miércoles, 17 de diciembre de 2008
¿Qué más da que el miliciano sea un desconocido?
Robert Capa. Fotagrafía publicada en julio de 1937 la revista Life dedicó un reportaje a España, ilustrado con la célebre foto, tituló así: Muerte en España. La guerra civil se ha cobrado medio millón de víctimas en un año.
A colación del post anterior junto con, la polémica suscitada por el estreno el próximo viernes de "La sombra del iceberg" inserto el enlace del artículo que dedica "El País"
http://www.elpais.com/articulo/cultura/documental/desmonta/mito/miliciano/Robert/Capa/elpepucul/20081216elpepicul_4/Tes
Se cuestiona la autoría de la fotografía, incluso otorgando la posibilidad de que fuese Gerda la autora, y sobre todo la identidad del miliciano, Federico Borrell García.
Miren, de verdad, en estos momentos en que no me canso de reivindicar una memoria histórica coherente, de verdad, no me importa en absoluto la identidad de miliciano, me basta con ver la foto, verla, verla. Y me lleva a cerro Murriano y al 5 de Septiembre de 1936, a una instantanea terrible que en 1995 la dotaron de nombres y apelllidos. Insisto, es lo de menos, lo de más está aún por descubrir en las cunetas, en las fosas; está en los juicios posteriores al 39, está en cajas apelotonadas esperando que alguien con sensatez les de el lugar que se merece.
La novela de Cercas, infinitamente mejor que la película, reivindica justamente a los héroes anónimos y por ende, al no olvido. Me gustas Miralles, pasaré a llevarte un paquete de Ducados.
martes, 16 de diciembre de 2008
UNA MUJER CON SECRETO.
enquistándose milenaria
a la espera del deshielo glaciar
con tus besos como azures.
¿Y que he sido yo en otros días
cuando las campanas tocaban
a muertos extendidos en decúbito supino?
Sólo me entendió el padre de mi padre
y me condenó por ello a salvaguardar
las respuestas que no quería oír el coro.
Una mujer con secreto es como un cisma
abierto en la distancia que duele en noches
y tardes de tedio, pensadas para el sagrado
coito , entre tu mente y mi estancia.
Soy feliz en el ápice del brillo que vislumbro
en tu mirada atenta, señales de balizas
tiempo de reecuentros y regresos
envueltos en nuestra infinita manta
cuajada de besos como llamas.
Buenas tardes, tristeza.
Me disculpará si le cierro la puerta,
no es nada personal, llegó la hora
y he de salir a buscar a mi gato.
( Eres una mujer con gato y con secretos; tu valentia-arte, me reconcilia con el mundo. No olvido.)
miércoles, 10 de diciembre de 2008
FELIZ NAVIDAD, MR. "CUALQUIERA"
B.S.O. Ryuichi Sakamoto
Feliz navidad Mr. Lawrence (Merry christmas Mr. Lawrence, Nagisa Oshima, 1983)
En una de las secuencias más sobrias de la película, aquella en la que el oficial ingles, tras la guerra, visita la celda en la que se halla confinado el sargento Hara, el prisionero japonés expresa con aflicción: “No lo entiendo. Mis crímenes no fueron distintos de otros”. A lo que responde un consternado Lawrence: “Es usted una víctima de los hombres que creen tener la razón, al igual que un día usted y el capitán Yonoi estaban convencidos de poseerla. Y la verdad es que nadie tiene razón”. El japonés se despide con una felicitación-por dos veces- "Feliz navidad, Mr. Lawrence"
La película del siempre provocador Oshima suscita varias-distintas-lecturas, tantas como el ojo que las observa-se supone que debería ser así siempre, aunque no lo sea. De todas formas es una excusa, primero para insertar un pedacito de Sakamoto; segundo para mencionar un film que me impactó en su día y que hoy puede que no tanto, pero está ahí en los fotogramas de mi retina; y por ultimo a colación del título: Feliz navidad. Un deseo que me ofrecen como si tal cosa, anunciantes por doquier para que consumamos por un tubo productos varios con una alegría desbordante. Mi caja de ahorros me desea “Bones Festes” en dos idiomas; El Corte Inglés, amable almacén de ultramarinos, también y así, todos los que te sacan hasta el higadillo, te desean lo mejor de lo mejor. Armonía. Paz. Amor. Bonitas estampas, que van directamente al cubo de propaganda-basura, sabiamente instalado por el presidente de mi comunidad; es cómodo, me evito hasta romperlas, rasgarlas en pedazos, eso si, no me evito el susurrar ¡Iros a tomar por el culo! Excelso castellano que me sale del alma y de las entretelas. Hasta aquí todo tiene un sentido capitalista evidente, y aunque me moleste-que me molesta-e incluso e intentado apostatar, las misivas de buenos deseos, siguen llegando. Es lo que hay. Con lo que ya no puedo es con el colmo gratuito ¡Coño! que son, sin duda- amén del mal gusto- las felicitaciones de aquellos (aquellos y aquellas, sigo utilizando el neutro, me gusta y no me hace menos feminista, ni menos femenina, que se entienda diáfano) que se comportaron como verdaderos hijos de puta sin tener el capitalismo como excusa; aquellos que te despreciaron un día, que te negaron tres veces, que te jodieron en el trabajo, en la vida, ahora me desean lo mejor para el 2009. Estos cabrones incognitivos van y ahora me felicitan por Navidad al más puro estilo Capra ¿Sufrirán un ataque repentino dickensiano? ¿Habrán visto el belén de su santa madre? Ay, el espíritu de las navidad ¡Que bello es vivir!, que bello es vivir lejos, lejos de esa deleznable y misera existencia que os hace buenas personas por un segundo, a golpe de mensaje navideño. Y yo, hija de griegos, voy y me lo creo.
Va por vosotros, los panfletistas de la alegre armonía, herederos de "ponga un pobre en su mesa" al más puro estilo Berlanguiano: Feliz Navidad, Mr "Cualquiera"
.."Acariciándose las piernas, deslizó por ellas el ojo. La caricia del ojo sobre la piel es de una suavidad excesiva... acompañada de una espeluznante sensación de horror"...
Georges Bataille
Y un huevo duro, naturalmente.
sábado, 6 de diciembre de 2008
DE INSOMNIOS, HUMO Y AUSENCIA
Carol Dunlop y Cortazar.
Un cronopio es una flor, dos un jardín, un mundo.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca, y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos, el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo de aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua."
JULIO CORTAZAR "Rayuela".
martes, 2 de diciembre de 2008
CAÍDA LIBRE EN AZUL.
Los antes de los antes,
se esfumaron por el vaho.
De entre el extractor de la cocina y mi pecho
surgió una incandescencia indeleble.
Deseo.
Reviso mis papeles mojados
con miedo al miedo.
pues me miran los cachivaches acumulados
en estancias cada vez más pequeñas
llenitas de oquedades antiguas,
de falsos Prometeos que solo quieren gas para su “burner”
Memento, homo
¿Me das lumbre?
¿Me das lumbre mientras continuo labores de Antígona provinciana
a punto de desafiar a la caspa y al coro?
Sabes tú,
se yo,
que no eres capaz de romper las olas que nos separan,
Olas.
Olas como montañas.
Tierra como marejada.
Tierra.
Yo, en grito abierto.
Empujadme,
¿Hay algo más bello que lanzarse al vacío?