Billie Jean o el traje nuevo del emperador en una tintorería de Bangkok.

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Ha muerto el rey del Pop, también ha muerto el pequeño saltamontes y hasta un ángel. A Farrah la dejo a parte; en parte y reduntante por un estadio de lúcidez en sus últimos días, los demás no tuvieron tiempo para más. En verdad, os digo--homilía mía, que coño, a ver si me excomulgan de una puta vez, gratis—que me importa un carajo en la medida que la muerte de cualquier hombre me disminuye—citar a Donne queda solidario—en el resto para el resto, mamones ávidos de iconos disminuidos. Este último, Jackson, no ha muerto en Bangkok de “casualité” y el mundo llora. Normal, y que os den. Bien que "Thriller" sea lo más, pero vamos, el inventor de la penicilina no es. Lo única lectura que obtengo, y últimamente obtengo nadas, es que a todo—o casi—les gusta que les coman la polla, que les digan cuan estupendos , inigualables, insuperables—y todos los ·in”- lo putos genios que son. Esto es, no importa, el éxito mata a cualquier nivel; los feladores y plañideras estarán al acecho como setas adoradoras y te haran un pequeño dios, y si una osa—de osadía, no de oso, para los de la LOGSE—levantar la voz en algo que no te parece, significa exilio. Es sabido que el emperador lleva traje nuevo y es amigo de Berlusconi; el emperadorcillo toma unas cañas y sonríe al primer capullo/a que le sonríe a él, y después se va a su casita—si es follado/a mejor—y es feliz ¡Larga vida al rey! pero lejos a poder ser, para no vomitar, y no decirle que, en realidad está en pelota picada y que se puede morir, mañana. Cómo decirte que no eres lo que te dicen que eres, tal vez seas más, pero no en la medida venérea que ostentas. No te salves. Piedra tengo, puño cerrado, mano izquierda. Querido, pásate por la tintorería o, en su defecto, por un lavado de bajos, de coche, naturalmente.

Hace algo más de una década, mi hermana Angels me comentó que había apadrinado a dos niños en la India, en un lugar cuya traducción venía a decir algo así como “Ciudad del Infinito” Yo la miré con todo el escepticismo del mundo. Verán, según que "oenegés" me parecen una mera maquinaria para alimentar funcionarios parásitos y naturalmente, lo solté si más, la confianza da asco. Pasaron algunos días y ella, mi hermana, la mediana, "Chanchelitos” me facilitó toda serie de explicaciones sobre el proyecto que llevaba a cabo la Fundación Vicenç Ferrer y un libro sobre sus vivencias, “La revolución silenciosa”, de A. Oliveras. Se trataba de un proyecto “ben parit” que solo un loco, entre “el seny i la rauxa” podía llevar a cabo. Y así conocí a este chiflado maravilloso, militante del POUM, perdedor de guerras, conocedor de campos de concentración, de cárcel, y para rematarlo, ex jesuita. No voy a repetir la historia, tan solo dejar constancia de la emoción, un camino, un canto de pájaros y una “espurna” de esperanza.
Felicitar a Tv3 por el despliegue en “prime time”, mientras otros, incluida la 1 y otras autonómicas chabacanas, se dedicaban a cultivar la noche con la cutrez más estulta.
http://www.tv3.cat/videos/334409

“Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.”
Eduardo Galeano

Hi ha algú amb la mà estessa en camins de llumetes plenes per els cants dels ocells. I somriuem. Paradiso, cinèma, Ferrer, punyeter, catalá, boig i no mort.
No crec en deu i en la mare que el va parir. Vull l´ excomulgació, gratuita. pèro he de dir, he de dir, que, por fin he conocido a un comunista.

Sitges. Ciudad del mundo.

Entró en el comedor con el bajo, él que es tan alto como la luna. Se llama Artur y tiene unos ojos como el Jónico en la fotos de Politours. Entró de sopetón y me dijo: Eres Lily, y mediterraneamente eres mejor. Se sentó en el sillón y soltó : para ti, Lily-Lali, que no te lo digo pero te quiero. Y con la cara de boba, las heridas de los brotes, la mierda que hemos pasado, la que me queda, aún, eso, esa canción lo compensa todo. la mejor canción que me han dedicado nunca, jaja, y tiene que ser de Estrella Damm, cosas del destino. Y no insistas,no quiero salir, me gustan los azules. Soy leal. Creo en ti, pase lo que pase, seas esto o lo otro, yo estaré. Cuando eras pequeño, te cantaba una canción de la película “Capitanes intrépidos”, “Ay mi pescadito deja de llorar, hay mi pescadito no llores ya más”, ostras que película, Manuel el pescador; presumo de ofrecerte valores y defectos, muchos, ambos por doquier, aprende de ello, yo sigo aprendiendo. No olvido las naranjas en la cabeza con un añito y el que me dijeras ¡Mira, mama, soy Mikey! Y el jugar a capitales, y el que me discutas de historia. Eres un prodigio. Me gustan tus amigos, los de toda la vida. Eres mejor que yo, de eso se trata. Gracias por animarme, seguiré a tu lado, la lealtad es algo que tienes que valorar, no fidelidad, no lisonjas, lealtad. Bien, por una vez escribo madre, he actuado siempre como madre, siempre. Creo que he repetido cien veces la palabra “siempre”y cien veces mil. No soy Lily, joer con lo buena que está la tia, veinte años depués; aunque según tú si, me dicen “esta noche, esta noche” dicen “ adios, hasta luego, tú sabes que me tengo que ir..” quién quiero no me quiere, al menos no al lado. Y me dices que no, que no es “esta noche, esta noche” que "ese" que no valora es que no valora la nada.Y no me consuelas, en cuestiones de amores, harta de lírica, no hay dios que juegue a pares o nones, y ya no apuesto a ciegas. Te digo gracias y miro las estrellas por el telescopio, Orión y Escorpión -Antares-se odian, nunca salen juntas; decido que no tengo más remedio que hacerme accionista—o ferviente consumidora—de estrella Damm. No soy Lily, pero madre, si, y me gusta el azul y el plantar cojones a la vida, mediterráneamente y por encima, tú.
Quiero olvidarme que todo es una mierda; que la gente mata según los telediarios en alguna parte selectiva del mundo--- la muerte a la carta. Ni Liberia u otras existen, no se si existo, yo--Piensa. " Esta noche, esta noche, esta noche" quiero decirte como decía Goytisolo "tendrás, amigos, tendrás amor" Y no desconfíes, es lo peor que le puede pasar a un hombre. Lo de la igualdad lo dejo, tema inhóspito, raro, vomitivo. Vive. Barcelona es una amante terrible, hermosa; volveras.
No fumes--que ya fumo yo-- bebe cerveza y viaja, y nunca, nunca dejes soñar en noches que existieron e imagina la voz azul. No olvides tus raíces, Granada y Almería son marenostrum. Soy Lily, soy Laia, lali, Eulália, hija de Sócrates y de Angeles, andaluces, catalanes, federalistas y por ende, gilipollas, cazadores de sueños y mareantes natos. Soy tu madre y te quiero. Y ahora, hijo, navega.

Laia, espera que sepas decir: NO

Cabo de Gata, Almería.

A Ángeles y Ángeles.

Ángeles me llama cada mañana, a las diez y cuarto. Ángeles me llama cada mañana a las diez y media. He tardado mucho en darme cuenta que son mi conexión con el aire que respiro. Ellas y mi otra razón. Los demás conatos de razón hablan en lengua extranjera y se entretienen en las enaguas más próximas, llenitas de folclore y sus jaujas. Os quiero tanto y tanto que entenderéis esta minusvalía mía para verbalizar lo obvio.Te quiero, tanto y tanto. A las diez y cuarto, a las diez y media.

Aunque no estés, estás.
Begur atento, espera, y llegará un día que nos besará, su azul, con lengua.


Puede que el recuerdo de la luz me lleve

a las postrimerías del límite.

Renacer.

Inflexión o giro sobre pasos herbales,

paréntesis necesario en la creación de universos.

Y sé para quién.

Lo malo de no tener raíces

es que no puedes absorber el agua.

Aún así, saldré del laberinto,

libaré la clorofila que me ofreces,

a través de los húmedos filamentos neófitos

que resurgieron de tu semen y sus causas.

Como si un jinete azul dispusiera canales

para alimentar a los hijos de Mondrían,

Sed firme de regresar

a las sagradas formas de tu cuerpo invisible.