miércoles, 29 de octubre de 2008

ANOCHE SOÑE QUE VOLVIA A MANDERLEY.







"Ai no corrida"
Nagashi Oshima (1976)




Anoche soñé que volvía a Manderley…
Y debe ser por el sueño de marras que me ha dado por recordar, por recordar-dos veces-a aquellos que se quedaron en la cuneta, frase que no entiendo; tal vez la que se quedó en la cuneta fui yo, o ninguno, que para eso está el autostop “hacer dedo” pelin demodé y que sin duda, denota la edad de una, la que escribe. Total, que así, pensando y pensando—no hago otra cosa y además no sirve de nada, y encima no me pagan, he pensado: que leches hago yo en una cuneta. Es como decir:
“Yo tenía un amigo …” “Yo tenía una granja en Africa a los pies de las colinas de Ngong…”
Bendita Dinensen, ambas tuvimos y ambas recordamos, aunque no estoy por la labor de hacer un monumento en Reixac sobre África, ni sobre el amigo invisible.
A lo que iba, yo tenía un amigo-que no vivía a las orillas del Ngong, pero que era un amigo “Guadiana”, es decir “ahora estoy, ahora no estoy” al que cada vez entiendo más y entiendo menos. Este amigo, un poco Peter Pan, un poco lugareño de la Matanza de texas—esto tiene explicación, pero no la voy a dar—tenía-y tal vez tenga-una febril vida “internetil”, la lista de féminas en su haber supera todas las perspectivas que para si quisieran los banqueros en estos tiempos del cólera—bueno, los banqueros, no, porque los que roban son ellos y a los que rescatamos, también son ellos—reitero, a lo que iba, que me voy del tema. Esto es, que este amigo tiene la manía de buscar información de todo bicho viviente, si señores, el Google ha hecho mucho daño, toda herramienta tiene utilizaciones universales. Y eso es lo que hizo, él, universalizarse.
Y una, que es muy una, y al más puro estilo Copycat—véase, no salgo de casa porque estoy hecha una mierda, pero poco—me he puesto en el papel de Clarise en El silencio de los corderos, de el pelirrojo de C.S.I Miami y con mi arsenal de armas letales—google—he encontrado infinidad de señuelos, mala leche, rabia, asco, tirria y tres días de cervezas sin fin. No lo hagan. Más vale vivir en la ignorancia.
Ole, ole y ole, lástima que fuese-la interfecta y/u destinataria de los efusivos halagos varios y extensos- un pelin desatendida por la naturaleza, aunque eso no tiene importancia dados los avances en el campo de biogenética y sobre todo de las Coporaciones dermoestéticas a módicos plazos.
Dirán Vds.—vosotros-que esto lo digo por despecho, y tienen razón, por coraje puro, porque la idiotez no la entiendo, la mía, eh., menos mal que es un estado de idiotez transitoria, lo cual quiere decir que dentro de nada me parará un Audi o un troncomóvil con el que salir de esta cuneta de una puñetera vez. El plan B es coger caminito y manta, lo cual no descarto en absoluto, todavía no han llegado las lluvias y no estoy en Ranchipur. Optimismo a raudales tengo.
“Yo tenía un amigo …” “Yo tenía una granja en África a los pies de las colinas de Ngong…”
Y es que los hombres-a veces, algunos hombres-son como son, no digo tontos, digo, son; y prefieren a las que prefieren por puro complejo de inferioridad.
Nada es lo que parece.
Anoche soñé que volvía a Manderley para solidarizarme con todas las Rebecas, las Emmas, las Kareninas, las amantes de Lady Chaterley y ofrecerles un final alternativo tipo “Ai no corrida”
Como diría Mae West::
“Cuando soy buena, soy muy buena y cuando mala soy mejor.”

http://es.youtube.com/watch?v=SLslXLOza9o&feature=PlayList&p=2DC8A79DEA0DFC31&index=9


lunes, 27 de octubre de 2008

NUNCA SUPISTE CONDUCIR UN FERRARI.




Autorretrato de Dora Maar, hecho a finales de los años 40 en su casa de París, donde vivió recluida desde que se separó de Picasso.
Murió en 1997, a los 90 años , dejando para la posteridad una frase lapidaria : "Yo no fuí la amante de Picasso; él sólo fué mi amo".




Cierto,
hay cosas que debería cambiar,
Ajustar lo que sobra.
Daño.
Año.
Guadaña en daño, este año.
Estirar lo corto.
Todos los años,
Mil años.
Pero los cromos tocan en los pastelillos
y las postas,
no siempre encuentran Mercats de Sant Antoni
donde poder intercambiar verdades y regalar mentiras.

La vida,
debería obsequiarnos con la experiencia,
Generosa en entendimiento,
golosa avidez de perdón.

El problema no es el mercado,
el que ofrece cárnicas intenciones
a modo de palabras a granel.
Son los mercaderes los que convencen,
salivas prometedoras
con aspecto de cola de carpintero.

Sonrío a través del flujo que recorre todas mis eñes,
en su inexorable camino hacía el mar,
sin saber su dueño que ha perdido otra oportunidad para morir.

Nunca supiste conducir un Ferrari
Ni apreciar la gruta, ávida de tus ojos,
Mezcolanza perfecta entre lo lácteo

y la sublime transparencia del adiós.



sábado, 25 de octubre de 2008

BAILAR CON UN EXTRAÑO.

Me duelen las tristes horas,
las horas vanas.
Esa glauca mirada,
esa mirada glauca
Que me enseñó el rayo que no cesa
Y aquel del caballo en la montaña,
Miguel y Federico entre casetas y nanas.

Nos construirán un faro de guía para la barca
La barca que esta perdida,
la barca neocon, naufraga.

Nos construirán un dios nuevo.
nuevo credo, nueva alfalfa,
y mierda vestidita de azul, si conviene,
si hace falta.

No os creo y no quiero creer.

Solo puedo ser abducida por la lealtad del arco iris.

Creo en el hombre, pero ese hombre llega y marcha,
Huidas a la ciudad del sol.
Y me quedo esperando en la estación
-como Smart, aún sentada en Grand Central Station-
-como Serrat, cuando decía “tu no eres quien yo espero”
aplicado a mi izquierda y a mi corazón,
de izquierda también, de vals
y de dulce de membrillo.

Por poseer, fui poseída,
mas por amar no fui amada
¿Amar a que?¿A dios?

Se derrumban las bolsas
Naufragan las balsas.

No puedo escribir más,
La cocina me reclama
y mientras,
Suena Leonard Cohen:

“Te quiero, te quiero, te quiero

,con la butaca y el libro muerto,
por el melancólico pasillo,en el oscuro desván del lirio,
en nuestra cama de la luna
y en la danza que sueña la tortuga.
¡Ay, ay, ay, ay!Toma este vals de quebrada cintura…”

El televisor de fondo con noticias frescas,

carne fresca, podrida alma.
Marengo y cerdo rosa, me cuenta
que Robin Hood al Sheriff de Nottingham, rescata.

Sigue, todo sigue,
Este vals, este vals, este vals…

Me sobreviene un suspiro,
No me escucha nadie,
sólo Orwell me guiña
Cariñoso, cariñoso, cariñoso
desde la estantería de la izquierda.
Izquierda, siempre,
hasta la victoria, siempre.
Siempre,siempre, siempre.

Lloro porque me hablan los libros y las personas, no.
Luego entonces río,
Los libros me hablan, a mí.
¿Bailamos un vals?
Este vals, este vals, este vals…

Brenan, Lyton, escuchad,
vivo, todavía vivo.

Estoy en Viena o en un patio de la Alambra.

Y decido, que yo, hija de mi padre,
Siniestra, voluble, amante de tantos escribidores,
Hacedora de nadas,
Aprenderé un libro, un párrafo, un mundo.
Abriré montañas,
y esperaré a que me llame, él.
Aunque no guste de teléfonos, ni de rubias locas.

Granada, Lorca, de los Ríos, mi abuelo, Guadix,
la carretera de Málaga a Almería, el Paseo de los tristes,

-Este vals, este vals, este vals…-

Disculpen,
Voy a hacer la cena y hoy no es hora de morir.

http://es.youtube.com/watch?v=2sZzJAxfD-4

Leonard Cohen. Take This Waltz


miércoles, 22 de octubre de 2008

LARGA ES LA NOCHE.





María del Rosario Endrinal Petit


«Se nos fue la mano.»
A tres jóvenes se les fue la mano y una mujer, que leía o decía en voz alta poemas de Amado Nervo y escribía cuentos cortos, ha muerto quemada en Barcelona. Han sido dos días de agonía en la unidad de quemados del hospital Vall d’Hebron. La quemaron en la oficina de una entidad bancaria, la Caixa. En uno de esos cubículos que llaman cajeros automáticos.
“Tu cabellera es negra como el aladel misterio;
tan negra como un lóbrego
jamás, como un adiós, como un quién sabe.
Pero hay algo más negro aún: tus ojos.”
Así sonaba Amado Nervo en la voz de la mujer quemada.
«Se nos fue la mano.»
«Se nos fue la mano.»
Esta frase breve hace vibrar los cristales de las ventanas de Barcelona y que nos trae en boca y en pluma, Arturo San Agustín en “La noche que quemaron a la mendiga” un libro que se presenta el próximo día 24 y tal vez-ojalá-sirva para entender cuan larga es la noche.
Nadie nace en un banco rodeado de cartones, ni en un cajero, ni en un puente. Detrás de cada uno de esos ¿Indigentes? ¿Inadaptados? Hay una historia, una vida.
La noche, esa larga noche del trago y la pastilla.
La noche, esa larga noche que el indigente teme y por eso aún abusa más de lo que le perjudica, porque en realidad ya nada le puede perjudicar más.
A Charo la mataron dos veces, o dos veces mil. La mató, primero la insolidaridad, la falta de piedad, la resulta de una cobardía; más tarde, arribó el brazo ejecutor, estos desalmados, homicidas crueles y grotescos, para los que no tengo adjetivos calificativos suficientemente extensos.
---------------------------------------------------------------------------------------------
Murió con el 70% de su cuerpo carbonizado y la cara quemada, atacada mientras dormía entre cartones en un cajero del barrio barcelonés de Sant Gervasi. Diez años antes viajaba en yate y disfrutaba de una vida cómoda. Era muy coqueta. Y muy apasionada. María del Rosario Endrinal Petit, Charo, era secretaria de dirección de los supermercados Pryca. En aquella empresa conoció a un directivo francés para huir de un matrimonio anodino. Dejó a su marido e hija pequeña por un nuevo amor y su familia nunca se lo perdonó. Cuando Jan la abandonó y ella regresó a Barcelona le dieron la espalda. Ella nunca se recuperó de ese desengaño amoroso. Luís Riera, la última persona que se preocupó por ella, dijo a El periódico de Catalunya que “Jan fue el gran amor de su vida”. Ese fracaso sentimental la hundió por completo, y sin la ayuda de su familia acabó malviviendo en la calle. La noche que la atacaron tenía 51 años. Luís guarda algunas fotos de Rosario en las que nadie podía imaginar que acabaría viviendo en la calle. “Le encantaba pintarse, arreglarse y que le hicieran fotos”. En una de sus preferidas, la mujer aparece vestida de época. “En un viejo baúl de la casa de mis padres encontré un vestido de seda de mi bisabuela. Se lo regalé. Parecía cosido para ella”. Su último compañero sentimental confesó que Charo no supo pasar página. “Se iba en busca de Jan, él la rechazaba y ella regresaba abatida, rota, perdida”. Comenzó a beber, a vagabundear y estuvo ingresada un tiempo en el psiquiátrico de Sant Boi. Luis se la llevaba los fines de semana. “Le gustaba ir a los restaurantes de playa a comer almejas”. Luís se siente arrepentido por no haber hecho más por ella. “Sólo me tenía a mí en esta vida”. Tras salir del hospital volvió a la calle. Poco a poco fue dejando las aceras de Sants, siempre cerca de la casa de su madre, y se trasladó a Sant Gervasi. “Sus primeras noches en la calle las pasó con un abrigo de visón. Qué locura. Se lo robaron el segundo día”. La historia de Charo nos recuerda que todos los indigentes tienen un pasado, una familia, mala suerte. Son personas, con dignidad. Aunque no tengan nada.
http://www.lasextanoticias.com/noticia/dama/cajero/274311
----------------------------------------------------------------------------------------------

Recuerdo las palabras de John Donne
“Nadie es una isla encerrada en si mismo…Nunca hagas preguntar por quién doblan las campanas: doblan por ti”
Y es que nadie, repito, nadie, está exento de caer y volver a caer. El filo de la navaja, la delgada línea roja que separa “lo normal” de lo “anormal” es impredecible.
A Charo la mataron por lo menos dos veces.
“Se nos fue la mano” declaran los miserables. Mientras, la familia que la había negado tres veces mil, reclama una cuantiosa indemnización, ironías de la puñetera vida.
Tal vez con las treinta monedas que consigan paguen un funeral digno—el cadáver estuvo varias semanas sin reclamar- que les alivie la mala conciencia, aunque eso es imposible, para tener mala conciencia primero habría que tener conciencia.
Repito, a Charo la mataron dos veces y ahora sus enemigos quieren cobrar a la muerte.
Treinta monedas con las que le personaje de R.J. Sender, Mosén Millán diría:

“Yo digo en sufragio de su alma. esta misa de réquiem, que sus enemigos quieren. pagar.”

Y ahora, sigan con sus vidas, gimoteando con libros infumables, lloriqueando con películas pastelosas y sin ver la realidad.
Ella no supo pasar página. Hay gentes que no tienen página que pasar pues caminan anestesiados, no saben lo que es el dolor y por ende, tampoco saben de amor ni de remar al viento, no aprendieron a leer en los ojos, ni a recitar en esquinas redondas. Ella, si.

jueves, 16 de octubre de 2008

LA REALIDAD SIEMPRE SUPERA A LA FICCION.




Sitges 2008 ha terminado—eso es lo bueno de los festivales, de las bienales varias, que terminan-. Este año—llego tarde, uno siempre llega tarde —ha ganado Surveillance de Jennifer Lynch, un film que nos muestra—con crudeza y sin miramientos, añado, como debe ser—la corrupción policial, con dosis de terror auténtico y del humor negro más genuino. De casta le viene al galgo, no en vano su padre es el creador de la inquietante “Cabeza borradora” de la inconmensurable “Terciopelo azul” o de la siempre recordada adaptación “Dune”. Larga vida deseamos a Jennifer Lynch.


En otro orden de cosas y sin querer—todavía, jajaja, llegará, seguro- afianzarme en el vómito fácil de la “Crisis” las contradicciones entre los Neocones salvadores ¡que raro se hace que éstos cabrones les de por el intervencionismo al más puro estilo comunista!
Y así, pensando en “New deal” en si Keynes, Roosevelt o el mismisimo John Steinbeck les daría un pasmo ante tanto neoliberal excelso en neuronas inservibles, voy a pasar al toque de humor antes de que se hunda el Titanic con Di Caprio incluido.
Lo que más me gusta de este tiempo que corre—"Corría el año..."frase con la que empieza sus cuentillos, el ínclito Cesar Vidal, historiador para los más tontos, incluido el mismo, mismamente—es la cantidad de pseudo historiadores y pseudo-opinodetodosoytertuliano que pululan por estos lares, son graciosos si supieran que son graciosos, lo malo es que no lo saben y lo mismo te hacen una crítica literaria, que te escriben un relatillo, que sentencian tan a gustito—a nivel de Ortega Cano, es decir, sin la E.S.O.
Va para ellos:

La hora chanante—Crítica de libros
http://es.youtube.com/watch?v=DMbcOrhrbLg&feature=related

En otro momento haré la crítica—un poner—de “El niño con el pijama de rayas” que como diría mi admirado Ángel Martín, es una film hecho por un tonto para los más tontos. Apartado superior se merecen otras joyas de la corona, chorradas tan vendidas, rubricadas al más puro estilo del inefable Follet y que son—sin ni puñetera idea de historia—y hacen, las delicias de los mezquinos que creen que saben algo. Cinco años de carrera para nada, ya lo decía mi madre, ser ignorante es más rentable.
Un amiguete opina sobre Cesar Vidal, el historiador del mundo mundial que, junto a Pío Moa-pájaro de cuidado- forman la vanguardia de este país.
http://es.youtube.com/watch?v=tqvVYz0vzMw

Por hoy ya es bastante, ya hablaré—cuando lo pueda digerir—los premios Planeta, que si bien, el año pasado clavaron con Millás, este año tienen un tufillo a naftalina sospechoso hasta para mi abuela.

Pero antes me gustaría decir: ¡Hola, soy polaco! --polaca, en este caso—
Polònia-Tv3
http://es.youtube.com/watch?v=Ffb-ZLBBJRM

No soy objetiva, ya lo sé, ni quiero serlo.
Y es que me queda Polònia—Catalunya mía—Andalucía—mía, Flaubert, Sthendal, Vázquez Montalbán, Maruja Torres y “el pa amb tomàquet”, las playas y la sal de la tierra*…
* Salt of the Earth -1954- Herbert J. Biberman

Fin, por hoy. Echo de menos hasta los que no me echan de menos y dicho esto, me voy a tomar unas gambitas con su cervecita correspondiente—o viceversa- y a pensar en la insoportable—pero graciosísima- gilipollez del ser—incluída una, que no se llama “istmo”.
Os dejo un fragmento del poema que inspiró el título--y gran parte del guión--de la pelicula de Elia Kazan, donde el crack el 29 y la enfermedad de la protagonista-Wood, eterna-son incomprendidas por un idiotizado Beatty:
"Aunque mis ojos ya no puedan ver ese puro destello
que en mi juventud me deslumbraba.
Aunque ya nada pueda devolver
la hora del esplendor en la hierba,
de la gloria en las flores.
No hay que afligirse,
porque la belleza siempre subsiste en el recuerdo."
(William Wordsworth)

miércoles, 8 de octubre de 2008

SITGES 2008


















SITGES 2008.


LA ODISEA CONTINUA A PESAR DE LA CRISIS .

Desde el pasado día 2 -y hasta el 12 de Octubre inclusive- podemos disfrutar de la 41 edición del Festival Internacional de Cinema de Catalunya, siendo—y retomando la vocación primera-uno de de los festivales más importantes dentro del género fantástico y de terror.
Una vez señalado el propósito del festival, supongo que obligado por el a veces tan poco objetivo “orgullo patrio”, no sé si el propósito es un despropósito en si mismo o si la verdadera ciencia ficción está en el dispendio y los “canapeses” varios que se zampan a costa de los contribuyentes. Pero sería otro tema y con la que está cayendo no tengo ganas—o tal vez si y me contengo la mala leche- de regodearme ante éste previsible estallido del neoliberalismo rampante.
Dejo el link de la web del Festival donde. muestran todos los trailers de las películas a concurso en la sección oficial, así como los homenajes y retrospectivas.
http://www.cinemasitges.com/ct/
Brillan con luz propia los clásicos de siempre, Carpenter, Ferrara y sobre todo Kubrick.
Cuando en una pantalla aparece “A STANLEY KUBRICK PRODUCTIONS” uno tiene la certeza que está ante un film único y prometedor. Hace cuarenta años del estreno de “2001: A SPACE ODYSSEY” ya nada volvería a ser lo mismo en lo que a SF se refiere. La conjunción quasi mágica: Arthur C. Clarke en el guión, Douglas Trumbull en los efectos especiales bajo la dirección de Kubrick y la música de Strauss nos deja una obra maestra y, como el mismo Festival describe: un vals en las estrellas y una sinfonía de la humanidad.


Zarathustra sigue hablando y Hal9000 se pregunta, si soñará.

P.D. Me largo, rauda y veloz, al reestreno de "V de vendetta". Artur se ha empeñado y además ante la disyuntiva de escoger entre este producto de la factoría hermanos Wachowski y la última de Elsa Pataky--Santos, se llama--me quedo con la "V" de vendetta, de venganza o de lo que fuere. Cuestión de gustos, jajaja. Ya contaré.











sábado, 4 de octubre de 2008

GRACIAS A LA VIDA.




"Noche estrellada"
Vicent Van Gogh




Si, gracias a la vida—como en la canción de Violeta Parra- que me ha dado tanto, tanto menos el talento para poder insertar nada del youtube—el enlace y punto pelota—el día que aprenda habrán inventado la telepatía “internetil” de marras. Jaja.



http://www.youtube.com/watch?v=WyOJ-A5iv5I


Pongo lo que sé poner y ¡hala! Arreando, en gerundio—bromita de una de letras, ya sabéis—además las quinientas visitas de este blog—blog de pena, penita, pena—es de la familia y de mis allegados—o sea dos, jaja—lo cual me lleva a agradecer la generosidad indeleble de manos abiertas sin condición.
Gracias a la vida que me ha dado unos cuantos luceros y una luz. Gracias a la pasión incombustible de mi pilar, la yaya, de mi otro pilar, mi hijo, lo más grande que ha parido madre—o sea yo, sin modestia alguna--Gracias a la superestructura de arbotantes y arcos de medio punto, a saber, la madre mía—un tesoro a descubrir—y de las mujeres excepcionales a las que he visto de soslayo y ahora empiezo a ver—ya lo decía mi abuela, las gafas, hacían falta para la nebulosa y para enhebrar corazones—y a los hombres geniales—de genio al genio—los que no están y los que empiezan a estar, estando. Gracias Sócrates, la vida nos ha enseñado la necesidad de entendernos por la piel y las ganas, era inevitable y ahora, es, y siento que es siendo. Estamos aquí.
Gracias a las mañanas y a las noches, a la literatura que me da los paisajes, al cine que me da la palabra, y al revés, porque la magia está en un si es un no y un no es un si.
Y gracias a los errores, a las erratas de fe, con ellas aprendo que queda por descubrir un todo inmenso, y que mi alma, no cabe en un celemín.



viernes, 3 de octubre de 2008

TRES VECES CIEN.








"La lengua de las mariposas" José Luis Cuerda-1999


"Y con sueño de nuevo se volvió lentamente
adonde nadie sabe de nadie.
Adonde acaba el mundo. "
Luis Cernuda


Me resbalan por entre los dientes la saliva fugaz
que ungió mi boca por un instante.
¡Olvido pequeño y silencio!
La utopía quedó lacerada por un vacío.
la respuesta de los mensajes subliminales
abiertos como heridas en la distancia.

Niegas tres veces cien en un lustro
-un lustro ilustrado en ilustres ojos iletrados en síes leales

como una flor de lis con fondo azul-
donde las pétreas filias y fobias se jactan de comer caninos,
cuando es sabido que perro no come carne de perro, ni con pan.

Está canido, el canino triste,
nacido bajo los auspicios helíacos de Sirio,
orto de todos mis agostos.

No me equivoqué.
El que ama apuesta por las salpicaduras en las pestañas.

No me equivoqué.
El que ama apuesta por las quimeras sostenidas en do.

Acaso los dioses reciban flores
cuando cumplan la tarea de imponerte medalla de latón , corazón de Oz,
que camina como un muerto.
Valientes son los que cabalgan solos
hacedores de finales dignos de Peckinpah.

Me llevé la gloria y eso que no sabía nadar.




jueves, 2 de octubre de 2008

MATCH POINT O EL ARTE DEL DESENCANTO











Acabo de visionar Match point--si, ya sé que os suena--del amigo Allen. En la sinopsis del film nos aparece la trama como una historia del ascenso de un joven en la alta sociedad inglesa y de hecho, se trata de la historia de una ambición o tal vez no. La lectura que me ha suscitado dista tanto de lo que a priori puede parecer como de la suerte que acompaña al protagonista, más bien estaríamos hablando de la historia de un simple, un inmovilista, un cobarde al que el azar acompaña. Woody ha dibujado perfectamente un estereotipo, el de tantos—y tantos hombres—incapaces de dar un paso al frente ni para miccionar, puede parecer que cambian pero en realidad no lo hacen, buscan el entretenimiento pero al final se quedan—de ahí la importancia del inmovilismo—a verlas venir, deseosos de volver a la rutina de siempre, con su mujer—de siempre---su perro—el de siempre. En resumidas cuentas, unos tristes que no saben que son tristes y cuya lealtad, estriba tan sólo en quedar quietos muy quietos. El caso es que estos individuos suelen tener ascendentes o descendientes a los que—no quiera dios—ni por asomo les agradaría el trato que ellos mismos dispensan; el doble rasero, la doble moral, imprime a estos jugadores de ping-pong—tenistas no son, falta caché; boxeadores tampoco, falta coraje. En definitiva como decía Lampedusa “hay que cambiarlo todo para que todo siga igual” esa sería su máxima.
La suerte no me acompaña y me han vuelto a meter un servicio directo, otro Match point, tal vez porque la vida quiere que me haga experta en el arte del desencanto.





El arte del desencanto




Soy un vaivén, una peonza
la montaña rusa a la que no subirás
¿Qué has hecho de mí?
Una víscera solitaria,
Tan sola, tanto,
que solo quiere en soledad
-sola y redundante como la muerte-
un solo,
solo,
solo,
solo y postrero
abuitrado beso.

Experta en catedrales de humo,
en el arte del desencanto
y en esos vacíos, tan llenos.






No me iré sin hacer ruido.


http://es.youtube.com/watch?v=vYezlfa5oSE&feature=related

Y cuando me vaya---me habré ido, o no--

El efecto de los rayos gamma sobre las margaritas













El efecto de los rayos gamma sobre las margaritas.

Dios a muerto dos veces. La primera, cuando leí—tiempo ha—al loco ¡tan cuerdo! de Gaya ciencia; la segunda, con la noticia de la muerte de Paul Newman. Dios a muerto dos veces y de hecho no a muerto ninguna, pues mis dioses son inmortales y tienen un panteón en mi memoria con fondo azul y una esperanza. Así me alejo, con una esperanza azul que no verde, de ese nihilismo y sus huestes, con mis dioses pequeños, a saber: el cine y la literatura, la literatura y el cine, en definitiva, el lenguaje, ese código que algunos—muchos, tantos- no saben o no quieren utilizar.
Newman a muerto y no me lo explico porque está. Está en la pantalla y en los fotogramas de mi retina y está, en la sonrisa mía, al recordar a ese Buscavidas que era capaz de comerse tropecientos mil huevos duros. Está en la libreta que rescaté del cajón, donde apuntaba las películas que veía en un cine nuevo que parecía viejo y que ahora no existe y existe como lo hace el Montecarlo, el Roxy y el Kursaal. En esa libreta, con letra redondilla e infantil—casi como ahora—aparece un título: El efecto de los rayos gamma sobre las margaritas y una anotación: no he entendido nada. Película extraña e insigne de entre el puñado que se permitió dirigir el hombre de la mirada azul. Newman hacía un retrato absolutamente cotidiano y por ello, espeluznante, de los avatares de una cuarentona. El resultado es una crítica feroz a la sociedad norteamericana—aunque es extrapolable a cualquier lugar y sus lugareños—Ah, los lugareños de mente estrecha y polla inquieta con sierra mecánica en la lengua—interpretada por una inconmensurable Joanne Woodward.
Como ven, el señor de la mirada más azul de todos los tiempos, ha hecho que vuelva a escribir chorradas y me congratula, no su muerte--evidente-sino la ternura en el recuerdo. En cierto modo, La leyenda del indomable, La gata sobre el tejado de zinc, el actor´s estudio, las gotas de lluvia sobre mi cabeza mientras pasean esos dos hombres y un destino, forman parte de nuestro imaginario, mi imaginario.
Brick estaba atormentado por una familia estúpida, por un entorno estúpido como las ratas, las mismas a las que despreciaba Newman, las mismas que se han enriquecido hasta envilecerse, las mismas que hacen que caiga Wall Street o que hacen que caiga uno. Las ratas no tienen clase social y si llegan al poder se lo zampan todo, engullen hasta su propia bilis, arrasan casas y conciencias sin pestañear ni perder el sueño. Newman en Veredicto final,da vida a ese abogado acabado ya, y sin embargo creyendo aún, nos dá una lección de lealtad--lealtad, hermosa palabra- uno de los mejores finales que recuerdo y una interpretación memorable: los perdedores no pierden nunca porque no juegan.
Se va, se ha ido otro Largo y cálido verano, se va y vuelve como lo hace Tennesse y Blanche du Bois, como lo hace la gata intentado aferrarse al tejado caliente y no caer en el olvido o en el Éxodo de los indolentes. Dijo Richard Matheson en el final de su más conocida obra: “He dejado de ser hombre para convertirme en leyenda” Eso eres tú Newman, leyenda azul.

PEQUEÑA MUESTRA DEL TALENTO DE UN GRAN ACTOR. IN MEMORIAM, SIEMPRE.

- De como hacer fácil lo difícil:

B.S.O. DOS HOMBRES Y UN DESTINO

http://es.youtube.com/watch?v=H39CxyNfNOM



Butch Cassidy and the Sundance Kid, 1969 DIRECTOR George Roy Hill
MÚSICA
Burt Bacharach
FOTOGRAFÍA
Conrad Hall
REPARTO
Robert Redford, Paul Newman, Katharine Ross, Strother Martin, Jeff Corey, Henry Jones, Cloris Leachman, Ted Cassidy, Kenneth Mars
- De como envejecer con dignidad.

VEREDICTO FINAL-The Verdict-1982, DIRECTOR Sidney Lumet,GUIÓN David Mamet Novela: Barry Reed)
MÚSICA
Johnny Mandel
FOTOGRAFÍA
Andrzej Bartkowiak
REPARTO
Paul Newman, James Mason, Charlotte Rampling, Roxanne Hart, Elden Ratliff, Milo O'Shea, Lindsay Crouse, Edward Binns, Wesley Addy, Julie Bovasso

- De como interpretar a Teenesse Williams

http://es.youtube.com/watch?v=U9GX7TDGFNE&feature=related

LA GATA SOBRE EL TEJADO DE ZINC - Cat on a Hot Tin Roof-1958 Richard BrooksGUIÓN
Richard Brooks & James Poe (Novela: Tennessee Williams)MÚSICaCharlesWolcottFOTOGRAFÍAWilliam Daniels
REPARTO
Elizabeth Taylor, Paul Newman, Burl Ives, Jack Carson, Judith Anderson

- De como comerse cincuenta huevos duros y ser leyenda.

http://es.youtube.com/watch?v=19dIJy5LgsQ

LA LEYENDA DEL INDOMABLE -Cool Hand Luke, 1967 DIRECTOR Stuart Rosenberg-GUIÓN
Donn Pearce & Frank R. Pierson (Novela: Donn Pearce)
MÚSICA
Lalo Schifrin
FOTOGRAFÍA
Conrad Hall
REPARTO
Paul Newman, George Kennedy, Dennis Hopper, Harry Dean Stanton, Strother Martin, Lou Antonio, J.D. Cannon, Ralph Waite, Anthony Zerbe, Joe Don Baker, Wayne Rogers

- De como enamorar y ser casi tan guapo como mi padre

http://es.youtube.com/watch?v=19dIJy5LgsQ

"Hay cosas que pasan todos los agostos y los septiembres, rituales de los nostágicos, de los perdedores natos que no se resignan—no a perder—sino a morir perdiendo. Gracias por la dignidad y por la magia. No olvidaré a Rachel, ni a las margaritas."