L A B E L I A

2009-07-31T02:08:00.013+02:00

Para quien corresponda.

No escribo. Hace tiempo que no escribo y, a veces hasta pienso. No escribo porque sería duro y la inconveniencia sigue siendo inconveniencia. Ahora todo va bien, va bien y no va. Por primera vez quiero a alguien,ese alguien tan alguien. Y que no se vaya, y se va y viene, y se vuelve a ir. Reconozco que estoy vieja para ballatar y no desisto. Estoy vieja, lo poco vieja que estoy, no lo suficente, con celulites hasta las cejas, con lo que fuí y lo mejor que soy, para que me reces; yo con lo mío y lo tuyo; quedarse quieto, y yo inerte; un promontorio y un siempre. Y estaré para pelear Ponientes y lo que venga gris. Te quise siempre, un poco, ahí y allá. Veo, dos viejos amantes, en definitivo azul..

2009-07-10T03:12:00.005+02:00

Ha llovido mucho ahí fuera.

Iba a escribir sobre los siempres: las noticias, los fachas, los catalanes, el Tour de Francia, lo valiente que soy hasta cuando no soy valiente. La ocultación a medias, lo justo y necesario pues, es sabido que los vacíos matan y se hace necesario el impermeable en algunos momentos. Supongo que jamás habría leído el libro de Richard Yates “Vía Revolucionaría” si Sam Mendes no la hubiese plasmado en la gran pantalla con sumo acierto, todo el acierto que arropa la distancia entre un medio y otro. O lo mismo si, y hubiese encontrado la exigüa edición de Emecé en el Mercat de Sant Antoni por un eurito y al ojeralo, diría algo así como ¡Qué tio tan triste! Triste, más triste que Fitzgerald. Es notoria mi debilidad por los tristes, incluído el paseo, y mi admiración por todo áquel que sea capaz de escribir cinco páginas seguidas. Comentaba Inma Muñoz, querida Inma,
“Yates vivió en carne propia las consecuencias de la inestabilidad emocional en una familia. Y la retrata magistralmente, sin concesiones de forma ni de contenido, con sobriedad y elegancia, demostrando un conocimiento de las profundidades del alma humana que a veces incluso asusta. Dios mío, ¿cómo puede conocer este hombre lo que temo, lo que anhelo, lo que escondo y lo que maquino? ¿Cómo ha logrado desmontar mis excusas y apartar el velo de mis argumentaciones inapelables para llegar a la verdad? ¿Cómo ha podido penetrar así en mí? Pues porque lo ha vivido él mismo: en sus propios temores, anhelos, secretos y maquinaciones, en sus propias excusas y argumentos inapelables, y en los de sus amigos, y sus vecinos, y sus compañeros de trabajo, y en los de aquellos con los que un día cruzó la mirada un segundo al pararse en un semáforo. Porque todos somos iguales. Porque hay algo que nos universaliza, y Yates ha dado con ello. Y no ha tenido miedo de desnudarse y desnudarnos en un clásico publicado en 1961, ubicado en 1955, pero que los lectores de los próximos milenios seguirán pensando que se escribió anteayer. “
Estoy de acuerdo, Inma, y hay más, hay una historia detrás de ese Bosque petrificado que bebe directamente de todas las Emmas Bovary, de Gatsby, de aquellos personajes impasibles de “la Tormenta de hielo” Dice el inefable Juan Manuel de Prada “ y es que Yates se preocupa de que sus personajes no puedan entender nada, privándolos desde el primer momento de esperanza, vedándoles los afectos sinceros, arrojándolos a un cenagal de amargura e impiedad, despojándolos -¡por supuesto!- de un horizonte sobrenatural. La literatura de Yates, por parafrasear la propaganda editorial, nos enseña lo que las personas dejan que la desesperación haga con ellas, aunque lo disfrace presentándolas como víctimas de estructuras opresoras. “ Olé, Juamanuel, lo ha descrito Vd. cojonudo, es claro que Vd. vive en los mundos de Yupi o del ABC, en su defecto y encima, nos perdona la vida. No se preocupe en absoluto, hay muchos Juanmanueles anónimos pagados de si mismos, encantados con sus miserias que se apresuran a esconder debajo de la alfombra. Vivir hacía afuera, es lo normal, no obstante, esta novela de estructura fácil y de desnudez inusitada lleva a creer irremediablemente en el escribir verdad. Este “negro” que fue en su día de Robert Kennedy y que tan sólo vendió 12.000 ejemplares de Revolutionary Road no supo nunca el éxito de su obra, y el éxito, créanme, radica en la verdad demoledora, bofetada terrible a los seres diminutos engrandecidos en humo, que renuncian a los sueños por convertirse en imitadores de nadas, incluido él mismo. Esos enanos emocionales son los exítosos y el resto, unos fracasados gilipollas, como Yates, como Aphril, como ese puñado de "nosotros". Eso es, quédate quietecito, para que nadie te robe la silla, para que jodas pero tu mujer no lo haga, para tener una imagen de sociable depredador "normal" Quédate quieto, lo suficiente para que en un momento de lucidez advenediza te llegue en una senectud bien pagada, tal vez entonces entiendas que has fracasado en la más grande tarea: vivir. Y no repetiras. Después de todo ¿Qué es el éxito sino el empeño en construir fracasos? Fracasas, luego te mueves. Aunque los vacíos maten, alguien tiene que romper la baraja. Ha llovido mucho ahí fuera, no va a llover dentro, coño, pensarán, y se equivocan, es dónde más llueve.

Billie Jean o el traje nuevo del emperador en una tintorería de Bangkok.

2009-06-27T02:19:00.006+02:00

Ha muerto el rey del Pop, también ha muerto el pequeño saltamontes y hasta un ángel. A Farrah la dejo a parte; en parte y reduntante por un estadio de lúcidez en sus últimos días, los demás no tuvieron tiempo para más. En verdad, os digo--homilía mía, que coño, a ver si me excomulgan de una puta vez, gratis—que me importa un carajo en la medida que la muerte de cualquier hombre me disminuye—citar a Donne queda solidario—en el resto para el resto, mamones ávidos de iconos disminuidos. Este último, Jackson, no ha muerto en Bangkok de “casualité” y el mundo llora. Normal, y que os den. Bien que "Thriller" sea lo más, pero vamos, el inventor de la penicilina no es. Lo única lectura que obtengo, y últimamente obtengo nadas, es que a todo—o casi—les gusta que les coman la polla, que les digan cuan estupendos , inigualables, insuperables—y todos los ·in”- lo putos genios que son. Esto es, no importa, el éxito mata a cualquier nivel; los feladores y plañideras estarán al acecho como setas adoradoras y te haran un pequeño dios, y si una osa—de osadía, no de oso, para los de la LOGSE—levantar la voz en algo que no te parece, significa exilio. Es sabido que el emperador lleva traje nuevo y es amigo de Berlusconi; el emperadorcillo toma unas cañas y sonríe al primer capullo/a que le sonríe a él, y después se va a su casita—si es follado/a mejor—y es feliz ¡Larga vida al rey! pero lejos a poder ser, para no vomitar, y no decirle que, en realidad está en pelota picada y que se puede morir, mañana. Cómo decirte que no eres lo que te dicen que eres, tal vez seas más, pero no en la medida venérea que ostentas. No te salves. Piedra tengo, puño cerrado, mano izquierda. Querido, pásate por la tintorería o, en su defecto, por un lavado de bajos, de coche, naturalmente.

2009-06-20T03:15:00.017+02:00

Hace algo más de una década, mi hermana Angels me comentó que había apadrinado a dos niños en la India, en un lugar cuya traducción venía a decir algo así como “Ciudad del Infinito” Yo la miré con todo el escepticismo del mundo. Verán, según que "oenegés" me parecen una mera maquinaria para alimentar funcionarios parásitos y naturalmente, lo solté si más, la confianza da asco. Pasaron algunos días y ella, mi hermana, la mediana, "Chanchelitos” me facilitó toda serie de explicaciones sobre el proyecto que llevaba a cabo la Fundación Vicenç Ferrer y un libro sobre sus vivencias, “La revolución silenciosa”, de A. Oliveras. Se trataba de un proyecto “ben parit” que solo un loco, entre “el seny i la rauxa” podía llevar a cabo. Y así conocí a este chiflado maravilloso, militante del POUM, perdedor de guerras, conocedor de campos de concentración, de cárcel, y para rematarlo, ex jesuita. No voy a repetir la historia, tan solo dejar constancia de la emoción, un camino, un canto de pájaros y una “espurna” de esperanza.
Felicitar a Tv3 por el despliegue en “prime time”, mientras otros, incluida la 1 y otras autonómicas chabacanas, se dedicaban a cultivar la noche con la cutrez más estulta.
http://www.tv3.cat/videos/334409

“Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.”
Eduardo Galeano

Hi ha algú amb la mà estessa en camins de llumetes plenes per els cants dels ocells. I somriuem. Paradiso, cinèma, Ferrer, punyeter, catalá, boig i no mort.
No crec en deu i en la mare que el va parir. Vull l´ excomulgació, gratuita. pèro he de dir, he de dir, que, por fin he conocido a un comunista.

2009-06-17T04:17:00.027+02:00

Sitges. Ciudad del mundo.

Entró en el comedor con el bajo, él que es tan alto como la luna. Se llama Artur y tiene unos ojos como el Jónico en la fotos de Politours. Entró de sopetón y me dijo: Eres Lily, y mediterraneamente eres mejor. Se sentó en el sillón y soltó : para ti, Lily-Lali, que no te lo digo pero te quiero. Y con la cara de boba, las heridas de los brotes, la mierda que hemos pasado, la que me queda, aún, eso, esa canción lo compensa todo. la mejor canción que me han dedicado nunca, jaja, y tiene que ser de Estrella Damm, cosas del destino. Y no insistas,no quiero salir, me gustan los azules. Soy leal. Creo en ti, pase lo que pase, seas esto o lo otro, yo estaré. Cuando eras pequeño, te cantaba una canción de la película “Capitanes intrépidos”, “Ay mi pescadito deja de llorar, hay mi pescadito no llores ya más”, ostras que película, Manuel el pescador; presumo de ofrecerte valores y defectos, muchos, ambos por doquier, aprende de ello, yo sigo aprendiendo. No olvido las naranjas en la cabeza con un añito y el que me dijeras ¡Mira, mama, soy Mikey! Y el jugar a capitales, y el que me discutas de historia. Eres un prodigio. Me gustan tus amigos, los de toda la vida. Eres mejor que yo, de eso se trata. Gracias por animarme, seguiré a tu lado, la lealtad es algo que tienes que valorar, no fidelidad, no lisonjas, lealtad. Bien, por una vez escribo madre, he actuado siempre como madre, siempre. Creo que he repetido cien veces la palabra “siempre”y cien veces mil. No soy Lily, joer con lo buena que está la tia, veinte años depués; aunque según tú si, me dicen “esta noche, esta noche” dicen “ adios, hasta luego, tú sabes que me tengo que ir..” quién quiero no me quiere, al menos no al lado. Y me dices que no, que no es “esta noche, esta noche” que "ese" que no valora es que no valora la nada.Y no me consuelas, en cuestiones de amores, harta de lírica, no hay dios que juegue a pares o nones, y ya no apuesto a ciegas. Te digo gracias y miro las estrellas por el telescopio, Orión y Escorpión -Antares-se odian, nunca salen juntas; decido que no tengo más remedio que hacerme accionista—o ferviente consumidora—de estrella Damm. No soy Lily, pero madre, si, y me gusta el azul y el plantar cojones a la vida, mediterráneamente y por encima, tú.
Quiero olvidarme que todo es una mierda; que la gente mata según los telediarios en alguna parte selectiva del mundo--- la muerte a la carta. Ni Liberia u otras existen, no se si existo, yo--Piensa. " Esta noche, esta noche, esta noche" quiero decirte como decía Goytisolo "tendrás, amigos, tendrás amor" Y no desconfíes, es lo peor que le puede pasar a un hombre. Lo de la igualdad lo dejo, tema inhóspito, raro, vomitivo. Vive. Barcelona es una amante terrible, hermosa; volveras.
No fumes--que ya fumo yo-- bebe cerveza y viaja, y nunca, nunca dejes soñar en noches que existieron e imagina la voz azul. No olvides tus raíces, Granada y Almería son marenostrum. Soy Lily, soy Laia, lali, Eulália, hija de Sócrates y de Angeles, andaluces, catalanes, federalistas y por ende, gilipollas, cazadores de sueños y mareantes natos. Soy tu madre y te quiero. Y ahora, hijo, navega.

Laia, espera que sepas decir: NO

2009-06-10T18:41:00.003+02:00

Cabo de Gata, Almería.

A Ángeles y Ángeles.

Ángeles me llama cada mañana, a las diez y cuarto. Ángeles me llama cada mañana a las diez y media. He tardado mucho en darme cuenta que son mi conexión con el aire que respiro. Ellas y mi otra razón. Los demás conatos de razón hablan en lengua extranjera y se entretienen en las enaguas más próximas, llenitas de folclore y sus jaujas. Os quiero tanto y tanto que entenderéis esta minusvalía mía para verbalizar lo obvio.Te quiero, tanto y tanto. A las diez y cuarto, a las diez y media.

2009-06-03T12:58:00.010+02:00

Aunque no estés, estás.
Begur atento, espera, y llegará un día que nos besará, su azul, con lengua.

Puede que el recuerdo de la luz me lleve

a las postrimerías del límite.

Renacer.

Inflexión o giro sobre pasos herbales,

paréntesis necesario en la creación de universos.

Y sé para quién.

Lo malo de no tener raíces

es que no puedes absorber el agua.

Aún así, saldré del laberinto,

libaré la clorofila que me ofreces,

a través de los húmedos filamentos neófitos

que resurgieron de tu semen y sus causas.

Como si un jinete azul dispusiera canales

para alimentar a los hijos de Mondrían,

Sed firme de regresar

a las sagradas formas de tu cuerpo invisible.

Ni los unos, ni los otros.

2009-05-24T17:46:00.005+02:00

Retorno. El ordenador se rompió. Roto. Quiero pensar que fue un acto de solidaridad para conmigo. Mi ordenador es más persona que algunas personas. Esas personas-personas son en realidad amebas programadas para la normalidad, entendiendo por normalidad sus parámetros de cabestro cabal que, ante cualquier tipo de actitud diferencial les aparece en la pantalla de sus meninges un “El sistema no reconoce” No quiero llorar, no voy a llorar. Mañana, otra vez los mañana, harán una prueba sobre mi granulosa en el hígado—mío, el hígado—mío, joder. Me he encontrado tan sola en este periplo, periplo abierto, que no doy nada por perdido, nada. He abierto el ordenador, después de una etapa somne, y me encuentro no con declaraciones de lealtad y amor—amor, si no ¿Qué sino? con gilipolleces elevadas a la máxima potencia. Me envían sendos mensajes, los unos y los otros. Nadie a quién yo aprecie-putada extrema-- Los unos me dicen que tienen una página web que es la ostia de las ostias, y que si encuentro algo mejor que “busque compare y compre” y además me vendían un “cuadro de honor” con los premios y demás dádivas. Un pestazo a P.P. Y a gaviota invade esta pantalla. Me tapo la nariz. Los interfectos han ganado premios de poesía (no entiendo si a eso se le puede llamar tal) en ayuntamientos de la gaviota de marras (Vomito) Por otro lado, los que un día fueron compañeros durante tres minutos me envían su colaboración triunfal en Barcelona, taller de poesía en un bar de la Barceloneta. Más asco. Una gorda tocando tambores tribales, una ama de casa que se ha apuntado al Ateneo con ganas de follarse a alguien---virtualmente--una que dice que es pedagoga y que no sabe que revolución va con v, un médico psiquiatra que es viejo y no acepta. Yo caí en el error, una vez, dos veces, no más. Y me hace gracia la situación. El “uno” conminando a su mujer a poner otro diploma en el comedor; el tío facha, ganador, sin tener ni idea de poesía y por ende, del mundo, diciéndole a su mujercita: ¿Maricarmen, has enmarcado mi diploma de natación?. Los “otros” llevan pañuelo palestino, esa orla de izquierdas que no es de izquierdas porque no tiene ni puta idea de nada. La tía que quiere ser Isadora Duncan y escribe “Rebulución”--amante de niños y viejos, nadie en su sano juicio ría con semejante engendro, progre folladora de lo que surja, fea como la madre que la parió” No cobro, luego digo.No diferencio unos de otros, cerdos al compás de Gardel o unos revenidos con rastas. Uno sabe de los errores y aprende, algo. La última vez que estuve con esta gentuza—que no es de izquierda ni ná, no saben, no contestan-- les propuse poner de fondo para el recital poético-diculpen,tengo que reír-- que sonara Albéniz. Me dijo, la come pollas, que Albéniz no era catalán y no sonaba catalán-- Ah, claro, la nueva Isadora Duncan ignoraba que Albéniz nació en Camprodon. Poco importa, ignora cosas más importantes,es obvio que le resbale lo sutil, se le pasará con el tiempo o no. Veo el funeral de Albéniz, la estación de Francia, la comitiva hasta el Liceo, el homenaje en el cementerio de Montjuic, las palabras de F. García Lorca, Margarita Xirgú. Seguirá siendo cerda, la cerda. Yo, mañana sabré. Me pesa haber tenido un hijo y condenarlo a morir, solo por eso he de demostrar la dignidad que no tengo. Y, como decía un amigo mio que decía--a saber que querrá decir, al decir-- W. Allen, “Dios no existe, Marx ha muerto y no me encuentro muy bien".
Y lucho contra la estulticia, la mía.
Me queda Panero, Gimferrer y la voz de Albéniz, os dejo. No es hora de morir, no estoy por el empeño, aunque sea federalista y me guste Albéníz y hasta la suite de Iberia. Joderos.

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Tres mil noches con Marga.

2009-05-13T10:53:00.004+02:00

Margarita del Río

A Margalida.
No sé on ets, Margalida,/però el cant, si t'arriba,/pren-lo com un bes./Crida el nom/del teu amant,
bandera negra al cor... Joan Issac
Con la que está cayendo- siempre ha caído mierda selectiva del cielo para los mismos-enfermedades mutantes globalizadas, iglesia metiendo mano en textual y dando por el culo en particular—espero que la Srta Pepis, denote el esfuerzo mío por aparcar los galones de sobrecargo de la Enterprise, una siempre ha cargado a la izquierda y Vd. no me gusta al igual que yo no le gusto a Vd., cómprese una mercería digna de su nombre con bragas Hello Kitty y procure que se la folle un pez o dos-- En fin, en estos días de trueno, de convulsiones y visionarios apocalípticos, me ha conmovido la pérdida de Antonio Vega. Gracias, Antonio, por tus letras, esas que forman parte de la banda sonora de nuestra particular nostalgia. El recreo por fin llegó y los vacíos serán vacíos en Orión que siempre es mucho más interesante. Tres mil noches con Marga serán eternidad pues ya no serán. “Grita el nombre de tu amante, bandera negra en el corazón” Te entiendo, me asomo a la ventana para comprobar que solo el amor nos salva. I potser no sabràs/que el seu cos sovint/ens creix a les venes/en llegir el seu gest/escrit per parets/que ploren la història..

Sant Jordi, el libro, la rosa y la edad de la inocencia.

2009-04-22T18:30:00.012+02:00

"...recorda sempre això, Sepharad.
Fes que siguin segurs els ponts del diàleg
i mira de comprendre i estimar
les raons i les parles diverses dels teus fills.
Que la pluja caigui a poc a poc en els sembrats
i l'aire passi com una estesa mà
suau i molt benigna damunt els amples camps."

Salvador Espriu.

"...recuerda siempre esto, Sepharad.
Haz que sean seguros los puentes del diálogo
e intenta comprender y amar
las razones y las diversas hablas de tus hijos.
Que la lluvia caiga poco a poco en los sembrados
y el aire pase como una mano tendida
suave y muy benigna sobre los anchos campos."
Traducción: José Agustín Goytisolo

“Tal vez la infancia sea más larga que la vida” una de las maravillosas frases que nos regala la flamante poseedora de la Cruz de Sant Jordi. La autora de Paraíso Deshabitado, su obra más autobiográfica, confesaba hoy, la fascinación por este premio; cuentos y leyendas se sumergen por las sinuosas líneas de un mundo mágico, comprensible tan solo para los adúlteros, si, si, adúlteros y no adultos. En esta fiesta hermosa --discúlpenme, tal vez la que más-- me congratula que se premie en Catalunya, a una escritora catalana más que excelente que escribe en castellano sin problema alguno y que según las declaraciones de hoy en Tv3, jamás firmó el manifiesto de marras, luego incluyeron su nombre impunemente. Marsé con el Cervantes y Margarit con el Nacional, hablan por si solos de que aquí la anomalía es fructífera. Barcelona, con sus grandezas y sus miserias, a la luz de su monumentalidad o sus orines, es fundamentalmente multiculturalidad y mar. Decía, Matute, “No te fíes de un hombre que no tenga imaginación, ni de un hombre que no quiera beber” Y por ende, añadiría, no te fíes de los que no regalan libros o rosas, ni de los que no tengan alma de mareante pues no conoceran ciudad. Lean, cubran las impolutas páginas de notas, lágrimas o poluciones y no se olviden de la rosa, ella rompe cualquier silencio.

No, no lamento nada.

2009-04-19T18:33:00.008+02:00

Las hazañas diarias/ilusiones del día/ las más pequeñas cosas:/palabras compartidas/
útiles, generosas. A.Costafreda

Se rompen los témpanos irisados de fractales fraccionados. Duele el viento cuando aun no me ha rozado: las hemorragias interiores. Remuévase la turbia sangre portadora de ruegos para titanes exiliados. Una voz muere en el camino, entre ondas de tecnología punta. Y no hay voz, no la oígo, la recuerdo pero no la oígo. Me jode recordar que estoy recordando. Siempre defendiendo la memoria colectiva, maldigo la memoria individual, emocional, puta en lastre que me lleva y me corroe; sin embargo, la sustento con ambrosía de noches novísimas, la retroalimento con mis dedos y se mueren los recovecos al sentir sin sentir. Me fue concedida para verte, la vida, y la vida se me va en compulsiones dáctiles con dueño invisible. No puedo hacer menos que adorarte como se adora en altares a una deidad esquiva. Non, rien de rien/ Non, je ne regrette rien/ Zurzo mil razones en una alfombra escarlata, la acera de mi lengua se extiende impoluta, por si viniere tu boca. Aujourd'hui, ça commence avec toi !

mp3tube.net/br/musics/Edith-Piaf-Non-je-ne-regrette-rien/153123/ace="Arial" size="2"> Edith Piaf - Non je ne regrette rien

El rugido de los batallones escarlatas.

2009-04-01T15:42:00.006+02:00

"Caer de continuo en las excepciones, verse metida en casillas que no eran las de la gente.. Le encantaban los líos inverosímiles en que andaba metida siempre por causa del fracaso de las leyes en su vida. Era de las que rompen los puentes con solo cruzarlos, o se acuerdan llorando a gritos...”
Julio Cortázar

He llegado al hartazgo de esperas sin esperanza, de vindicar desde escalones desgastados llenitos de colillas. Le das más importancia a los actos que a la consecuencia emocional de los actos. Lo se por el rugido de los batallones escarlatas, ardes en ellos por los poros y mi piel se torna volcan insoportable. Dos meses de cutáneas embestidas pruritosas hasta que resolví aunarme con el enemigo, eso me daría la inmunidad. Perejil, savia, romero y tomillo. Llueve indiferencia luego necesito un impermeable que me impida gritar pues ya grité y no sirve. C uriosa la capacidad de medir el dolor ajeno ¿nunca pensaste que el dolor es de uno? Se trata de estar no de juzgar, se trata de consolar por el tacto y aliviar días, se trata de asumir errores como éxitos sin ábacos y sin debes ni haberes. Luchar por una causa que olvidaste hace tiempo. Las máculas escarlatas han desaparecido por algún pacto que aún desconozco, tal vez sea que me he rendido a la evidencia. Si vas a la Feria de Scarborourg, perejil, savia, romero y tomillo, da recuerdos a alguien que vive allí, fue una vez mi gran amor. Rugen los batallones escarlatas bajo el estandarte de mi yo atrincherado en escalones, pues estoy forrada de papel con fondo utópico y azul, que aún espera, las invasiones bárbaras.

Ha muerto José María Pinilla, poeta y amigo.

2009-03-19T18:12:00.010+01:00

En los últimos meses tuve el privilegio de contar con la amistad de JoseMaría, una amistad básicamente telefónica en la que ambos soltábamos los demonios a juguetear por el jardín, me manifestó en varias ocasiones que las cosas no andaban bien y que de todas maneras no importaba porque dejaba de escribir y nos dejaría a todos. Y yo le decía, no, coño, no. El día 15 de Febrero recibí un email en el que me decía que era una amiga de verdad-verdad y que estaba contentísimo. Pensé que la nube negra había pasado, pensé equivocadamente. Una pseudosuicida como la que fui en su día, tiende a pensar que los demás actúan bajo los mismos parámetros y que, los mañana nos traen aires novísimos. El me lo dijo en tantas ocasiones y no lo creí. Y ahí quedó, en la arena, mecido por el azul de Alfonsina en una Barcelona cada vez más inhóspita. Puedo oír graznido de las plañideras y el coro, analfabetos emocionales se apuntan a las exequias como quien se toma un refresco. No los oigas, no son ellos dignos de este acto último, el arte de morir es un grito desesperado, una protesta alzada, un pulso a los que te escucharon y un desprecio a la insolidaridad. Duerme, has obrado el milagro de aunar voluntades y abrazos. Y ahí quedó,quedo, en la arena, mecidos los ojos en un azul infinito.

MOMENTOS.
Momentos antes de que empiece a suicidarme,
voy a hacerle una última apostilla a mi diario,
sin papel ni lápiz
-hoy que los cronistas escriben en "emepetres" y narran
en el lenguaje de los símbolos-,
voy a conquistar la verdad,
no en el lenguaje hablado,
ni en el de un texto,
sino en el lenguaje del olvido,
ese que para retener palabras no usa
abecedarios ni cuartillas,
sino encías rotas
para que no perezca la caligrafía de las ganas,
de las ganas de ser y de estar
que la certeza
nunca inventa y sí destruye,
como un elegante vacío o como una sombra
al compás del silencio o la amargura,
o se bebe el vino amargo de la histeria y de la historia;
nuestra pequeña historia
que interviene, que aniquila, que araña los días,
los días
que ya no transcurren tan serenos ni tan lentos como antes.

Porque me nacen todos los miedos,
momentos antes de que empiece a suicidarme,
y se clavan en mi torso
como una garrapata
todas las luces de la lluvia,
el rumor de las miserias que tuve y las futuras condenas
que me invitan al suicidio.
Las opciones que me quedan se diluyen como avispas en su enjambre,
facturas y facturas;
facturas de todos los momentos
de los buenos tiempos y los malos,
facturas impagables e impagadas
de los favores y los hechos.
¿Por qué será que todo se paga con abuso?

Ahora que había hecho las paces con el tiempo,
ese señor huraño sin razones ni medida.
Aunque a decir verdad,
tampoco quiero desvelar todos los secretos
porque no somos de ninguna parte,
ni existimos,
tan sólo somos caminantes de aquí a la eternidad.
Somos hijos del azar y por quedar ya no queda
ni la voz de la experiencia.

Aunque sé, que de todo esto,
no vais a creer un ápice,
ante la amenaza de ese laberinto de interpretaciones
que preveo,
permitidme que os tienda un pulso,
momentos antes de que empiece a suicidarme.
José María Pinilla—Ultimos poemas--

Vicente Nuñez hablaba de la poesía como una ramera, puto mundo injusto, llenito de mediocres y de feladores complacientes. Cierto, más a mi me pesa el hombre, el hombre y la pérdida grande ante la mirada atenta de un Mediterráneo, ávido de poetas.

R.E.M. con retrato de Camille Claudel al fondo.

2009-03-13T11:03:00.006+01:00

En estos días de letargo involuntario, el tiempo se estiraba en mi cama como un chicle con cromo dentro. Las horas multiplicadas por tres resolvían obsequiarme con más dudas y el cromo me machacaba las sábanas con un lema: “...es el único que se ocupaba de algo más que de sí mismo. Esta es la clave del sentido de la vida; amar es preocuparse por otro... es sentirse responsable por otro.” Saint-Exupéry es un genio tan deliciosamente ingenuo como cierto; lo malo de las cosas ciertas, es la imposibilidad de observarlas con ojos pragmáticos y maniatados. Si, el estado febril
suda ideas que me reconfortan en el vértice de la frase “No lo entiendo, no lo entiendo”. Mierda, media vida intentando apartar el “no lo entiendo” eso es malo, decían los psiquiatras, hay que aparcarlo ¿aparcarlo? Vamos mal entonces, Sr. Doctor rey de la fluoxetina, no tengo ni idea de aparcar vehículos. Cuan fácil son las cosas para los que son fáciles las cosas. Hoy estoy mejor-casi-bien, me he puesto en pie de un salto a las siete de la mañana, lo cual demuestra que estoy bien y he pensado justo eso ¡que bien estoy! Y después del café que me debía, he dispuesto
que tal vez era hora de empezar, a saber por donde, a arreglar lo devastado. R.E.M. a todo volumen y trapo en ristre a pelear al polvo, a batallar ácaros. Suena “ Pensé que te escuche reír. Pensé que te escuché cantar. Pienso que pensé que te vi intentándolo. Pero eso era simplemente un sueño..”
Limpiar el polvo de los libros no se me da bien, me detengo en algunos y los sostengo abrazados como si me fuesen a salvar de algo. Modigliani, ah Modigliani y Jeanne; Camille Claudel, cuanta pasión, cuanta expresividad, cuanto hijo de puta alrededor. Explicaba un día de invierno a Rodin en el Museo Nacional de Arte de Cataluña, explicaba a Rodin al nombrarlo para explicar a Claudel; ella y su excepcional obra. En L Âge Mûr veo representada la escena: Camille, arrodillada y suplicante, dirigiendo sus manos hacia él, Rodin, quien le da la espalda mientras la exmujer de Rodin medio ángel medio bruja (que representa a Rose Beuret) se lo lleva. Pasó los 30 últimos años de su vida en el manicomio de Montdevergues. Allí murió sola. Sigue sonando “Losing my religon” y resuelvo que hoy no es hora de desempolvar libros, hoy es dia de lavabos y asepsia, de meter mano al W.C. agüita clara y lejia espesa como sanadora saliva,la tuya, que diluya esta tristeza mía al saber que me estás perdiendo.
“Ahí estoy en la esquina
Ahí estoy en el centro de las miradas
Deshaciéndome de mis creencias
Tratando de mantenerte conmigo ...”

Recuerdos, olvidos e hipocóndrias varias.

2009-03-04T11:52:00.012+01:00

"Tata Lali"
Jùlia Morral

He estado unos días alejada de mi. Comentaba madre “estás fuera de ti” y es cierto. Ubicada exactamente entre una urticaria galopante y un silencio inhóspito, la soledad me supera y la hipocondría invade los huecos tristes de tu ausencia. Dedico las pocas fuerzas que me restan a husmear cualquier tipo de razón, razonable-en redundante, que pudiere ser la causa de tal estropicio. La investigación no da resultados y los sres. galenos me tienen hasta las mismísimas con sus aseveraciones icognitivas, esto es, resultados autoinmunológicos o lo que es lo mismo, no tienen ni puñetera idea. Será que me he convertido en una kamikaze emocional. Todo lo que pasa es emoción; rasco que te rascarás y me puteo para tapar otras emociones. Autodestrucción. El dolor se combate con otro dolor más grande. En efecto, mi urticaria y yo no hemos hecho amistad, no es un unicornio azul ya que puestos a tapar, coño, algo más sugerente requiero. Y aquí sigo, mejorando dentro de la normalidad anormal, mientras leo que ha muerto Pepe Rubianes de un cáncer de pulmón. Mierda, Rubianes, ahora no - la puta España, esa parte que también conocía Larra se alegrará—esa, esa en concreto a la que te referías, si- Por un momento pienso en la pérdida y por otro, en ese acto tan egoísta e inevitable de empatizar con el miedo, desasosiego invade entre urticarias, pulmones y un cenicero rebosante de Ducados asesinos. En este lapso de días y noches de pasión cutánea, lo peor ha sido el silencio, tu silencio. Un silencio explicado con un sencillo “me olvide”. Te olvidaste de recordarme; te olvidaste de recordarme y de recordar que estaba enferma; te olvidaste de recordarme y de recordar que estaba enferma y que tenías que recordar que según tus recuerdos recordabas que me habías querido siempre. Escucho a O`connor mientras preparo un café lloroso y me vuelvo niña. Tal vez necesites un pósit para que la nevera de tus noches recuerde mi nombre. Estoy buscando la paciencia entre los fármacos y tu imagen. Haz el favor de esperame y no olvidar mis ojos en tu número de teléfono.

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HAY ESCALONES ENGENDRADOS PARA ESPERAR INVASIONES BÁRBARAS.

2009-02-22T19:28:00.006+01:00

"Porque la noche cae y no llegan los bárbaros.

Y gente venida desde la frontera

afirma que ya no hay bárbaros.

¿Y qué será ahora de nosotros sin bárbaros?

Quizá ellos fueran una solución después de todo."

Constandinos P. Cavafis

El silencio bordó la tela de la locura-araña, esa que envuelve y corroe alimentando la desazón, desasosiego en la piel. Instalada en esa soledad-silencio, te requiero confeccionando aviones de papel, mil mensajes en forma de palomas móviles hasta el hartazgo. Invade la nostalgia otro Febrero que no conozco. Lacerantes, atraviesan el cuerpo un ejército de hormigueos inéditos. Los recuerdos avanzan por la espina dorsal; recuerdos que no son y sin embargo, son, existen en la medida que los instalo en el salón y les ofrezco café. No hay fin, pues permanece intacta la ilusión por el retorno; los mitos no mueren, se encuentran conformados entre almidones de blanco enamorado. Pacientes, los relojes de las Estaciones-Término, se solidarizan con las madrugadas y lloran coplas. Comprendo, mientras enciendo el enésimo cigarrillo, que hay escalones engendrados para esperar las invasiones bárbaras.

CONSTRUCCIÓN DE AFECTOS.

2009-02-20T12:26:00.015+01:00

A Sócrates Benítez Alcaraz.

Disculpa el retraso en el entendimiento, la actitud beligerante, la prepotencia mema de los veinte años e incluso de los treinta. No es tarde, no. He vuelto para reivindicar tu nombre y a los verdaderos constructores de catedrales.

"Uno no puede olvidar la sangre historiada,
los atardeceres en sierras y playas perfectas
donde el bronce se aunó con el Nostrum
para dar forma a la más milenaria y excelsa
de las tierras.
El ámbar dejó en corazón un si y un soplo.
En las noches brujas se oye un compás,
yo y tu sombra, paseando en gerundio con la luna."

I PREMIO DE POESÍA KATHARSIS 2008

2009-02-10T17:24:00.009+01:00

Quiero compartir con vosotros una buena noticia, la revista Katharsis acaba de hacer público el fallo del "I PREMIO DE POESÍA KATHARSIS 2008 " donde mi poemario "El sol en escorpión" ha sido galardonado con el I premio y "Las verdades prohibidas con un accésit y mención especial del jurado.

PREMIOS DE POESIA KATHARSIS MODALIDAD POEMARIO:

PRIMER PREMIO al poemario:

“EL SOL EN ESCORPIÓN” de Eulàlia Benítez Padilla. Montcada i Reixac. Barcelona (España).

SEGUNDO PREMIO al poemario:

“BOLSA DE CANICAS” de Luis Amézaga. Vitoria (España).

TERCER PREMIO al poemario:

“ENTRE LAS HOJAS DEL PLÁTANO” de Julio Antonio Corigliano. Ciudad de Buenos Aires (Argentina)

ACCÉSIT Y MENCIÓN ESPECIAL a los siguientes POEMARIOS:

“LAS VERDADES PROHIBIDAS” de Eulàlia Benítez Padilla. Montcada i Reixac. Barcelona (España)

Gracias a todos, a los de siempre, a los de ahora. Publicar cuesta un potosí, tan sólo tengo dos publicaciones en mi haber--soy una neófita, aficionadilla y terca- y este primer premio verá la luz en edición digital de momento, más tarde quién sabe. Reitero gracias a todos, me siento como en los Oscars, como si me hubiesen dado el Oscar al mejor guión original y suspiro con Welles--aunque no se lo llevó--el oscar--, la gloria, si--, Hammet, Cohen, Trumbo y tantos otros. Así pues, perdonad la euforia y las ganas de dar las gracias. Gracias a la vida, a Artur, a la yaya, a Alfredo, al Mediterráneo, a las depresiones en forma de cordilleras y en forma de ansiolíticos, a Barcelona y su puerto, a Almería y sus playas, a la sangre historiada de los que me llevaron en volandas, a los azules, a las ventanas imaginarias que me llevan en un pispas de la Estación del Norte a Delicias, a mis padres, a todos aquellos que me quisieron un día una pizquita, a aquellos que me odian y que no me molesto en odiar, a Mahler, a las B.S.O de mi vida, y sobre todo a aquellos que me habéis regalado un trocito de vuestro tiempo al posar la mirada en mis cosas, a José M. Pinilla y su amor por las letras a Miguel Sánchez Robles--al que estoy leyendo con avidez--y sus palabras de ánimo, a mi paciente favorita, la 24, y su empática visión, a García Rodríguez, a Felipe--la reclama sus une-a la Princesa Inca, a Arena, y a todos y cada uno de los anónimos tan conocidos que un día se pasearon por estos lares o por otros derroteros en los que caminé. Gracias a Sthendal por el rojo y el negro, a Flaubert por educarme sentimentalmente, a Ferrater y Costafreda por enseñarme el filo de la navaja, a Salinas y Cernuda por el amor dado, a Lispector y Storni por la visión del mar, a Platt y Eunice Odio por las entrañas del alma, a Larra y Walter Benjamin tan lejos y tan cerca, a Montserrat Roig, Amat Piniella, Primo levi, Semprún, Hérnandez, Marcos Ana, por decirme en lo que se puede convertir un hombre, a los rusos, a los franceses, a Cortazar, rayuela en mi bolsillo, a la literatura que nos salva...

No me extiendo más, ésta pesada de Lalita quería compartir la alegría y así lo he hecho, puede que no tenga otra oportunidad ¡Qué coño! tal vez si, tal vez.

*Os dejo uno de los poemas insertos en el poemario ganador "El sol en escorpión"

LOS ALACRANES TIENEN LA PIEL SUAVE.

“Cuando queráis llamar por su nombre al deseo,
repetid la palabra
melancolía.”
L. GARCIA MONTERO

No pienso permitir que se apaguen las horas,
ni que los interruptores sean autómatas
como la sangre de algunos hombres.
Justa funcionalidad en justa proporción.
Digo no, a un telegrama baldío,
están en desuso.
Firme propósito me acompaña,
a pelear la tierra con energía alternativa.
Tú y yo fundidos al sol en escorpión.
Y fue inmenso, tan intenso el acto,
que dejamos atrás la belleza de la palabra.

EL ARRECIFE DE LAS SIRENAS.

2009-02-04T03:22:00.007+01:00

El arrecife de las sirenas
(Cabo de Gata-Almería)

A Elsa, criatura deliciosa de Adelaida García Morales.

Entre dos ríos enormes y lascivos,
así mi cuerpo enredado entre rodamientos
internos, permanece inmerso en miradas,
zarco claro de ojos que no son ojos
detienen las horas, vestidas de agua.
A.M.
Antes del meridiano,
se aposentan las palabras,
que dichas, suenan asépticas,
no denotan emoción.
Sujetas y controladas
-las palabras-
a la circunspección minuciosa,
del animal que llevamos dentro,
nos desmarcan del sentimiento primero.
P.M.
Después del meridiano,
el individuo,
da a su cuerpo una siesta,
y a su mente el sopor debido del relajo.
Danzan neuronas somnolientas.
descafeinadas y revoltosas
-las palabras-
sufren, prisioneras por soltarse,
del dueño suyo que, voluntarioso,
lucha por taparse la boca.
Entre A.M. y P.M.
Antes o después del Meridiano,
depende de la hora bruja que toque,
vocalizan gargantas profundas
Lindas Lovelaces de asexuada afonía.
Balbucea el periplo del día-noche.
-las horas-
Pensamientos conformados,
ideas maniatadas por la cruda realidad,
salen a dar una vuelta.
Vislumbro una oportunidad fonética resuelta en azules
con mi cola de pez antiguo espanta moscas
venceré al silencio
-duro enemigo en combate-
cánticos de olas, horas bruñidas
de dentro a afuera
Como debería ser,
como debiera ser,
como debería ser.
Aún espero tu sinfónica embestida,
con los pies descalzos, abiertas las piernas,

arrecife en el que has de encallar una y otra vez

en furiosa suavidad mecida,

en suave furia abandonada al fulgor cobalto.

Será entonces cuando tus ojos detengan las horas,

vestidas de flor y agua.

NO TE METAS EN ESE JARDÍN.

2009-01-10T18:39:00.007+01:00

Me lo han repetido una y otra vez: no te metas en ese jardín, no te metas que no es progre, ni de izquierdas. Vamos, que siendo manifiestamente de izquierdas, hay que colocarse el pañuelo palestino de marras, en el caso que no lo hagas, serás acusado sin un ápice de diálogo, de genocida. Lo que hay que ver, lo que hay que oír. Parto de la base-puritita lógica- que todos, absolutamente todos, estamos en contra de la muerte, del asesinato, sea de donde fuere ¿Y Darfur, y tantas otras tragedias escondidas en intereses oscuros?
Piensen. Cotejen y piensen. Una manifestación de progres "Izquierdosos" alentando a Hamas, es una contradicción en si misma.
El tema es ancho, extenso como lo es la zona y no permite exaltaciones desde pulpitos calientes.
En una ocasión, desde la cubierta de una de esas lanzaderas que trasladaban a los turistas desde Nápoles a Capri, tuve ocasión de conversar con unos judios sefardíes; tenía dieciocho años y la experiencia fue gozosa, increible ese castellano perpetuado por amor a una tierra que desconocían; increible que esos judios fuesen ateos, de izquierdas y amables como ese mar que bañaba la Gruta Azzurra; increíble el gesto mohíno de una de mis compañeras de viaje, Angela, me espetó ¿Qué haces hablando con unos judíos? Craso error el mío, olvidé que llevaba el susodicho pañuelo progre. Acabó el viaje, acabó la amistad.
Y yo, el número 1261, pienso en Marx, en Primo Levi, y en que probablemente, dios no existe.

La libertad escupida

Pilar Rahola 14/01/2009 Actualizada a las 03:31h Política
Lo confieso. Iba a titular este artículo de forma más contundente y explícita: "La izquierda fascista". Pero me ha frenado el sensato artículo de Lluís Foix, en La Vanguardia de ayer. Ciertamente, y como yo misma he escrito en ocasiones, hay que tener mucho cuidado con el uso de algunos grandes conceptos que han teñido de horror el pasado de Europa.
MÁS INFORMACIÓN
Edición Impresa: La banalidad del lenguaje
Foix habla del uso perverso del término genocidio para atacar la incursión militar de Israel. Yo, que coincido con él, cometería el mismo error si usara el término fascista para definir a los sectores que tengo la intención de analizar. El fascismo es un fenómeno ideológico con un largo historial de violencia y muerte y no es equiparable a nada. Y si es la expresión extrema y trágica de las ideas de derechas, no podemos olvidar que también existe la versión extrema y trágica de las ideas de izquierdas. Del fascismo al comunismo, todos convergen en el mismo gusto por tiranizar y matar. Dejemos, pues, las ideologías totalitarias para la memoria negra de la historia. Como resulta evidente, sin embargo, que actualmente existen sectores de la izquierda que presentan tics inequívocamente intolerantes, y cuyo dogmatismo fanático impide la disidencia, a veces de forma violenta, también resulta fácil considerarlos fascistas de izquierdas. No caeré en la trampa, e intentaré considerarlos solamente intolerantes, incapaces de asumir dos actitudes fundamentales de la cultura de la libertad: el derecho a la disidencia y el derecho a no ser sospechoso por ejercerla. Por supuesto, escribo por la herida, no en vano tengo el dudoso honor de ser blanco, junto con algunos otros colegas, de las iras de sectores organizados que, con la excusa de la defensa del pueblo palestino, están demonizando nuestro derecho a pensar distinto. Guardianes celosos del pensamiento único, y esclavos de su miedo a pensar en libertad, disparan contra el pianista para impedir cualquier posibilidad de reflexión crítica. Sobre el conflicto de Palestina no se debate. Se imponen argumentos camuflados de solidaridad y pacifismo, y cualquier análisis que esté fuera de la ortodoxia progre es enviado a los infiernos de la maldad y de la complicidad asesina. Por supuesto, todo bien aliñado con campañas de difamación, insultos en todos los foros posibles, y algunas lindas amenazas. Estos mismos que se manifiestan de forma gritona en las calles, levantando bondadosas banderas de solidaridad, son los mismos que nos atizan con esas banderas, en un intento burdo de hacernos callar porque pensamos distinto. Su intolerancia llega hasta el punto de intentar monopolizar, no solo la verdad del conflicto, sino también la defensa de la paz. Es decir, no sólo niegan el debate. También se creen con el derecho a considerarse "los buenos" de la tragedia que se vive en Tierra Santa, en un ejercicio pueril de maniqueísmo. Buenos palestinos y malos israelíes y resumen en blanco y negro un conflicto que hace 60 años que dura. Por supuesto, los que tenemos opiniones más complejas sobre el rompecabezas de Oriente Próximo somos tildados de genocidas, cómplices de la matanza, y otras lindezas al uso. ¿Y si resultara que para defender la paz, se necesita un pensamiento más complejo? ¿Y si los enemigos de la paz, estuvieran en las filas que defienden? ¿Y si algunos palestinos lo tuvieran más claro que los papistas europeos que dicen defenderlos? ¿Y si Israel fuera la única alternativa real que le queda al pueblo palestino, cuando se libere de las ideologías que los oprimen? Ni contemplan la posibilidad de pensarlo, imbuidos de una pretendida superioridad ética que les permite negar toda opción que no sea la de su verdad bíblica. La superioridad ética de la intolerancia.En este proceso de demonización de la disidencia, se ha llegado a momentos de pura locura. Por ejemplo, las manifestaciones de Madrid y Barcelona, donde los gritos de Allah Akbar, los pasamontañas y las pistolitas, los vivas a Hamas, las quemas de banderas israelíes y americanas y los grupos islamistas se manifestaban en buena compañía con 'L´estaca', los progres al uso y los pacifistas de toda la vida. Y con el propio conseller de Interior, en uno de los actos más vergonzosos de la historia de esta conselleria. Como dicen algunos mossos, ¿cómo van a recibir información sobre islamismo radical por parte de otros servicios de inteligencia, si su propio conseller se manifiesta en tamaña compañía? Dicen que se manifestaron a favor de la paz, pero se oyeron gritos de guerra. Dicen que se manifestaron a favor de la solidaridad, pero en la manifestación se repartieron revistas donde seis ciudadanos catalanes -Joan Culla, Vicenç Villatoro, Lluís Bassat, Miquel Sellarès, Pilar Rahola i Jaume Renyer- eran señalados con la diana de la maldad y la sospecha. ¿Ellos señalan, y quizás otros disparan? Por supuesto, recibirán la querella pertinente. Y finalmente, dicen que se manifestaron a favor de Palestina, y solo oímos el ruido atronador del odio contra Israel. De tolerancia, nada. De solidaridad, con el ojo tuerto. Y de libertad, sólo el grito, usado para imponer el pensamiento único, y acallar las bocas disidentes.

¿Qué más da que el miliciano sea un desconocido?

2008-12-17T11:30:00.006+01:00

Robert Capa. Fotagrafía publicada en julio de 1937 la revista Life dedicó un reportaje a España, ilustrado con la célebre foto, tituló así: Muerte en España. La guerra civil se ha cobrado medio millón de víctimas en un año.

A colación del post anterior junto con, la polémica suscitada por el estreno el próximo viernes de "La sombra del iceberg" inserto el enlace del artículo que dedica "El País"
http://www.elpais.com/articulo/cultura/documental/desmonta/mito/miliciano/Robert/Capa/elpepucul/20081216elpepicul_4/Tes
Se cuestiona la autoría de la fotografía, incluso otorgando la posibilidad de que fuese Gerda la autora, y sobre todo la identidad del miliciano, Federico Borrell García.
Miren, de verdad, en estos momentos en que no me canso de reivindicar una memoria histórica coherente, de verdad, no me importa en absoluto la identidad de miliciano, me basta con ver la foto, verla, verla. Y me lleva a cerro Murriano y al 5 de Septiembre de 1936, a una instantanea terrible que en 1995 la dotaron de nombres y apelllidos. Insisto, es lo de menos, lo de más está aún por descubrir en las cunetas, en las fosas; está en los juicios posteriores al 39, está en cajas apelotonadas esperando que alguien con sensatez les de el lugar que se merece.

La novela de Cercas, infinitamente mejor que la película, reivindica justamente a los héroes anónimos y por ende, al no olvido. Me gustas Miralles, pasaré a llevarte un paquete de Ducados.

UNA MUJER CON SECRETO.

2008-12-16T18:10:00.006+01:00

Gerda a bordo del Jaime I, Almería (1937 )

A Gerda Taro o Gerta Pohorylle (*Stuttgart, Alemania, 1 de agosto de 1910 - †Madrid, España, 26 de julio de 1937) fue fotógrafa, periodista, mujer comprometida, artista combativa y más, mucho más. Dijo poco antes de morir tras la Batalla de Brunete " Cuando piensas en toda esa gente que conocimos y ha muerto en esa ofensiva, tienes el sentimiento de que estar vivo es algo desleal "Parte de su obra la encontramos oculta tras el halo de notoriedad de su compañero, Robert Capa.

La tristeza se instaló en el congelador
enquistándose milenaria
a la espera del deshielo glaciar
con tus besos como azures.
¿Y que he sido yo en otros días
cuando las campanas tocaban
a muertos extendidos en decúbito supino?
Sólo me entendió el padre de mi padre
y me condenó por ello a salvaguardar
las respuestas que no quería oír el coro.
Una mujer con secreto es como un cisma
abierto en la distancia que duele en noches
y tardes de tedio, pensadas para el sagrado
coito , entre tu mente y mi estancia.
Soy feliz en el ápice del brillo que vislumbro
en tu mirada atenta, señales de balizas
tiempo de reecuentros y regresos
envueltos en nuestra infinita manta
cuajada de besos como llamas.
Buenas tardes, tristeza.
Me disculpará si le cierro la puerta,
no es nada personal, llegó la hora
y he de salir a buscar a mi gato.

( Eres una mujer con gato y con secretos; tu valentia-arte, me reconcilia con el mundo. No olvido.)

FELIZ NAVIDAD, MR. "CUALQUIERA"

2008-12-10T17:05:00.013+01:00

B.S.O. Ryuichi Sakamoto

Feliz navidad Mr. Lawrence (Merry christmas Mr. Lawrence, Nagisa Oshima, 1983)

En una de las secuencias más sobrias de la película, aquella en la que el oficial ingles, tras la guerra, visita la celda en la que se halla confinado el sargento Hara, el prisionero japonés expresa con aflicción: “No lo entiendo. Mis crímenes no fueron distintos de otros”. A lo que responde un consternado Lawrence: “Es usted una víctima de los hombres que creen tener la razón, al igual que un día usted y el capitán Yonoi estaban convencidos de poseerla. Y la verdad es que nadie tiene razón”. El japonés se despide con una felicitación-por dos veces- "Feliz navidad, Mr. Lawrence"

La película del siempre provocador Oshima suscita varias-distintas-lecturas, tantas como el ojo que las observa-se supone que debería ser así siempre, aunque no lo sea. De todas formas es una excusa, primero para insertar un pedacito de Sakamoto; segundo para mencionar un film que me impactó en su día y que hoy puede que no tanto, pero está ahí en los fotogramas de mi retina; y por ultimo a colación del título: Feliz navidad. Un deseo que me ofrecen como si tal cosa, anunciantes por doquier para que consumamos por un tubo productos varios con una alegría desbordante. Mi caja de ahorros me desea “Bones Festes” en dos idiomas; El Corte Inglés, amable almacén de ultramarinos, también y así, todos los que te sacan hasta el higadillo, te desean lo mejor de lo mejor. Armonía. Paz. Amor. Bonitas estampas, que van directamente al cubo de propaganda-basura, sabiamente instalado por el presidente de mi comunidad; es cómodo, me evito hasta romperlas, rasgarlas en pedazos, eso si, no me evito el susurrar ¡Iros a tomar por el culo! Excelso castellano que me sale del alma y de las entretelas. Hasta aquí todo tiene un sentido capitalista evidente, y aunque me moleste-que me molesta-e incluso e intentado apostatar, las misivas de buenos deseos, siguen llegando. Es lo que hay. Con lo que ya no puedo es con el colmo gratuito ¡Coño! que son, sin duda- amén del mal gusto- las felicitaciones de aquellos (aquellos y aquellas, sigo utilizando el neutro, me gusta y no me hace menos feminista, ni menos femenina, que se entienda diáfano) que se comportaron como verdaderos hijos de puta sin tener el capitalismo como excusa; aquellos que te despreciaron un día, que te negaron tres veces, que te jodieron en el trabajo, en la vida, ahora me desean lo mejor para el 2009. Estos cabrones incognitivos van y ahora me felicitan por Navidad al más puro estilo Capra ¿Sufrirán un ataque repentino dickensiano? ¿Habrán visto el belén de su santa madre? Ay, el espíritu de las navidad ¡Que bello es vivir!, que bello es vivir lejos, lejos de esa deleznable y misera existencia que os hace buenas personas por un segundo, a golpe de mensaje navideño. Y yo, hija de griegos, voy y me lo creo.

Va por vosotros, los panfletistas de la alegre armonía, herederos de "ponga un pobre en su mesa" al más puro estilo Berlanguiano: Feliz Navidad, Mr "Cualquiera"

.."Acariciándose las piernas, deslizó por ellas el ojo. La caricia del ojo sobre la piel es de una suavidad excesiva... acompañada de una espeluznante sensación de horror"...

Georges Bataille

Y un huevo duro, naturalmente.

DE INSOMNIOS, HUMO Y AUSENCIA

2008-12-06T03:09:00.014+01:00

Carol Dunlop y Cortazar.
Un cronopio es una flor, dos un jardín, un mundo.

"Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí, para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender, coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca, y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos, el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo de aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua."
JULIO CORTAZAR "Rayuela".

La noche se me antoja sola, no tan fría como la de ayer, la calefacción debe ser de las poquitas cosas que funcionan en esta casa, pero no solventa interiores con ganas de besos carmelitas ¿Querrá el tiempo jugar una partida de naipes y hacer un trueque? Tú, yo, una SuperSer y una mantita de cuadros. Una casa no es una casa cuando las madrugadas son tristes y las tengo que fumar, como si el humo difuminara la imagen de tu ausencia. Esta madrugada de ceniza, sin ser miércoles y sin ser "Completamente viernes, Monteriano" pensaba en distraerme escribiendo algo sobre Marsé y su pijoaparte; sobre ese repoker extraordinario que conforman el propio Marsé, Mendoza, Goytisolo, Gil de Biedma, Vázquez Montalban. Y no me apetece escribir después de tanto escrito-en redundante-sobre lo mismo y reiterarme en premios, premiados y tracas varias de adulaciones que se hacen todas, toditas cuando toca, a golpe teledirigido, quasi borreguil. Es entonces, cuando me sale la vena anti-todo, y digo aquello tan coloquial, de adolescente incauta "va a ser que no". Además, la noche está sola ¿os lo he dicho? y triste, y cansada de silencios, por eso vuelvo a la emoción de mis libros desgastados, los que me arropan y releo a trocitos, trozos inmensos como tiritas para las heridas de las noches como ésta. Revoloteo por "La educación sentimental", Flaubert eterno en mi mesilla y acabo con Cortazar entre las manos. Ese Cortazar, soñador, utópico, grandullón que juega a salvarme. Y me salva, por esta vez. Acuérdate de volver mañana, y traer tu boca.

("Yo parezco haber nacido para no aceptar las cosas tal como me son dadas."J. Cortazar)

CAÍDA LIBRE EN AZUL.

2008-12-02T15:17:00.007+01:00

Acantilados de Begur (Girona)

Ayer oí tu voz como si fuese algo cotidiano.
Los antes de los antes,
se esfumaron por el vaho.
De entre el extractor de la cocina y mi pecho
surgió una incandescencia indeleble.
Deseo.
Reviso mis papeles mojados
con miedo al miedo.
pues me miran los cachivaches acumulados
en estancias cada vez más pequeñas
llenitas de oquedades antiguas,
de falsos Prometeos que solo quieren gas para su “burner”
Memento, homo
¿Me das lumbre?
¿Me das lumbre mientras continuo labores de Antígona provinciana
a punto de desafiar a la caspa y al coro?
Sabes tú,
se yo,
que no eres capaz de romper las olas que nos separan,
Olas.
Olas como montañas.
Tierra como marejada.
Tierra.
Yo, en grito abierto.
Empujadme,
¿Hay algo más bello que lanzarse al vacío?

DE EGOS Y RISAS CON NOCTURNIDAD Y ALEVOSÍA.

2008-11-29T02:32:00.008+01:00

A J.A.M.G. por la lealtad y la mirada de niño.

Esta foto es de ahora, de ahora, ahora, de ahora mismo. Sin retoques sofisticados-tampoco sabría hacerlos y me importan una mierda, francamente-en la imagen, pero tal vez con ligeros retoques en el alma ¡que diantres querrá decir alma, que diría Millás! Soy yo. Sonrío y es un prodigio. Tal vez todavía quede una utopía con carácter de sur abierto. Tal vez porque soy mala en rencores y no espero a que nadie pase por mi puerta jodido, no. Bastante jodida es la vida—y buena, y regular-para desear nada malo a nadie, ni siquiera a los estúpidos, a los gilipollas, a los ignorantes que creen que no lo son. Bastante jodida la tienen, la vida, para que les desee nada malo. Es más, les invitaría a una cervecita fresca y una palmada en la espalda, y les diría “ve con dios”, más que nada para que lo busquen y estén un rato-un rato, la vida-entretenidos en las banalidades de la búsqueda y lo mismo así se encuentran y aprenden a hablar para adentro, quedo, y a musitar versos de Gil de Biedma,
"El eco de los días de placer,el deseo,

la música acordada dentro del corazón,

y que yo he puesto apenas en mis poemas, por romántica;

todo el perfume, todo el pasado infiel,

lo que fue dulce y da nostalgia,

¿no ves cómo se sume en la realidad que entonces soñabas y soñaba?..."
Pongo la foto por ego. Ego, ego, me digo y reafirmo en ego, yo, yo en mi.
Tal vez he pensado demasiado en lo que piensan los demás y como diría Salvat Papasseit “no me importa lo que penséis de mi” me importa una mierda, demasiado tiempo barruntando en un si es un no o un no es un si. Lo dicho, un bledo para el que quiera redecorar su hígado a base de trocitos de las vísceras de los demás.

Esta foto, es de ahora, de ahora, ahora, de ahora mismo. Y sonrío al ver tus miradas de noche clara, de tragaluz empático. Me acercas a la certeza de la lealtad que aun acaricia mis piernas, es por ello que sonrío, simplemente, porque tu me miras y yo te sueño. Te sueño, sueño, dueño, sueño, de manera obscenamente alevosa, con nocturna- e incluso diurna- soledad.

(He escrito tres "tal vez" con este, cuatro ¿me permites un quinto "tal vez"?Gracias por tener manos de palomar abierto, te cantaría bajito "Nits de lluna plena, somnis d´embalat...de vent i de blau.")

LOS CRIMENES DE LA CALLE DEL SILENCIO.

2008-11-28T18:06:00.011+01:00

"Disuelto en la niebla, ausencia...

Allá, allá lejos:

Donde habite el olvido."

Luis Cernuda.

Ahora lo entiendo,
y no lo entiendo a la vez.
Paradojas.
Los crímenes de la calle del silencio.
En las asépticas documentaciones,
de muertes anunciadas,
aparecen cadáveres anónimos,
seres que volaron, escaparon de su dolor,
sin señalar la causalidad de la pérdida.
¿Hubo pérdida?
Se dejaron llevar por la vorágine pasional,
de un río lleno de aristas y rodamientos.
Los entiendo conformados ante la duda,
la negación y la existencia arrastrada.
Los entiendo en las largas noches,
en las que se espera un milagro que no llega.
Mala resulta la idea de abandonarse al abandono,
que te lleva en volandas rompiendo caminos.
Nadie dice, todos callan.
No habrá forense que rubrique la muerte abandonada,
que sufrió de ausencia y murió de olvido.
Repiquen las campanas anunciadoras,
en olor a multitudes enceradas,
plañideras de horas convenidas en busca de

huecos,
lloronas merodeadoras de dudosa ética

vaginal.
Y aún así,
recrimino a los muertos su propia muerte…

TAL VEZ ENTONCES PODAMOS NADAR.

2008-11-26T17:58:00.006+01:00

"La Lluvia tiene un vago secreto de ternuna..." F.G.L.

“Era como si hubiera visto beber agua a alguien y de pronto hubiera descubierto que ella tenía sed, una sed vieja y profunda. Tal vez fuese sólo falta de vida: estaba viviendo menos de lo que podía su sed, tal vez, pedía inundaciones.”
CLARICE LISPECTOR “Cerca del corazón salvaje”

Hay dichos viejos en los que ya explicitan que tal vez, Lispector, tal vez, es mejor no ver, no probar, no sentir, no tocar. Cuando has probado, has sentido, has tocado, y lo pierdes, ya no ves, la ceguera te invade y barruntas todos los porqués del mundo.
Pido inundaciones de manos abiertas y solo hay un silencio, roto por el tecleo de mis dedos y el palpito de un corazón que se resiste a dejar de preguntar.
Solo me buscas cuando quieres que te escuche.No me oyes, no te llega el sonido del agua de mis ojos. Me estoy escapando de entre tus dedos y no quiero irme, pero me voy. No dejes que me convierta en arena, haz que llueva en mi boca abierta, inundA mi garganta sin importar que no sea abril. Corramos, corramos, corramos. Peleemos calles a golpes de beso, empapados y soñadores seremos felices por un instante, un segundo, una hora...Habrá un año en el que habrá un día en el que dirás: vamos. Y yo iré con la boquita pintada y unas chanclas para mojarme de vida. Hazlo, dame tu mano y comprende, comprende, comprende. Tal vez entonces podamos nadar.

Reacciones paradójicas.

2008-11-20T20:23:00.004+01:00

.

Hoy he ido, se suele decir, “al médico” la frase siempre me ha producido la sensación de visitar grutas sin linterna o caminar a tientas entre senderos sinuosos con posibles caídas al abismo, todo ello, eso si, sin nocturnidad pero con premeditación y alevosía. Mal asunto. Los señores galenos me producen una cierta alergia y un respeto dudoso, a priori, el mismo que podría tener por cualquier otra profesión; señalo esto último con énfasis por la manía quasi universal a ese respeto exacerbado que tenemos hacía un trabajador ¿porqué trabajan, no? del cual no sabemos absolutamente nada y que la puede pifiar en cualquier momento. Véase, la categoría ya del dirigirnos al susodicho: Sr. Doctor, vamos tengo colegas que también son doctores, en otros ámbitos, pero doctores, y nadie les dice: Sr. Doctor, a mi nadie me llama Sra. Casidoctora o Sra. Licenciada. Esta barrera, ya imprime un escalón al más puro estilo militar, la distancia esa tan americana de los cursillos pestilentes para ejecutivos agresivos-esos que acaban probablemente como en “la muerte de un viajante”, de marcar territorios. La situación es francamente ridícula si no fuese porque juegan con la salud de uno, conceptos básicos entre el bien y el mal, sano-enfermo.
Todo esta parafernalia anterior, amén de ser una opinión digamos que, de siempre, ayer se tornó más firme si cabe. Si, ayer tenía que ir a recoger los resultados de unos análisis, me encontraba altamente cansada, apática y que mejor que unos análisis; me hicieron unos primeros en los que todo estaba normal, muy normal, excepto lo que no lo estaba, es entonces cuando te dicen que hay que repetir y tal vez hacer una punción para descartar “males mayores”. A una se le queda cara como de acelga, entre la mala leche, la tristeza y la desinformación, eh, porque si preguntas mucho les jodes y acaban diciendo eso de “yo solo sé que no sé nada y conócete a ti mismo” como dijere el tocayo de mi padre, pero en cutre. Y una espera unos diítas, acongojada-o acojonada, como prefieran-y llegó el gran día, y ese gran día, ayer, no es como los días en los que esperabas resultados, un poner, de los exámenes, de ellos, de los exámenes sabías perfectamente como te había ido y, punto arriba, punto abajo, esperabas una certeza. Aquí los resultados son como esperar a que te digan cualquier cosa, y los tristes mala follás, esperamos lo peor, y una explicación de ese peor o ese mejor. La suerte, que a veces me acompaña a modo de Jedi de la cotidianidad, me ha acompañado, si, la resulta es una abundancia en sangre-en mi sangre, queridos médicos de mi corazón-de benzodiazepinas, que ellos mismos me habían prescrito. La respuesta del galeno, sencilla: nada, nada, lo quitamos y ya está ¿Ya está? El, ya está, resonaba en mi cabeza, ya está, ya está... y no sabía si darle un morreo de película, por la alegría, o una patada en el culo, por el cabreo supino y tan solo le musité: claro, serán reacciones paradójicas ¿no? Me miro fijamente con ojillos de estupefacción y creo que casi estuvo apuntito de decir ¿Lo cualo? En ese momento entendí que no entendía y que lo mejor era darse la vuelta y decir: la paradoja es Vd. Sr. Doctor. No lo hice, y al decir adiós lo miré como solo se miran a los imbéciles y pensé que era un buen momento para quererme, largarme presta a ese rinconcito-mi habitación-con Clarice Lispector y un café.

A LUIS GARCIA MONTERO.

2008-11-17T18:33:00.003+01:00

Quizás no deberíamos sorprendernos de nada, pero he de decir que no pierdo la capacidad de asombro, primero con la tan traída-y venída-Memoría Histórica (así con mayúsculas) una deuda pendiente que no se ha sabido saldar desde los ámbitos pertinentes. Crimenes contra la humanidad que desde aquí-y eso me consuela, pero me enerva al mismo tiempo-tanto la UAB como la UB hemos impartido otra clase de historia por lo que veo. Desde hogaño--y quiero que se me entienda el énfasis--he intentado rescatar, cotejar, divulgar--como quieran llamarlo--varios, muchos, casos sangrantes tanto en la zona de Granada como en la de Almería, por cuestión de justicia aunque fuere divulgatoria y por cuestión, sobre todo, de sangre, cutánea. Me he dirigido en diferentes ocasiones a los mal llamados archivos--sin archivar--especialmente en el llamado "Caso del parte del inglés" en el que mi implicación no es nada objetiva--ni quiero, ni debo--y en el que mi familia no pide cuerpo alguno, sino la verdad sobre esa sentencia, que aún obrando en mi poder, se me han negado una y otra vez cualquier información.

Bien, esta introducción de un tema que daré debida cuenta en su día, viene a cuento por la rabia y la indignación que me produce la sentencia al profesor Luis García Montero por llamar perturbado a un colega que, efectivamente y con la RAE en la mano, es un perturbado.

Los mismos perturbados que en otras tantas profesiones, véase periodistas, historiadores--se me eriza el alma al recordar al pseudo-cosa Moa o a un tal Vidal--y tantos profesores u otros seres incognitivos con licenciatura para matar ideas.

Estoy indignada y desde este humildísimo lugar solo puedo decir:

Montero, gracias por la dignidad y la poesía.

SONATA TRISTE PARA LA LUNA DE GRANADA
A Marga
"Le ciel est par-dessus le toit"
Paul Verlaine
Esta ciudad me mira con tus ojos,
parpadea,
porque ahora después de tanto tiempo
veo otra vez el piano que sale de la casa
y me llega de forma diferente,
huyendo del salón,
abordando las calles
de esta ciudad antigua y tan hermosa,
que sigue solitaria como tú la dejaste,
cargando con sus plazas,
entre el cauce perdido del anhelo
y al abrigo del mar.
Estarías aquí
y nada habría cambiado sino el tiempo,
el cadáver extraño de sus ríos
que siguen sumergidos
como tú los dejaste.
Ahora
siento otra vez mi cuerpo poblarse de veletas
y lo veo entendido
sobre generaciones de ventanas antiguas
mientras la noche avanza solitaria y perfecta.
Somos de una ciudad
cargada de paciencia,
que no conoce el sueño de los invernaderos,
ni ha vivido la extraña presencia del amor.
Como pequeñas venas
los comercios esperan para abrirse mañana
y el deseo no existe
más allá de la luna de los escaparates.

Hemos soñado ya todos los sueños,
hemos vivido aquí
donde la historia olvida sus raíles vacíos,
donde la paz es negra y se recoge
entre plazas cerradas,
sobre tabernas viejas,
bajo el borde morado del misterio.

Alguna vez soñamos
con un mundo distinto:
era cuando el imperio perdido del azúcar
y llegaban viajeros
al olor de la industria.
Las calles se llenaron de motores rugientes
y la frivolidad
como una enredadera brillante por los ojos
nos ofreció de pronto
templada carne, lámparas de araña.
Parece que os recuerdo
abrasados al mundo entre trajes de hilo,
entre la piel hermosa de una época
que nos dejó sus árboles,
el corazón grabado
sobre las pitilleras, y su dedicatoria
en las fotografías.
Ahora
cuando el destino ya no es una excusa
sino la soledad,
y los cielos están bajo el tejado
como tú los dejaste,
todo recuerda un sueño sucio
de madrugada.
Aquí
no tuvimos batallas sino espera.
La guerra fue un camión que nos buscaba,
detenido en la puerta,
partiendo con sus ojos encendidos
de espía
y al abrigo del mar.
Más tarde
entre canciones tristes de marineros rubios
todo quedó dormido.
De balcón a balcón
oímos la posguerra por la radio,
y lejos,
bajo las cruces frías de las plazas,
ancianas sombras negras pascaban
sosteniendo en las manos
nuestra supervivencia.

Esta ciudad es íntima, hermosamente obscena,
y tus manos son pálidas
latiendo sobre ella
y tu piel amarilla, quemada en el tabaco,
que me recuerda ahora
la luz artificial del alumbrado.

Vuelvo hacia ti. Mi corazón de búho
lo reciben sus piernas.
Como testigos mudos de la historia
acaricio las cúpulas perdidas,
palacios en ruina,
fuentes viejas
que recogen la luna
donde van a esconderse los últimos abrazos.
Verdes en el cansancio
de todas las esquinas
esta ciudad me mira con tus ojos de musgo,
me sorprende tranquila
de amor y me provoca.
Amanece
moradamente un día
que las calles comparten con la lluvia.
La soledad respira más allá
de las grúas
y mi cuerpo se extiende
por una luz en celo que adivina
los labios de la sierra,
la ropa por las torres de Granada.

La madrugada deja
rastros de oscuridad entre las manos.
Oigo
una voz que clarea. Lentamente
los tejados sonríen cada vez más extensos,

y así,
como una ola,
entre la nube abierta de todos los suburbios,
esta ciudad se rompe sobre las alamedas,
bajo los picos últimos
donde la nieve aguarda
que suba el mar, que nazca la marea.
De "El jardín extranjero"

Podeís firmar en la página http://www.festivaldepoesiadegranada.com/

Y que Granada, Andalucía entera, no calle más.

DE LOROS, PAPAGAYOS Y SIRENAS.

2008-11-08T03:05:00.007+01:00

A Lluis Maristany, profesor y mago.

"Estaba rígida, inmóvil, adherida a la tierra y formando parte de la montaña, igual que sus plantas, sus árboles, sus rocas, sus piedras...Todo se cubría por igual con la blancura de la nieve. Desde las cumbres más altas, desde el Mulhacén y el Veleta, picos helados e inhumanos, bajaba un viento enérgico que azotaba mi cuerpo. Aquel grandioso y gélido espectáculo se apoderó de mí. Nada podía hacer ni pensar. Al fin me dejé caer junto a Elsa, sobrecogida por el poderoso silencio de las montañas y de la muerte. Y me pareció que ella vibraba ahora con la misma pulsación de la tierra. Deseé dejarla allí para siempre, en aquel espacio, tan ajeno al mundo de los hombres, que ella misma había elegido para confundirse con él, para pertenecerle, como si por fin hubiera encontrado su sitio. "

Adelaida García Morales, "El silencio de las sirenas"

Ayer, cansada y tal vez cansina, decidí evadirme-otra vez-con las sirenas de Adelaida, con El sur de Adelaida.

“Mamá se marchó a su tierra y tú no tenías amigos. Decían que eras tan raro … Pero a mí nunca me extrañó. Pensaba entonces que tú eras mago y que los magos eran siempre grandes solitarios.”

Todo esto me viene a la memoria como aquél rayo que no cesa y de los que son culpables, no sé si una tarde de abril, aunque puede que fuera octubre, en un I.E.S. de un pueblo periférico, con olor a cemento y a polígono gris apátrida, un puñadito de locos que creían,si, creían en lo que hacían. Y fue en una de esas tardes a los que los alumnos de nocturno asistíamos entre la somnolencia y el entusiasmo de hacer mil cosas a la vez, con la ensoñación de cambiar un mundo elitista-aunque en aquellos tiempos y en estos, diría más bien, adjetivo-compendio,mundo-cabrón. Ahora se que tuve una suerte o varias. De entre esas aulas surgió una confabulación mágica, una unión indeleble, el acto de pensar, de cotejar, de cuestionar y por supuesto, la magia de la lectura. De entre aquellos alquimistas entusiastas incansables de la palabra se encontraban Carme Riera, y en esos días fraguaba “Et deix amor la mar com a penyora” y que se sigue prodigando en producción literaria y en la docencia en la U.A.B Pero sobre todos y cada uno de esos incansables, estaba, Luis Maristany . El, era algo raro o nos parecía raro, nos ofrecía obras de autores impensables para unos bachilleres incipientes, Max Aub, Steinbeck, Woolf, Sender,Stendhal..
Juan Benet, aún resuena:
“Región era un pueblo repleto de ausencias. Los que se fueron jamás volvieron. Faltaba la madre, el amigo, la persona amada... Y en Región se desencadenaron acontecimientos incomprensibles.”
Luis, Luis, sonrío porque allá donde no habita el olvido-negando al poeta-estás tú. Tú y la insistencia en que no querías loros, ni tan siquiera papagayos intelectualoides de plumaje excelso y fondo de loro. Al fin y al cabo, un loro es un loro, decías. Tú y tus excelentes por mis críticas obscenas a Cela, por mi manía a Joyce, por mi debilidad por un incipiente Ferrater y una pasión exacerbada por ese gusto al fracaso, esa cadencia hacia los perdedores.
Y te reirás, no te equivocaste, sigo siendo tremendamente cabrona e injusta con todo lo que me huele a loro, internet es un bosque, una fuente, un mundo de papagayos, las idiotoriales más—he dicho bien, idiotoriales más de lo mismo.Las mujeres siguen escribiendo como mujeres—con el coraje que me da, con sus ripios decimonónicos,y por estos lares adornados con musiquillas, estrellitas, hadas, princesas y todo tipo de idiotez supina pero persisto, de entre la mierda o bien hay más mierda—el principio de Peter-o encuentras joyitas, lecturas que acompañan sin distancias y mujeres que escriben simplemente como mujeres pero sin ser la Srta. Pepis ni sin decir “miembra”—y es que tampoco gustabas de sirenas y yo lo único que quería es ser un poco Kerouac, una heroína de Flaubert, y más una Colometa que una tia con cola de pez que se pasa el día puteando a viajeros sexuales--el primero fue Ulises, que cara tenía ¿eh?- Bien pensado, lo que me gustaría es ser musa, todavía no he visto ningún anuncio "Se busca Musa, razón, aquí" y es que estamos en crisis ¿Y cuando no, te preguntarás? No se lo digas a Orwell que se descojonará y además te añadirá-amén de que tu alumna es una deslenguada, que también--que tenía razón.

Este país, este mundo, es tremendamente divertido, lo malo es que es real, te desayunas partiéndote de risa solo, un poco por desquicie, un poco porque la risa en soledad es jodida y acabas hablando en voz alta.
No te equivocaste Luis, no conmigo, sigo cotejando lo que puedo, y ¡Que coño! Si me venden la moto que les cueste un potosí o dos.
“Decían que eras tan raro … Pero a mí nunca me extrañó. Pensaba entonces que tú eras mago y que los magos eran siempre grandes solitarios.”
Y eras tan raro que me empujaste hacia la historia “ve y cuenta” “ve y di” y ahora se que lo que querías decir es que nunca debía de dejar de aprender y que la historia no se aprende nunca, que necesito siete vidas o vagar por toda la eternidad—esa idea me gusta, para dar por el culo a algunos y escupir como Vian algunas tumbas-y por ello me diste tareas para todos los Septiembres y todas las noches en vela.
Gracias por la magia, maestro.

P.D. No olvido a Cernuda, pero es que eras…eres, muy pesado, muy experto, jajaja, recordaré, sin embargo, a Marcos Ana, a él, a todos los del penal de Burgos, a todos los Marcos Ana anónimos de este puñetero y florido pensil.

EL COLOR DE LAS PALABRAS.

2008-11-06T21:33:00.016+01:00

“…bebo en tu desgarradura, separo tus piernas desnudas las abro como un libro donde leo lo que me mata.” G. Bataille.

Rendición me encuentra extendida y sola,

abriéndome como un geranio petulante,

vulnerable al riego disperso de tu voz.

Niña me reconozco en defecto párvulo o silencio.

Catarsis necesaria para poder renacer entre tus piernas

como he renacido ya entre tus palabras y tu boca - tan mía-

No puedo ni quiero desunir la emoción desnuda,

adherida a los ribazos de mi costado impío

que me lleva la emoción, en volandas cómplices.

No hay referencias, por novísimo

por sagrado olor a semen, que se forjó en aquelarres,

conjuros estocásticos para acabar en sitio justo y llegada,

la calidez de un abrazo en una noche como ésta,

en una noche como todas las noches del mundo.

He vuelto a pintar paisajes con la pátina

de la geografía sin geografía,

con el color, de tus palabras.

.

ANOCHE SOÑE QUE VOLVIA A MANDERLEY.

2008-10-29T14:16:00.006+01:00

"Ai no corrida"
Nagashi Oshima (1976)

Anoche soñé que volvía a Manderley…
Y debe ser por el sueño de marras que me ha dado por recordar, por recordar-dos veces-a aquellos que se quedaron en la cuneta, frase que no entiendo; tal vez la que se quedó en la cuneta fui yo, o ninguno, que para eso está el autostop “hacer dedo” pelin demodé y que sin duda, denota la edad de una, la que escribe. Total, que así, pensando y pensando—no hago otra cosa y además no sirve de nada, y encima no me pagan, he pensado: que leches hago yo en una cuneta. Es como decir:
“Yo tenía un amigo …” “Yo tenía una granja en Africa a los pies de las colinas de Ngong…”
Bendita Dinensen, ambas tuvimos y ambas recordamos, aunque no estoy por la labor de hacer un monumento en Reixac sobre África, ni sobre el amigo invisible.
A lo que iba, yo tenía un amigo-que no vivía a las orillas del Ngong, pero que era un amigo “Guadiana”, es decir “ahora estoy, ahora no estoy” al que cada vez entiendo más y entiendo menos. Este amigo, un poco Peter Pan, un poco lugareño de la Matanza de texas—esto tiene explicación, pero no la voy a dar—tenía-y tal vez tenga-una febril vida “internetil”, la lista de féminas en su haber supera todas las perspectivas que para si quisieran los banqueros en estos tiempos del cólera—bueno, los banqueros, no, porque los que roban son ellos y a los que rescatamos, también son ellos—reitero, a lo que iba, que me voy del tema. Esto es, que este amigo tiene la manía de buscar información de todo bicho viviente, si señores, el Google ha hecho mucho daño, toda herramienta tiene utilizaciones universales. Y eso es lo que hizo, él, universalizarse.
Y una, que es muy una, y al más puro estilo Copycat—véase, no salgo de casa porque estoy hecha una mierda, pero poco—me he puesto en el papel de Clarise en El silencio de los corderos, de el pelirrojo de C.S.I Miami y con mi arsenal de armas letales—google—he encontrado infinidad de señuelos, mala leche, rabia, asco, tirria y tres días de cervezas sin fin. No lo hagan. Más vale vivir en la ignorancia.
Ole, ole y ole, lástima que fuese-la interfecta y/u destinataria de los efusivos halagos varios y extensos- un pelin desatendida por la naturaleza, aunque eso no tiene importancia dados los avances en el campo de biogenética y sobre todo de las Coporaciones dermoestéticas a módicos plazos.
Dirán Vds.—vosotros-que esto lo digo por despecho, y tienen razón, por coraje puro, porque la idiotez no la entiendo, la mía, eh., menos mal que es un estado de idiotez transitoria, lo cual quiere decir que dentro de nada me parará un Audi o un troncomóvil con el que salir de esta cuneta de una puñetera vez. El plan B es coger caminito y manta, lo cual no descarto en absoluto, todavía no han llegado las lluvias y no estoy en Ranchipur. Optimismo a raudales tengo.
“Yo tenía un amigo …” “Yo tenía una granja en África a los pies de las colinas de Ngong…”
Y es que los hombres-a veces, algunos hombres-son como son, no digo tontos, digo, son; y prefieren a las que prefieren por puro complejo de inferioridad.
Nada es lo que parece.
Anoche soñé que volvía a Manderley para solidarizarme con todas las Rebecas, las Emmas, las Kareninas, las amantes de Lady Chaterley y ofrecerles un final alternativo tipo “Ai no corrida”
Como diría Mae West::
“Cuando soy buena, soy muy buena y cuando mala soy mejor.”

http://es.youtube.com/watch?v=SLslXLOza9o&feature=PlayList&p=2DC8A79DEA0DFC31&index=9

NUNCA SUPISTE CONDUCIR UN FERRARI.

2008-10-27T14:34:00.005+01:00

Autorretrato de Dora Maar, hecho a finales de los años 40 en su casa de París, donde vivió recluida desde que se separó de Picasso.
Murió en 1997, a los 90 años , dejando para la posteridad una frase lapidaria : "Yo no fuí la amante de Picasso; él sólo fué mi amo".

Cierto,
hay cosas que debería cambiar,
Ajustar lo que sobra.
Daño.
Año.
Guadaña en daño, este año.
Estirar lo corto.
Todos los años,
Mil años.
Pero los cromos tocan en los pastelillos
y las postas,
no siempre encuentran Mercats de Sant Antoni
donde poder intercambiar verdades y regalar mentiras.

La vida,
debería obsequiarnos con la experiencia,
Generosa en entendimiento,
golosa avidez de perdón.

El problema no es el mercado,
el que ofrece cárnicas intenciones
a modo de palabras a granel.
Son los mercaderes los que convencen,
salivas prometedoras
con aspecto de cola de carpintero.

Sonrío a través del flujo que recorre todas mis eñes,
en su inexorable camino hacía el mar,
sin saber su dueño que ha perdido otra oportunidad para morir.

Nunca supiste conducir un Ferrari
Ni apreciar la gruta, ávida de tus ojos,
Mezcolanza perfecta entre lo lácteo
y la sublime transparencia del adiós.

BAILAR CON UN EXTRAÑO.

2008-10-25T14:50:00.004+02:00

Me duelen las tristes horas,
las horas vanas.
Esa glauca mirada,
esa mirada glauca
Que me enseñó el rayo que no cesa
Y aquel del caballo en la montaña,
Miguel y Federico entre casetas y nanas.

Nos construirán un faro de guía para la barca
La barca que esta perdida,
la barca neocon, naufraga.

Nos construirán un dios nuevo.
nuevo credo, nueva alfalfa,
y mierda vestidita de azul, si conviene,
si hace falta.

No os creo y no quiero creer.

Solo puedo ser abducida por la lealtad del arco iris.

Creo en el hombre, pero ese hombre llega y marcha,
Huidas a la ciudad del sol.
Y me quedo esperando en la estación
-como Smart, aún sentada en Grand Central Station-
-como Serrat, cuando decía “tu no eres quien yo espero”
aplicado a mi izquierda y a mi corazón,
de izquierda también, de vals
y de dulce de membrillo.

Por poseer, fui poseída,
mas por amar no fui amada
¿Amar a que?¿A dios?

Se derrumban las bolsas
Naufragan las balsas.

No puedo escribir más,
La cocina me reclama
y mientras,
Suena Leonard Cohen:

“Te quiero, te quiero, te quiero
,con la butaca y el libro muerto,
por el melancólico pasillo,en el oscuro desván del lirio,
en nuestra cama de la luna
y en la danza que sueña la tortuga.
¡Ay, ay, ay, ay!Toma este vals de quebrada cintura…”

El televisor de fondo con noticias frescas,

carne fresca, podrida alma.
Marengo y cerdo rosa, me cuenta
que Robin Hood al Sheriff de Nottingham, rescata.

Sigue, todo sigue,
Este vals, este vals, este vals…

Me sobreviene un suspiro,
No me escucha nadie,
sólo Orwell me guiña
Cariñoso, cariñoso, cariñoso
desde la estantería de la izquierda.
Izquierda, siempre,
hasta la victoria, siempre.
Siempre,siempre, siempre.

Lloro porque me hablan los libros y las personas, no.
Luego entonces río,
Los libros me hablan, a mí.
¿Bailamos un vals?
Este vals, este vals, este vals…

Brenan, Lyton, escuchad,
vivo, todavía vivo.
Estoy en Viena o en un patio de la Alambra.

Y decido, que yo, hija de mi padre,
Siniestra, voluble, amante de tantos escribidores,
Hacedora de nadas,
Aprenderé un libro, un párrafo, un mundo.
Abriré montañas,
y esperaré a que me llame, él.
Aunque no guste de teléfonos, ni de rubias locas.

Granada, Lorca, de los Ríos, mi abuelo, Guadix,
la carretera de Málaga a Almería, el Paseo de los tristes,

-Este vals, este vals, este vals…-

Disculpen,
Voy a hacer la cena y hoy no es hora de morir.

http://es.youtube.com/watch?v=2sZzJAxfD-4
Leonard Cohen. Take This Waltz

LARGA ES LA NOCHE.

2008-10-22T18:34:00.007+02:00

María del Rosario Endrinal Petit

«Se nos fue la mano.»

A tres jóvenes se les fue la mano y una mujer, que leía o decía en voz alta poemas de Amado Nervo y escribía cuentos cortos, ha muerto quemada en Barcelona. Han sido dos días de agonía en la unidad de quemados del hospital Vall d’Hebron. La quemaron en la oficina de una entidad bancaria, la Caixa. En uno de esos cubículos que llaman cajeros automáticos.

“Tu cabellera es negra como el aladel misterio;

tan negra como un lóbrego

jamás, como un adiós, como un quién sabe.

Pero hay algo más negro aún: tus ojos.”

Así sonaba Amado Nervo en la voz de la mujer quemada.

«Se nos fue la mano.»
«Se nos fue la mano.»

Esta frase breve hace vibrar los cristales de las ventanas de Barcelona y que nos trae en boca y en pluma, Arturo San Agustín en “La noche que quemaron a la mendiga” un libro que se presenta el próximo día 24 y tal vez-ojalá-sirva para entender cuan larga es la noche.

Nadie nace en un banco rodeado de cartones, ni en un cajero, ni en un puente. Detrás de cada uno de esos ¿Indigentes? ¿Inadaptados? Hay una historia, una vida.
La noche, esa larga noche del trago y la pastilla.

La noche, esa larga noche que el indigente teme y por eso aún abusa más de lo que le perjudica, porque en realidad ya nada le puede perjudicar más.
A Charo la mataron dos veces, o dos veces mil. La mató, primero la insolidaridad, la falta de piedad, la resulta de una cobardía; más tarde, arribó el brazo ejecutor, estos desalmados, homicidas crueles y grotescos, para los que no tengo adjetivos calificativos suficientemente extensos.
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Murió con el 70% de su cuerpo carbonizado y la cara quemada, atacada mientras dormía entre cartones en un cajero del barrio barcelonés de Sant Gervasi. Diez años antes viajaba en yate y disfrutaba de una vida cómoda. Era muy coqueta. Y muy apasionada. María del Rosario Endrinal Petit, Charo, era secretaria de dirección de los supermercados Pryca. En aquella empresa conoció a un directivo francés para huir de un matrimonio anodino. Dejó a su marido e hija pequeña por un nuevo amor y su familia nunca se lo perdonó. Cuando Jan la abandonó y ella regresó a Barcelona le dieron la espalda. Ella nunca se recuperó de ese desengaño amoroso. Luís Riera, la última persona que se preocupó por ella, dijo a El periódico de Catalunya que “Jan fue el gran amor de su vida”. Ese fracaso sentimental la hundió por completo, y sin la ayuda de su familia acabó malviviendo en la calle. La noche que la atacaron tenía 51 años. Luís guarda algunas fotos de Rosario en las que nadie podía imaginar que acabaría viviendo en la calle. “Le encantaba pintarse, arreglarse y que le hicieran fotos”. En una de sus preferidas, la mujer aparece vestida de época. “En un viejo baúl de la casa de mis padres encontré un vestido de seda de mi bisabuela. Se lo regalé. Parecía cosido para ella”. Su último compañero sentimental confesó que Charo no supo pasar página. “Se iba en busca de Jan, él la rechazaba y ella regresaba abatida, rota, perdida”. Comenzó a beber, a vagabundear y estuvo ingresada un tiempo en el psiquiátrico de Sant Boi. Luis se la llevaba los fines de semana. “Le gustaba ir a los restaurantes de playa a comer almejas”. Luís se siente arrepentido por no haber hecho más por ella. “Sólo me tenía a mí en esta vida”. Tras salir del hospital volvió a la calle. Poco a poco fue dejando las aceras de Sants, siempre cerca de la casa de su madre, y se trasladó a Sant Gervasi. “Sus primeras noches en la calle las pasó con un abrigo de visón. Qué locura. Se lo robaron el segundo día”. La historia de Charo nos recuerda que todos los indigentes tienen un pasado, una familia, mala suerte. Son personas, con dignidad. Aunque no tengan nada.
http://www.lasextanoticias.com/noticia/dama/cajero/274311
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Recuerdo las palabras de John Donne

“Nadie es una isla encerrada en si mismo…Nunca hagas preguntar por quién doblan las campanas: doblan por ti”

Y es que nadie, repito, nadie, está exento de caer y volver a caer. El filo de la navaja, la delgada línea roja que separa “lo normal” de lo “anormal” es impredecible.
A Charo la mataron por lo menos dos veces.
“Se nos fue la mano” declaran los miserables. Mientras, la familia que la había negado tres veces mil, reclama una cuantiosa indemnización, ironías de la puñetera vida.
Tal vez con las treinta monedas que consigan paguen un funeral digno—el cadáver estuvo varias semanas sin reclamar- que les alivie la mala conciencia, aunque eso es imposible, para tener mala conciencia primero habría que tener conciencia.
Repito, a Charo la mataron dos veces y ahora sus enemigos quieren cobrar a la muerte.
Treinta monedas con las que le personaje de R.J. Sender, Mosén Millán diría:

“Yo digo en sufragio de su alma. esta misa de réquiem, que sus enemigos quieren. pagar.”

Y ahora, sigan con sus vidas, gimoteando con libros infumables, lloriqueando con películas pastelosas y sin ver la realidad.

Ella no supo pasar página. Hay gentes que no tienen página que pasar pues caminan anestesiados, no saben lo que es el dolor y por ende, tampoco saben de amor ni de remar al viento, no aprendieron a leer en los ojos, ni a recitar en esquinas redondas. Ella, si.

LA REALIDAD SIEMPRE SUPERA A LA FICCION.

2008-10-16T22:27:00.007+02:00

Sitges 2008 ha terminado—eso es lo bueno de los festivales, de las bienales varias, que terminan-. Este año—llego tarde, uno siempre llega tarde —ha ganado Surveillance de Jennifer Lynch, un film que nos muestra—con crudeza y sin miramientos, añado, como debe ser—la corrupción policial, con dosis de terror auténtico y del humor negro más genuino. De casta le viene al galgo, no en vano su padre es el creador de la inquietante “Cabeza borradora” de la inconmensurable “Terciopelo azul” o de la siempre recordada adaptación “Dune”. Larga vida deseamos a Jennifer Lynch.

En otro orden de cosas y sin querer—todavía, jajaja, llegará, seguro- afianzarme en el vómito fácil de la “Crisis” las contradicciones entre los Neocones salvadores ¡que raro se hace que éstos cabrones les de por el intervencionismo al más puro estilo comunista!
Y así, pensando en “New deal” en si Keynes, Roosevelt o el mismisimo John Steinbeck les daría un pasmo ante tanto neoliberal excelso en neuronas inservibles, voy a pasar al toque de humor antes de que se hunda el Titanic con Di Caprio incluido.
Lo que más me gusta de este tiempo que corre—"Corría el año..."frase con la que empieza sus cuentillos, el ínclito Cesar Vidal, historiador para los más tontos, incluido el mismo, mismamente—es la cantidad de pseudo historiadores y pseudo-opinodetodosoytertuliano que pululan por estos lares, son graciosos si supieran que son graciosos, lo malo es que no lo saben y lo mismo te hacen una crítica literaria, que te escriben un relatillo, que sentencian tan a gustito—a nivel de Ortega Cano, es decir, sin la E.S.O.
Va para ellos:

La hora chanante—Crítica de libros
http://es.youtube.com/watch?v=DMbcOrhrbLg&feature=related

En otro momento haré la crítica—un poner—de “El niño con el pijama de rayas” que como diría mi admirado Ángel Martín, es una film hecho por un tonto para los más tontos. Apartado superior se merecen otras joyas de la corona, chorradas tan vendidas, rubricadas al más puro estilo del inefable Follet y que son—sin ni puñetera idea de historia—y hacen, las delicias de los mezquinos que creen que saben algo. Cinco años de carrera para nada, ya lo decía mi madre, ser ignorante es más rentable.
Un amiguete opina sobre Cesar Vidal, el historiador del mundo mundial que, junto a Pío Moa-pájaro de cuidado- forman la vanguardia de este país.
http://es.youtube.com/watch?v=tqvVYz0vzMw

Por hoy ya es bastante, ya hablaré—cuando lo pueda digerir—los premios Planeta, que si bien, el año pasado clavaron con Millás, este año tienen un tufillo a naftalina sospechoso hasta para mi abuela.

Pero antes me gustaría decir: ¡Hola, soy polaco! --polaca, en este caso—
Polònia-Tv3
http://es.youtube.com/watch?v=Ffb-ZLBBJRM

No soy objetiva, ya lo sé, ni quiero serlo.
Y es que me queda Polònia—Catalunya mía—Andalucía—mía, Flaubert, Sthendal, Vázquez Montalbán, Maruja Torres y “el pa amb tomàquet”, las playas y la sal de la tierra*…
* Salt of the Earth -1954- Herbert J. Biberman

Fin, por hoy. Echo de menos hasta los que no me echan de menos y dicho esto, me voy a tomar unas gambitas con su cervecita correspondiente—o viceversa- y a pensar en la insoportable—pero graciosísima- gilipollez del ser—incluída una, que no se llama “istmo”.

Os dejo un fragmento del poema que inspiró el título--y gran parte del guión--de la pelicula de Elia Kazan, donde el crack el 29 y la enfermedad de la protagonista-Wood, eterna-son incomprendidas por un idiotizado Beatty:

"Aunque mis ojos ya no puedan ver ese puro destello

que en mi juventud me deslumbraba.

Aunque ya nada pueda devolver

la hora del esplendor en la hierba,

de la gloria en las flores.

No hay que afligirse,

porque la belleza siempre subsiste en el recuerdo."

(William Wordsworth)

SITGES 2008

2008-10-08T13:18:00.000+02:00

SITGES 2008.

LA ODISEA CONTINUA A PESAR DE LA CRISIS .

Desde el pasado día 2 -y hasta el 12 de Octubre inclusive- podemos disfrutar de la 41 edición del Festival Internacional de Cinema de Catalunya, siendo—y retomando la vocación primera-uno de de los festivales más importantes dentro del género fantástico y de terror.
Una vez señalado el propósito del festival, supongo que obligado por el a veces tan poco objetivo “orgullo patrio”, no sé si el propósito es un despropósito en si mismo o si la verdadera ciencia ficción está en el dispendio y los “canapeses” varios que se zampan a costa de los contribuyentes. Pero sería otro tema y con la que está cayendo no tengo ganas—o tal vez si y me contengo la mala leche- de regodearme ante éste previsible estallido del neoliberalismo rampante.
Dejo el link de la web del Festival donde. muestran todos los trailers de las películas a concurso en la sección oficial, así como los homenajes y retrospectivas.
http://www.cinemasitges.com/ct/
Brillan con luz propia los clásicos de siempre, Carpenter, Ferrara y sobre todo Kubrick.
Cuando en una pantalla aparece “A STANLEY KUBRICK PRODUCTIONS” uno tiene la certeza que está ante un film único y prometedor. Hace cuarenta años del estreno de “2001: A SPACE ODYSSEY” ya nada volvería a ser lo mismo en lo que a SF se refiere. La conjunción quasi mágica: Arthur C. Clarke en el guión, Douglas Trumbull en los efectos especiales bajo la dirección de Kubrick y la música de Strauss nos deja una obra maestra y, como el mismo Festival describe: un vals en las estrellas y una sinfonía de la humanidad.

Zarathustra sigue hablando y Hal9000 se pregunta, si soñará.

P.D. Me largo, rauda y veloz, al reestreno de "V de vendetta". Artur se ha empeñado y además ante la disyuntiva de escoger entre este producto de la factoría hermanos Wachowski y la última de Elsa Pataky--Santos, se llama--me quedo con la "V" de vendetta, de venganza o de lo que fuere. Cuestión de gustos, jajaja. Ya contaré.

GRACIAS A LA VIDA.

2008-10-04T14:21:00.000+02:00

"Noche estrellada"

Vicent Van Gogh

Si, gracias a la vida—como en la canción de Violeta Parra- que me ha dado tanto, tanto menos el talento para poder insertar nada del youtube—el enlace y punto pelota—el día que aprenda habrán inventado la telepatía “internetil” de marras. Jaja.

http://www.youtube.com/watch?v=WyOJ-A5iv5I

Pongo lo que sé poner y ¡hala! Arreando, en gerundio—bromita de una de letras, ya sabéis—además las quinientas visitas de este blog—blog de pena, penita, pena—es de la familia y de mis allegados—o sea dos, jaja—lo cual me lleva a agradecer la generosidad indeleble de manos abiertas sin condición.
Gracias a la vida que me ha dado unos cuantos luceros y una luz. Gracias a la pasión incombustible de mi pilar, la yaya, de mi otro pilar, mi hijo, lo más grande que ha parido madre—o sea yo, sin modestia alguna--Gracias a la superestructura de arbotantes y arcos de medio punto, a saber, la madre mía—un tesoro a descubrir—y de las mujeres excepcionales a las que he visto de soslayo y ahora empiezo a ver—ya lo decía mi abuela, las gafas, hacían falta para la nebulosa y para enhebrar corazones—y a los hombres geniales—de genio al genio—los que no están y los que empiezan a estar, estando. Gracias Sócrates, la vida nos ha enseñado la necesidad de entendernos por la piel y las ganas, era inevitable y ahora, es, y siento que es siendo. Estamos aquí.
Gracias a las mañanas y a las noches, a la literatura que me da los paisajes, al cine que me da la palabra, y al revés, porque la magia está en un si es un no y un no es un si.
Y gracias a los errores, a las erratas de fe, con ellas aprendo que queda por descubrir un todo inmenso, y que mi alma, no cabe en un celemín.

TRES VECES CIEN.

2008-10-03T22:14:00.000+02:00

"La lengua de las mariposas" José Luis Cuerda-1999

"Y con sueño de nuevo se volvió lentamente
adonde nadie sabe de nadie.
Adonde acaba el mundo. "
Luis Cernuda

Me resbalan por entre los dientes la saliva fugaz
que ungió mi boca por un instante.
¡Olvido pequeño y silencio!
La utopía quedó lacerada por un vacío.
la respuesta de los mensajes subliminales
abiertos como heridas en la distancia.

Niegas tres veces cien en un lustro
-un lustro ilustrado en ilustres ojos iletrados en síes leales
como una flor de lis con fondo azul-
donde las pétreas filias y fobias se jactan de comer caninos,
cuando es sabido que perro no come carne de perro, ni con pan.
Está canido, el canino triste,
nacido bajo los auspicios helíacos de Sirio,
orto de todos mis agostos.

No me equivoqué.
El que ama apuesta por las salpicaduras en las pestañas.

No me equivoqué.
El que ama apuesta por las quimeras sostenidas en do.

Acaso los dioses reciban flores
cuando cumplan la tarea de imponerte medalla de latón , corazón de Oz,
que camina como un muerto.
Valientes son los que cabalgan solos
hacedores de finales dignos de Peckinpah.

Me llevé la gloria y eso que no sabía nadar.

MATCH POINT O EL ARTE DEL DESENCANTO

2008-10-02T22:55:00.000+02:00

Acabo de visionar Match point--si, ya sé que os suena--del amigo Allen. En la sinopsis del film nos aparece la trama como una historia del ascenso de un joven en la alta sociedad inglesa y de hecho, se trata de la historia de una ambición o tal vez no. La lectura que me ha suscitado dista tanto de lo que a priori puede parecer como de la suerte que acompaña al protagonista, más bien estaríamos hablando de la historia de un simple, un inmovilista, un cobarde al que el azar acompaña. Woody ha dibujado perfectamente un estereotipo, el de tantos—y tantos hombres—incapaces de dar un paso al frente ni para miccionar, puede parecer que cambian pero en realidad no lo hacen, buscan el entretenimiento pero al final se quedan—de ahí la importancia del inmovilismo—a verlas venir, deseosos de volver a la rutina de siempre, con su mujer—de siempre---su perro—el de siempre. En resumidas cuentas, unos tristes que no saben que son tristes y cuya lealtad, estriba tan sólo en quedar quietos muy quietos. El caso es que estos individuos suelen tener ascendentes o descendientes a los que—no quiera dios—ni por asomo les agradaría el trato que ellos mismos dispensan; el doble rasero, la doble moral, imprime a estos jugadores de ping-pong—tenistas no son, falta caché; boxeadores tampoco, falta coraje. En definitiva como decía Lampedusa “hay que cambiarlo todo para que todo siga igual” esa sería su máxima.
La suerte no me acompaña y me han vuelto a meter un servicio directo, otro Match point, tal vez porque la vida quiere que me haga experta en el arte del desencanto.

El arte del desencanto

Soy un vaivén, una peonza
la montaña rusa a la que no subirás
¿Qué has hecho de mí?
Una víscera solitaria,
Tan sola, tanto,
que solo quiere en soledad
-sola y redundante como la muerte-
un solo,
solo,
solo,
solo y postrero
abuitrado beso.

Experta en catedrales de humo,
en el arte del desencanto
y en esos vacíos, tan llenos.

No me iré sin hacer ruido.

http://es.youtube.com/watch?v=vYezlfa5oSE&feature=related

Y cuando me vaya---me habré ido, o no--

El efecto de los rayos gamma sobre las margaritas

2008-10-02T14:02:00.000+02:00

El efecto de los rayos gamma sobre las margaritas.

Dios a muerto dos veces. La primera, cuando leí—tiempo ha—al loco ¡tan cuerdo! de Gaya ciencia; la segunda, con la noticia de la muerte de Paul Newman. Dios a muerto dos veces y de hecho no a muerto ninguna, pues mis dioses son inmortales y tienen un panteón en mi memoria con fondo azul y una esperanza. Así me alejo, con una esperanza azul que no verde, de ese nihilismo y sus huestes, con mis dioses pequeños, a saber: el cine y la literatura, la literatura y el cine, en definitiva, el lenguaje, ese código que algunos—muchos, tantos- no saben o no quieren utilizar.
Newman a muerto y no me lo explico porque está. Está en la pantalla y en los fotogramas de mi retina y está, en la sonrisa mía, al recordar a ese Buscavidas que era capaz de comerse tropecientos mil huevos duros. Está en la libreta que rescaté del cajón, donde apuntaba las películas que veía en un cine nuevo que parecía viejo y que ahora no existe y existe como lo hace el Montecarlo, el Roxy y el Kursaal. En esa libreta, con letra redondilla e infantil—casi como ahora—aparece un título: El efecto de los rayos gamma sobre las margaritas y una anotación: no he entendido nada. Película extraña e insigne de entre el puñado que se permitió dirigir el hombre de la mirada azul. Newman hacía un retrato absolutamente cotidiano y por ello, espeluznante, de los avatares de una cuarentona. El resultado es una crítica feroz a la sociedad norteamericana—aunque es extrapolable a cualquier lugar y sus lugareños—Ah, los lugareños de mente estrecha y polla inquieta con sierra mecánica en la lengua—interpretada por una inconmensurable Joanne Woodward.
Como ven, el señor de la mirada más azul de todos los tiempos, ha hecho que vuelva a escribir chorradas y me congratula, no su muerte--evidente-sino la ternura en el recuerdo. En cierto modo, La leyenda del indomable, La gata sobre el tejado de zinc, el actor´s estudio, las gotas de lluvia sobre mi cabeza mientras pasean esos dos hombres y un destino, forman parte de nuestro imaginario, mi imaginario.
Brick estaba atormentado por una familia estúpida, por un entorno estúpido como las ratas, las mismas a las que despreciaba Newman, las mismas que se han enriquecido hasta envilecerse, las mismas que hacen que caiga Wall Street o que hacen que caiga uno. Las ratas no tienen clase social y si llegan al poder se lo zampan todo, engullen hasta su propia bilis, arrasan casas y conciencias sin pestañear ni perder el sueño. Newman en Veredicto final,da vida a ese abogado acabado ya, y sin embargo creyendo aún, nos dá una lección de lealtad--lealtad, hermosa palabra- uno de los mejores finales que recuerdo y una interpretación memorable: los perdedores no pierden nunca porque no juegan.
Se va, se ha ido otro Largo y cálido verano, se va y vuelve como lo hace Tennesse y Blanche du Bois, como lo hace la gata intentado aferrarse al tejado caliente y no caer en el olvido o en el Éxodo de los indolentes. Dijo Richard Matheson en el final de su más conocida obra: “He dejado de ser hombre para convertirme en leyenda” Eso eres tú Newman, leyenda azul.

PEQUEÑA MUESTRA DEL TALENTO DE UN GRAN ACTOR. IN MEMORIAM, SIEMPRE.

- De como hacer fácil lo difícil:

B.S.O. DOS HOMBRES Y UN DESTINO

http://es.youtube.com/watch?v=H39CxyNfNOM

Butch Cassidy and the Sundance Kid, 1969 DIRECTOR George Roy Hill
MÚSICA
Burt Bacharach
FOTOGRAFÍA
Conrad Hall
REPARTO
Robert Redford, Paul Newman, Katharine Ross, Strother Martin, Jeff Corey, Henry Jones, Cloris Leachman, Ted Cassidy, Kenneth Mars

- De como envejecer con dignidad.

http://es.youtube.com/watch?v=YBD6FxrtJN0

VEREDICTO FINAL-The Verdict-1982, DIRECTOR Sidney Lumet,GUIÓN David Mamet Novela: Barry Reed)
MÚSICA
Johnny Mandel
FOTOGRAFÍA
Andrzej Bartkowiak
REPARTO
Paul Newman, James Mason, Charlotte Rampling, Roxanne Hart, Elden Ratliff, Milo O'Shea, Lindsay Crouse, Edward Binns, Wesley Addy, Julie Bovasso

- De como interpretar a Teenesse Williams

http://es.youtube.com/watch?v=U9GX7TDGFNE&feature=related

LA GATA SOBRE EL TEJADO DE ZINC - Cat on a Hot Tin Roof-1958 Richard BrooksGUIÓN
Richard Brooks & James Poe (Novela: Tennessee Williams)MÚSICaCharlesWolcottFOTOGRAFÍAWilliam Daniels
REPARTO
Elizabeth Taylor, Paul Newman, Burl Ives, Jack Carson, Judith Anderson

- De como comerse cincuenta huevos duros y ser leyenda.

http://es.youtube.com/watch?v=19dIJy5LgsQ

LA LEYENDA DEL INDOMABLE -Cool Hand Luke, 1967 DIRECTOR Stuart Rosenberg-GUIÓN
Donn Pearce & Frank R. Pierson (Novela: Donn Pearce)
MÚSICA
Lalo Schifrin
FOTOGRAFÍA
Conrad Hall
REPARTO
Paul Newman, George Kennedy, Dennis Hopper, Harry Dean Stanton, Strother Martin, Lou Antonio, J.D. Cannon, Ralph Waite, Anthony Zerbe, Joe Don Baker, Wayne Rogers

- De como enamorar y ser casi tan guapo como mi padre

http://es.youtube.com/watch?v=19dIJy5LgsQ

"Hay cosas que pasan todos los agostos y los septiembres, rituales de los nostágicos, de los perdedores natos que no se resignan—no a perder—sino a morir perdiendo. Gracias por la dignidad y por la magia. No olvidaré a Rachel, ni a las margaritas."

GAVINES

2008-05-09T23:50:00.000+02:00

Será por la lluvia, por tu aparición súbita en la página de tus alumnos o por ambas cosas, me han recordado que un día estabas. No hago preguntas, ya sabes que un buen periodista, es más, un buen historiador jamás las hace. Observa. Y yo te observaba como aquellos que no asumen la diferencia, con la empatía que dan los ojos.
Has volado. Vuelas en el nombre de tu nombre. Lamento no haber compartido cafés y humo antes de que te elevaras; aquellas cervezas en débito nos hubiesen permitido arreglar el mundo por un instante o reventarlo a carcajadas. No te gustará saber que las cosas siguen igual de mierdas—o tal vez de descojones de la risa—pero “el resto” sigue en su disimulo de siempre, esa adaptación al medio desesperada. Ja. Ellos son felices así o lo aparentan, lo cual no es lo mismo—lo sabes, lo sé—pero es la mejor manera de venderse. Buen rollo. Funcionan los Bucays y demás señales paranormales.
Cap problema. Si das señales de ellos—de los problemas—el rechazo es algo natural. Los tontos son tontos aunque sepa cuatro versos de Salinas. No rasques, no hay nada.

Los premios siguen siendo lo que son, ya lo intuíamos, es lo que tiene la memoria genética. Los premios grandes, ni tocarlos, están dados; los pequeños de mil euros son para los que siguen escribiendo:
“Te quiero mucho como la trucHa al trucho”
Versión mejorada
O bien algo más serio, el dolor:
“Soy un juguete del destino”
versión musicada por W. Huston.

Estamos en tierra de nadie, puerca tierra. La diferencia es que tú vuelas, eres una gavina.

Sigue la lluvia, finísima e insuficiente. Te dedicaría con el puño en alto una canción, posiblemente Tom Waits, o Rosell. Imagina que lo hago. Sin embargo, permíteme que dedique al resto y por el resto, son ellos los que necesitan una oración.
Dos opciones:
Janis Joplin - Mercedes Benz

http://es.youtube.com/watch?v=Q-g7Q7hXn7o

Harry Nilsson - Everybody's Talkin' (1969)

http://es.youtube.com/watch?v=2AzEY6ZqkuE

Para que se compren un buen coche, para que mientan, para que la mierda les llegue hasta el hocico.

Llueve.

Oh, Gavina voladora...

“Perdona, que volia dir que et volia dir fa dies que allò que et vaig dir, no ho volia dir, que no volia dir que si volies follar amb mi, perquè el que volia dir, en realitat, es que t'estimo, que t'estimo amb totes les meves forces i que vull que tinguem una relació, que estiguem relacionats habitualment vull dir, que siguem amics, amics que follen, amics que no follen, amics d'aquells que només els hi parles de follar a ells, amics que no parlen mai de follar, només de cinema i de literatura i de filosofia si s'escau qualsevol tipus de relació m'esta bé.
Vull dir que el que sigui, que vull dir que si vols ser el meu amic, amiga meva.
I deixem de ser amigues per fi.
I ara ,amic meu, et vull fer una pregunta, follariem,per fi?
Perquè,
francament i amb la mà al cor:hi ha alguna cosa millor per gaudir?
I tu vas dir(espatarrada i sincera i amb la boca ben oberta):tinc un amic que diu que follar és una extensió de l'amistat.”

"AMISTAT"per Gavina Sastre Puig
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EL MUNDO

BARCELONA.- La actriz catalana Gavina Sastre murió el 25 de abril en su ciudad, Granollers (Barcelona), a los 30 años. Hermana del también actor Pau Sastre, se dedicó fundamentalmente al teatro, aunque se hizo popular por su papel de 'Mati' en el magazine nocturno de TV3 'Les mil i una', presentado por Jordi González.

También colaboró con el programa 'Escenes', de Canal 33 (2002).

Iba a representar en el Versus Teatre de Barcelona el espectáculo 'Aigua', creado por ella y en el cual recitaba poemas propios acompañada de la soprano Carme Sánchez, ambas dirigidas por Daniela Feixas.

Poco antes de morir habían estado representado esta obra en varios locales de Barcelona, entre ellos en el Cafè-Teatre El Llantiol. Allegados suyos explicaron que, en sus poemas, Sastre reflejaba "las miserias humanas" que le afectaban últimamente.

Licenciada en Interpretación en la Escola Superior d'Art Dramàtic del Institut del Teatre de Barcelona, actuó en los últimos años en 'Woyzeck' (2001), 'Titus Andrònic' (2001), 'Les Variacions Goldberg' (2001), 'El somni d'una nit d'estiu' (2002) y 'L'últim cigarro' (2003).

También cabe destacar su trabajo en 'Els tristos camps d'asfòdels' (2000), 'Don Carlos' (lectura dramatizada en el Liceu, 2000), 'Els tres mosqueters' (1999), 'Mein Kampf' (1999), 'El joc de l'amor i de l'atzar' (1998), 'Un cop més, una mica de música' (1998) y 'Les aventures de Pinotxo' (1996).

Entre 1995 y 2000 trabajó en animaciones y teatro de calle con las compañías La Coctelera y La Paparra.

EL SUEÑO ETERNO

2008-05-06T14:51:00.000+02:00

"Admite que es un sueño

lo que dices de ella,

pero que por debajo del sueño,

es ella la que tienes en tus brazos."

GABRIEL FERRATER, ( 1922 - 1972 )

Por debajo de los sueños siempre están las ganas.
Tiempo de ganar al tiempo.
Como los que se van y quieren volver.
Sin decir adiós, sólo hasta luego en un beso.

Escogeré el camino más tranquilo
y largo, con la compañía de las ginestas en flor.
No más atajos en chapoteos de nadas
ni subjetividades en el pelo.

Musito un si en un quedo susurro.

Por debajo de las ganas siempre está el amor.
Tiempo de amar a un dios conocido.
Cuando la cuesta suba, me acordaré de las savias
y los olores prometidos en noches impagables.

El amor innecesario se hizo el más vital
y atávico: el que hace respirar.
Cómplice ausente por unos instantes
para convertirte en Bogart, paseante de Cayo Largo
en plurales con letra cambiada, después.

Me arderá la boca carmelita hasta que no cumpla la promesa
de posarla, como nenúfar abierto, en la sangre de mi dueño.

Y no será sueño.

¿Quién teme a Virginia Woolf?

2008-05-05T17:33:00.000+02:00

“Y son suyos todos mis compañeros de antes,
Mi perro, mi scalextric y mis amantes …”
Joan Manel Serrat

Desde hogaño siempre hemos tenido una tendencia—las mujeres---a competir entre nosotras mismas sobre todo en lo que beneplácitos ¿amorosos? se refiere—los tiempos están cambiando, esperemos—nos hemos destrozado las unas a las otras, resaltando aquellos defectos con uñas y dientes, dejándonos la piel y la mala sangre. La literatura, ha ayudado a conformar el arquetipo de mujer despechada y dolida, más bien con “la otra”, la rival y no con el amante. Veánse estas letras como signos empáticos con aquellas mujeres con las que compartí un amor, una dependencia insana, una querencia utópica. Puede que incluso alguna de nosotras coexistiera en el tiempo, otras sin duda no, aunque el resultado es el mismo, pues todas nos colocamos como fichas de domino en la que una empuja a otra hasta caer. En About Eve y en otras referencias tanto literarias como cinematográficas es claro que, siempre habrá alguien más joven y con ganas que llevarse el gato al agua, lo malo es cuando el gato huye, triste y azul como en la canción.
Empero, a Él—con mayúsculas merecidas como dios pequeño que fue para cada una de nosotras—también va mi complicidad, la de saberlos inmersos en la terrible soledad de los donjuanes-tristes gatos, tristes tigres- despiertan en mi, una inusitada ternura.
En suma, y como diría el poeta “todo pasa y todo queda” la resulta es que todo quede liviano y agradable en el recuerdo como la brisa de Cadaqués o un invierno en Mallorca. Se consigue- y no pongo a dios por testigo- gracias a las pócimas de Panoramix, a saber: un poquito de allí y de allá, Sontag, Lesinng, Siddhartha, Lispector, El desierto de los Tártaros, El cielo sobre Berlín, Durmirox, Lars Von Trier, Ordet, Loramet, Mahler, La conjura de los necios, El mejor de los mundos, las fresas con nata, estrella Damm en ración moderada, los consejos del Profesor Cojonciano,

Río sin retorno.

Nos llega la noticia de la publicación del enésimo libro sobre Marilyn Monroe. Ahora resulta que después de defender el mito—como Moix pero en cutre—Norma Jean era tan lista que estaba agobiada por los menos listos—véase, sus circunstancias—y tenía que tirar de sillón de psicoanálisis, de botellas varias y de tranquilizantes de colores.
En resumidas cuentas, no podía soportar el vacío, el silencio y las memeces enroscadas en estrellas, las del star-sistem---contradicción pura—sean envueltos en papel cuché, celuloide aventajado o constitucional del bueno.
Ahora resulta la resulta que, ese río sin retorno tenía más de Woolf que de Olivia de Havilland, afortunadamente, esa Melania insufrible que siempre acaba ganando partidas de parchís.
¿Quién teme a Virginia Wolf? Sólo aquellos—y permítanme la escatología, en estos casos es tan necesaria como miccionar entre maceta—sólo aquellos, repito, que n o entienden una mierda.
Wolf lo sabía, sabía que tenía que inventar algo que la librase de si misma. Lo malo es que la anormalidad no estaba en ella, sino en el miedo del resto para el resto. Por eso triunfan las Melanias y las Lolitas.
Virginia lo sabía, y Marilyn también. Y sin agua bendita.

SE VA LA VIDA.

2008-04-05T19:20:00.000+02:00

Oscar Domínguez (1936)

"Aunque los años de tu vida fueran tres mil o diez veces tres mil, recuerda que ninguno pierde otra vida que la que vive ahora ni vive otra que la que pierde. El término más largo y el más breve son, pues, iguales. El presente es de todos; morir es perder el presente, que es un lapso brevísimo. Nadie pierde el pasado ni el porvenir, pues a nadie pueden quitarle lo que no tiene. Recuerda que todas las cosas giran y vuelven a girar por las mismas órbitas y que para el espectador es igual verla un siglo o dos o infinitamente"

Marco Aurelio (Reflexiones 14)

Se va la vida y me piden que espere. La vida, se va, esperando un autobús o un milagro.
Huérfana de conversaciones y de abrazos, navego en un presente que acabará mañana. Y hoy ya no existirá.
Dice el maestro que no puedo perder los recuerdos que no tuve, como un nexus seis acabado de formatear.
Sin embargo, me columpio en el pasado con el compás terrible de un reloj. Tiempo de náufragos.
Se va la vida mientras me bebo tu recuerdo, literalmente.

ADICCIÓN

2008-04-04T13:58:00.000+02:00

Modigliani "Renee, le blonde"

¿Quién dijo que las palabras no matan? Bien, posiblemente no, pero crean adicción, la muerte pequeña, breve y fácil como una nana. Yo tenía una vida, una vida cómoda y gris como las vidas de los otros. Cuando la poesía y las pantallas dúctiles llegaron como maquinas de coser rampantes, la vida se tornó revolución y sangró para bien y para mal como el silencio terrible de una rosa en su belleza.

No estamos en París, ni soy Renee, ni Jeanne, ni vivo en un quinto piso. Sin embargo, comparto la fascinación por Modigliani, esa que se arrastra a base de bohemia fingida y de cutánea adicción.

AL COMPÁS DE "ON THE WATERFRONT"

2008-04-03T21:30:00.000+02:00

Hay ciudades construidas entre el azul cobalto
y un magma de solitarias intenciones,
edificaciones donde la memoria se torna o moldea
al deseo más secreto y al anhelo carmesí abierto
a puertas misteriosas, en pos de una ilusión.
Hay lugares donde campan los faunos entretenidos en tabernáculos
donde las lunas aúllan, los lobos alumbran a las cariátides de turno
que, abiertas de piernas y muy quietas, se divierten a la manera del otro.
Desde la ventana observo
--de entre la neblina y un río de hierro,
otrora goteo de claraboyas impacientes-
a los impostores de la vida fácil,
los oigo danzar en la Casa de los Vetti
recién bañados en leche novísima,
anunciadora de prolegómenos mágicos por incautos.
Por un momento quisiera en aras de ansia y sexo
viajar hasta allí y empaparme de los flujos de los maestros y los peces.
Por un momento quisiera en aras de amor sempiterno,
rancio y antiguo como los cuentos de Barbies,
embriagarme del olor a semen que atraviesa céfiros y arrasa mi casa
dejando rastros, ausencias de deseo inacabado.

El silencio de una rosa terrible.

En el vacío de esta noche señalada,
agradezco la virtud de los juncos salvajes.
y señalo con el índice, las islas a las que no debemos volver.

El Hombre que no sabía el significado de la palabra Rosebud.

2008-03-20T13:31:00.000+01:00

No decía una verdad y la estancia de su esencia era tan lúgubre que tenía que orlar las horas de aranas vestidas de tul piadoso. Mentía. Ella lo sabía desde que no le vio los ojos, no tenía, sólo poseía una soberbia increíble para zafarse de si mismo. Y ahora estaba donde esperan los muertos mientras narraba las mismas historias de los héroes individuales y de los folladores de leyenda, como los forajidos y los rapsodas del viaje a ninguna parte.
No decía una verdad y las decía todas, era su verdad, tan adornada, tan mermada dependiendo si se levantaba de buen humor o con esa erección que la juventud conlleva y que ahora sólo es un acto reflejo; las micciones acuden y el miembro dispone.
Cuentan los libros de Marcial Lafuente Estefanía—por más cercano—que era como el hombre que mató a Liberty Balance, esos malabares de los revólveres o colts del 45, una destreza prodigiosa en aras del servicio social a damas psicóticas, con el halo de Lady Chaterley en huelga y con el estandarte de Barbie en pro la utopía –un si es un no es-

La bestia despertó,
como el que hace papiroflexia
pensando en el delirio.
Alegría semejante no podría ser comparada con nada,
cuando el dueño de barco o avión o estela
viéseme llegar con tanto amor a carne abierta.
Él me vio desde sus prismáticos o ara y dijo:
¿Qué haces aquí?
Como un dios colérico entre Aguirre y las tierras del mediodía.
Y no puede decir nada.
Nada.
Tendría que haberlo sabido antes.
Malditas películas de Douglas Sirk.
Sólo pude abrazarlo y agradecer el instante que me dio de gloria

De “Las verdades prohibidas”

No decía una verdad y las de decía todas. Aun así, me destrozaba los nudillos del corazón llamando insistentemente a la puerta del Paraíso.

http://es.youtube.com/watch?v=4a_QPJrMY8g&feature=related

Billy “El niño” hubiese esperado a que el tren silbara tres veces e incluso, en un alarde, en un farol, pondría la mano en alto para pararlo. Sólo podrían ocurrir dos cosas—ya sabéis—y ambas dos son un prodigio y un final digno de Ford.

UN TRANVÍA LAMADO MAR

2008-01-09T13:38:00.000+01:00

"Mar en que está la sal de la vida, mar de cerradas sepulturas aún no cavadas,Rugiente mar que engendras tempestades, mar delicado y caprichoso, Soy universal como tú, soy también de una faz y de muchas faces."
Walt Whitman.

Gracias por tus palabras, por seguirme, por leerme, por estar y por tantos “por” que, los puristas de las palabras vacías dirán que soy tremenda y redundante—y lo soy, ambas cosas—aunque, Mar, que no sepas insertar un comentario me levanta una sonrisa, ambas dos somos negaditas para esto, eh.
Si, a mi también me hubiese gustado que Withman me regalara algo y puede que lo hiciera.
Tu eres el Mar en el que está la sal de la vida, yo no soy ni tan siquiera la sal de la tierra ¿recuerdas la película?
Sin embargo, recordarás también Wood y su periplo por el “Esplendor en la hierba” Elia Kazan, claro y Texas (ya sabes que nunca hay que pasar por ahí)
“Aunque mis ojos ya no puedan ver ese puro destello, que me deslumbraba. Aunque ya nada pueda devolver la hora del esplendor en la hierba de la gloria en las flores, no hay que afligirse. Porque la belleza siempre subsiste en el recuerdo...”

Solo pocos los que se quedan al lado de los exploradores del abismo (Vila-Matas), muy pocos,, cuando en realidad no somos ni tales, la diferencia estriba, sutil pero perceptible, en la implicación con la realidad que nos rodea. Me nombraste como “Una isla llamada Labelia”, pero no una isla encerrada en si misma (Donne) más bien un islote agreste ante tanta cosificación: la sociedad de la apariencia y la frivolidad.

A veces, uno recibe cartas desde Indochina y se da cuenta del valor de la amistad.

“Yo. Tal vez hija de mi padre,
soy mayúscula en resultados
no vistos por el hombre que ignora
la existencia, de un jardín oculto
como los pensiles de Babilonia
en los que sólo entro, de vez en cuando,
a codearme con los Ruc y las estrellas del sur.”

BARRIO ALTO, LA VEREDA

2008-01-08T18:49:00.000+01:00

A Angeles Donaire, por existir.

¿Puedo vivir por ti? ¿Llevarte en mi cuerpo para que existas los cincuenta o sesenta años que te robaron? Paula.ISABEL ALLENDE

Se me hace extraña tu ausencia, entre combas y gomas de saltar.
Rodearon mis ratos y mis tizas, en un patio de lirios blancos.
Macetas que aún hoy existen, dando nuevos tallos de esperanza.
Aún huelo la colonia fresca de la mañana,
mañana en Mayo, despuntaba el día.
Recogías mi pelo en dos trenzas prietas,
tanto, que se me iban las ideas tras ellas.
Luego, jugaba con el perro y el gato,
me tiraba de ocho escalones mal contados,
y subía a los cielos por un plato de patatas fritas.
Se me antoja extraña tu ausencia,
aún antes de que ésta se produzca.
Presiento la inexorable caída del telón,
y me hago la promesa firme, de que he de caminar por ti,
Barrio Alto, la vereda.

Hayworth olvidó su nombre y Susan llorará mañana.

2008-01-07T20:09:00.000+01:00

Llórame mañana que no tendré nombre.
hoy en el tiempo que me queda,
queda, quedo.
Acaricio la absenta que empapa, mis labios,
recuerdo de lirios en piras de seda.

Cofradía de susurros llama,
Y llama de fuego envuelve en estela.
Retazos fugaces de luz invernal,
piel deshecha, alma crema.

Tres suspiros y un ardid.
Cuatro estertores y dos agonías.

A menudo, sin saberlo, la vida es tumba
Encerrada en el mismo sepulcro, planeta es,
cenotafio perfecto para los inconformes

Anoche fui guadaña en parca.
Caronte me lleva en su barca por la laguna de Estigia.
¡ayúdame hermana en la criba triste!
Pues el centeno segado siempre cede.

Lluéveme hoy antes que desaparezcan mis huestes pobres
sonríeme hoy que tiempo me queda.
Acude a mi boca y dile a los dioses,
que no tarden en enviar penes alados con testículos de oro.
Hoy todavía no duermo bajo tierra.

El año en que amé a Kim Novak

2007-12-15T17:51:00.000+01:00

Nada es lo que parece y todos mienten. Con estas premisas podía quedar tan divinamente e irme a tomar unos cubatas---coño, no sólo puedo uno y justo—Pero me enerva—o sea me pone de los puñeteros nervios, detallo para los de la Logse y demás especies incognititas—que un amigo se pierda—“se ha echao a perder” por unas vainas con vagina-poema (si fuese vagina-cerebro sería otra cosa)
Yo también amé a Kim Novak, a Gadner a Deneuve, señoras ampliadas por esos fotogramas maravillosos y con la cadencia del Star System --que asco, que alegría, ese star tan star--- me parecía normal que los señores aullaran por sus encantos y en general generaba una empatía: las quería, las quiero. Al igual que amo a Eunice Odio, a Marçal, Roig y tantas otras como la señora del primero cuarta empeñada en sobrevivir con perro e hijo hostiles. Sin embargo, el género no es mi bandera y, de igual forma que amo, odio a las mujeres-caniche y a los hombres escoba. Ambos tienen algo en común, con la edad se les pasa o quedan en meros esperpentos de lo que fueron, si alguna vez fueron alguna cosa.
Como dice la canción de Silvia Comas y Lidia Pujol---donde andarán, donde--- “Anaven dos suicidas per la vía del tren…” pero siempre hay un impostor, siempre. El arte de morir como decía Plat no consiste en mentarlo, las que bailan con viejos acaba meadas, las que escriben “un si es un no si es” acaban viendo “mira quién baila” .
Hoy me han dicho que soy una mierda ¿mierda interestelar? ¿Mierda de escritora? ¿Mierda de historiadora, de persona? Tal vez si, pero sigo pensando en que algún día seré Kim Novak, una Garbo anónima y estética rodeada de libros y absenta y un coño memorable.
Mi ex me regaló muchas cosas, entre ellas un hijo, el mejor. Amén de eso y de las diferencias ostensibles, me obsequió libros y ausencias, entre ellos a Doris Lessign antes de que declinase estar en Estocolmo—tiene cosas que atender, un hijo enfermo y una casa que vive en ella.—y además me ha dado –y me da consejos gratis: No seas como la canción y si eres, que se lo curren:

"No me llames Dolores llámame Lola, la que siempre va sola por Barcelona buscando follón. No me llames Dolores llámame Lola, la que siempre va sola por Barcelona buscando follón..."

Insto a que las mujeres-caniche me odien, me encanta y sigan diciendo que media Barcelona dice que dije un día. Coño ¿Dónde? Mientras hay un escritor—que no es lo que quiere ser, le falta el trineo—que se entretiene con prostitutas de la palabra a cinco euros---he puesto cinco, pero sería más dramática la cosa—No hay rubias musas, inteligentes como la de Hammett o morenas hacedoras de copla, hay, puerca miseria, puerca tierra y ellos, se conforman

Hubo un año que la Columbia anunció “operación lavanda” y hace unos días prometí a alguien “From here to eternity·

TODOS SE HAN IDO.

2007-12-15T12:38:00.000+01:00

Porque soy mujer
no quiero morir en el intento
de acotar los deseos lascivos y redondos,
como historias de ojos.
No hay nada en la noche
que sostenga la infiel masturbación de los lisántropos agazapados.
No hay nada en la noche
que no sea tan sólo noche.
Nos escondemos detrás de las sábanas
impolutas de pecados,
muestreo incapaz de los que no fornican
a la luz sonora sin Ray-Ban o protección ocular.
Mentimos y me miento.
Espero.
Todos se han ido,
engarzados en sueños profundos o livianos,
los que no serán y son.

Todos se han ido.
Busco un vibrador para mi atrofiada mente
que reclama movimiento y rezuma
el espiritoso néctar de un arma en la sien o un trío de ases
o el quinteto de la muerte.
Avanzan los pliegues en el viaje efímero,
el que va sin necesidad de maletas, ni estancias,
de la cabeza al interior de una cueva solitaria y nocturna, hormiguero fugaz que siempre quiere más.
Nocturnidad y alevosía
en el acto de introducir dedos y masajear lo propio.
Es entonces cuando sobreviene la humedad frenética. Inusitada.
El placer de los extraños,
me lleva a marcar records
a jactarme en madrugadas de ser una gran amante de
mi misma.

De "Las verdades prohíbidas"