¿Qué más da que el miliciano sea un desconocido?

Robert Capa. Fotagrafía publicada en julio de 1937 la revista Life dedicó un reportaje a España, ilustrado con la célebre foto, tituló así: Muerte en España. La guerra civil se ha cobrado medio millón de víctimas en un año.

A colación del post anterior junto con, la polémica suscitada por el estreno el próximo viernes de "La sombra del iceberg" inserto el enlace del artículo que dedica "El País"
http://www.elpais.com/articulo/cultura/documental/desmonta/mito/miliciano/Robert/Capa/elpepucul/20081216elpepicul_4/Tes
Se cuestiona la autoría de la fotografía, incluso otorgando la posibilidad de que fuese Gerda la autora, y sobre todo la identidad del miliciano, Federico Borrell García.
Miren, de verdad, en estos momentos en que no me canso de reivindicar una memoria histórica coherente, de verdad, no me importa en absoluto la identidad de miliciano, me basta con ver la foto, verla, verla. Y me lleva a cerro Murriano y al 5 de Septiembre de 1936, a una instantanea terrible que en 1995 la dotaron de nombres y apelllidos. Insisto, es lo de menos, lo de más está aún por descubrir en las cunetas, en las fosas; está en los juicios posteriores al 39, está en cajas apelotonadas esperando que alguien con sensatez les de el lugar que se merece.

La novela de Cercas, infinitamente mejor que la película, reivindica justamente a los héroes anónimos y por ende, al no olvido. Me gustas Miralles, pasaré a llevarte un paquete de Ducados.

UNA MUJER CON SECRETO.

Gerda a bordo del Jaime I, Almería (1937 )

A Gerda Taro o Gerta Pohorylle (*Stuttgart, Alemania, 1 de agosto de 1910 - †Madrid, España, 26 de julio de 1937) fue fotógrafa, periodista, mujer comprometida, artista combativa y más, mucho más. Dijo poco antes de morir tras la Batalla de Brunete " Cuando piensas en toda esa gente que conocimos y ha muerto en esa ofensiva, tienes el sentimiento de que estar vivo es algo desleal "Parte de su obra la encontramos oculta tras el halo de notoriedad de su compañero, Robert Capa.

La tristeza se instaló en el congelador
enquistándose milenaria
a la espera del deshielo glaciar
con tus besos como azures.
¿Y que he sido yo en otros días
cuando las campanas tocaban
a muertos extendidos en decúbito supino?
Sólo me entendió el padre de mi padre
y me condenó por ello a salvaguardar
las respuestas que no quería oír el coro.
Una mujer con secreto es como un cisma
abierto en la distancia que duele en noches
y tardes de tedio, pensadas para el sagrado
coito , entre tu mente y mi estancia.
Soy feliz en el ápice del brillo que vislumbro
en tu mirada atenta, señales de balizas
tiempo de reecuentros y regresos
envueltos en nuestra infinita manta
cuajada de besos como llamas.
Buenas tardes, tristeza.
Me disculpará si le cierro la puerta,
no es nada personal, llegó la hora
y he de salir a buscar a mi gato.

( Eres una mujer con gato y con secretos; tu valentia-arte, me reconcilia con el mundo. No olvido.)

FELIZ NAVIDAD, MR. "CUALQUIERA"

B.S.O. Ryuichi Sakamoto

Feliz navidad Mr. Lawrence (Merry christmas Mr. Lawrence, Nagisa Oshima, 1983)

En una de las secuencias más sobrias de la película, aquella en la que el oficial ingles, tras la guerra, visita la celda en la que se halla confinado el sargento Hara, el prisionero japonés expresa con aflicción: “No lo entiendo. Mis crímenes no fueron distintos de otros”. A lo que responde un consternado Lawrence: “Es usted una víctima de los hombres que creen tener la razón, al igual que un día usted y el capitán Yonoi estaban convencidos de poseerla. Y la verdad es que nadie tiene razón”. El japonés se despide con una felicitación-por dos veces- "Feliz navidad, Mr. Lawrence"

La película del siempre provocador Oshima suscita varias-distintas-lecturas, tantas como el ojo que las observa-se supone que debería ser así siempre, aunque no lo sea. De todas formas es una excusa, primero para insertar un pedacito de Sakamoto; segundo para mencionar un film que me impactó en su día y que hoy puede que no tanto, pero está ahí en los fotogramas de mi retina; y por ultimo a colación del título: Feliz navidad. Un deseo que me ofrecen como si tal cosa, anunciantes por doquier para que consumamos por un tubo productos varios con una alegría desbordante. Mi caja de ahorros me desea “Bones Festes” en dos idiomas; El Corte Inglés, amable almacén de ultramarinos, también y así, todos los que te sacan hasta el higadillo, te desean lo mejor de lo mejor. Armonía. Paz. Amor. Bonitas estampas, que van directamente al cubo de propaganda-basura, sabiamente instalado por el presidente de mi comunidad; es cómodo, me evito hasta romperlas, rasgarlas en pedazos, eso si, no me evito el susurrar ¡Iros a tomar por el culo! Excelso castellano que me sale del alma y de las entretelas. Hasta aquí todo tiene un sentido capitalista evidente, y aunque me moleste-que me molesta-e incluso e intentado apostatar, las misivas de buenos deseos, siguen llegando. Es lo que hay. Con lo que ya no puedo es con el colmo gratuito ¡Coño! que son, sin duda- amén del mal gusto- las felicitaciones de aquellos (aquellos y aquellas, sigo utilizando el neutro, me gusta y no me hace menos feminista, ni menos femenina, que se entienda diáfano) que se comportaron como verdaderos hijos de puta sin tener el capitalismo como excusa; aquellos que te despreciaron un día, que te negaron tres veces, que te jodieron en el trabajo, en la vida, ahora me desean lo mejor para el 2009. Estos cabrones incognitivos van y ahora me felicitan por Navidad al más puro estilo Capra ¿Sufrirán un ataque repentino dickensiano? ¿Habrán visto el belén de su santa madre? Ay, el espíritu de las navidad ¡Que bello es vivir!, que bello es vivir lejos, lejos de esa deleznable y misera existencia que os hace buenas personas por un segundo, a golpe de mensaje navideño. Y yo, hija de griegos, voy y me lo creo.

Va por vosotros, los panfletistas de la alegre armonía, herederos de "ponga un pobre en su mesa" al más puro estilo Berlanguiano: Feliz Navidad, Mr "Cualquiera"

.."Acariciándose las piernas, deslizó por ellas el ojo. La caricia del ojo sobre la piel es de una suavidad excesiva... acompañada de una espeluznante sensación de horror"...

Georges Bataille

Y un huevo duro, naturalmente.

DE INSOMNIOS, HUMO Y AUSENCIA

Carol Dunlop y Cortazar.
Un cronopio es una flor, dos un jardín, un mundo.

"Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí, para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender, coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca, y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos, el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo de aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua."
JULIO CORTAZAR "Rayuela".

La noche se me antoja sola, no tan fría como la de ayer, la calefacción debe ser de las poquitas cosas que funcionan en esta casa, pero no solventa interiores con ganas de besos carmelitas ¿Querrá el tiempo jugar una partida de naipes y hacer un trueque? Tú, yo, una SuperSer y una mantita de cuadros. Una casa no es una casa cuando las madrugadas son tristes y las tengo que fumar, como si el humo difuminara la imagen de tu ausencia. Esta madrugada de ceniza, sin ser miércoles y sin ser "Completamente viernes, Monteriano" pensaba en distraerme escribiendo algo sobre Marsé y su pijoaparte; sobre ese repoker extraordinario que conforman el propio Marsé, Mendoza, Goytisolo, Gil de Biedma, Vázquez Montalban. Y no me apetece escribir después de tanto escrito-en redundante-sobre lo mismo y reiterarme en premios, premiados y tracas varias de adulaciones que se hacen todas, toditas cuando toca, a golpe teledirigido, quasi borreguil. Es entonces, cuando me sale la vena anti-todo, y digo aquello tan coloquial, de adolescente incauta "va a ser que no". Además, la noche está sola ¿os lo he dicho? y triste, y cansada de silencios, por eso vuelvo a la emoción de mis libros desgastados, los que me arropan y releo a trocitos, trozos inmensos como tiritas para las heridas de las noches como ésta. Revoloteo por "La educación sentimental", Flaubert eterno en mi mesilla y acabo con Cortazar entre las manos. Ese Cortazar, soñador, utópico, grandullón que juega a salvarme. Y me salva, por esta vez. Acuérdate de volver mañana, y traer tu boca.

("Yo parezco haber nacido para no aceptar las cosas tal como me son dadas."J. Cortazar)

CAÍDA LIBRE EN AZUL.

Acantilados de Begur (Girona)

Ayer oí tu voz como si fuese algo cotidiano.
Los antes de los antes,
se esfumaron por el vaho.
De entre el extractor de la cocina y mi pecho
surgió una incandescencia indeleble.
Deseo.
Reviso mis papeles mojados
con miedo al miedo.
pues me miran los cachivaches acumulados
en estancias cada vez más pequeñas
llenitas de oquedades antiguas,
de falsos Prometeos que solo quieren gas para su “burner”
Memento, homo
¿Me das lumbre?
¿Me das lumbre mientras continuo labores de Antígona provinciana
a punto de desafiar a la caspa y al coro?
Sabes tú,
se yo,
que no eres capaz de romper las olas que nos separan,
Olas.
Olas como montañas.
Tierra como marejada.
Tierra.
Yo, en grito abierto.
Empujadme,
¿Hay algo más bello que lanzarse al vacío?

DE EGOS Y RISAS CON NOCTURNIDAD Y ALEVOSÍA.

A J.A.M.G. por la lealtad y la mirada de niño.

Esta foto es de ahora, de ahora, ahora, de ahora mismo. Sin retoques sofisticados-tampoco sabría hacerlos y me importan una mierda, francamente-en la imagen, pero tal vez con ligeros retoques en el alma ¡que diantres querrá decir alma, que diría Millás! Soy yo. Sonrío y es un prodigio. Tal vez todavía quede una utopía con carácter de sur abierto. Tal vez porque soy mala en rencores y no espero a que nadie pase por mi puerta jodido, no. Bastante jodida es la vida—y buena, y regular-para desear nada malo a nadie, ni siquiera a los estúpidos, a los gilipollas, a los ignorantes que creen que no lo son. Bastante jodida la tienen, la vida, para que les desee nada malo. Es más, les invitaría a una cervecita fresca y una palmada en la espalda, y les diría “ve con dios”, más que nada para que lo busquen y estén un rato-un rato, la vida-entretenidos en las banalidades de la búsqueda y lo mismo así se encuentran y aprenden a hablar para adentro, quedo, y a musitar versos de Gil de Biedma,
"El eco de los días de placer,el deseo,

la música acordada dentro del corazón,

y que yo he puesto apenas en mis poemas, por romántica;

todo el perfume, todo el pasado infiel,

lo que fue dulce y da nostalgia,

¿no ves cómo se sume en la realidad que entonces soñabas y soñaba?..."
Pongo la foto por ego. Ego, ego, me digo y reafirmo en ego, yo, yo en mi.
Tal vez he pensado demasiado en lo que piensan los demás y como diría Salvat Papasseit “no me importa lo que penséis de mi” me importa una mierda, demasiado tiempo barruntando en un si es un no o un no es un si. Lo dicho, un bledo para el que quiera redecorar su hígado a base de trocitos de las vísceras de los demás.

Esta foto, es de ahora, de ahora, ahora, de ahora mismo. Y sonrío al ver tus miradas de noche clara, de tragaluz empático. Me acercas a la certeza de la lealtad que aun acaricia mis piernas, es por ello que sonrío, simplemente, porque tu me miras y yo te sueño. Te sueño, sueño, dueño, sueño, de manera obscenamente alevosa, con nocturna- e incluso diurna- soledad.

(He escrito tres "tal vez" con este, cuatro ¿me permites un quinto "tal vez"?Gracias por tener manos de palomar abierto, te cantaría bajito "Nits de lluna plena, somnis d´embalat...de vent i de blau.")

LOS CRIMENES DE LA CALLE DEL SILENCIO.

"Disuelto en la niebla, ausencia...

Allá, allá lejos:

Donde habite el olvido."

Luis Cernuda.

Ahora lo entiendo,
y no lo entiendo a la vez.
Paradojas.
Los crímenes de la calle del silencio.
En las asépticas documentaciones,
de muertes anunciadas,
aparecen cadáveres anónimos,
seres que volaron, escaparon de su dolor,
sin señalar la causalidad de la pérdida.
¿Hubo pérdida?
Se dejaron llevar por la vorágine pasional,
de un río lleno de aristas y rodamientos.
Los entiendo conformados ante la duda,
la negación y la existencia arrastrada.
Los entiendo en las largas noches,
en las que se espera un milagro que no llega.
Mala resulta la idea de abandonarse al abandono,
que te lleva en volandas rompiendo caminos.
Nadie dice, todos callan.
No habrá forense que rubrique la muerte abandonada,
que sufrió de ausencia y murió de olvido.
Repiquen las campanas anunciadoras,
en olor a multitudes enceradas,
plañideras de horas convenidas en busca de

huecos,
lloronas merodeadoras de dudosa ética

vaginal.
Y aún así,
recrimino a los muertos su propia muerte…

TAL VEZ ENTONCES PODAMOS NADAR.

"La Lluvia tiene un vago secreto de ternuna..." F.G.L.

“Era como si hubiera visto beber agua a alguien y de pronto hubiera descubierto que ella tenía sed, una sed vieja y profunda. Tal vez fuese sólo falta de vida: estaba viviendo menos de lo que podía su sed, tal vez, pedía inundaciones.”
CLARICE LISPECTOR “Cerca del corazón salvaje”

Hay dichos viejos en los que ya explicitan que tal vez, Lispector, tal vez, es mejor no ver, no probar, no sentir, no tocar. Cuando has probado, has sentido, has tocado, y lo pierdes, ya no ves, la ceguera te invade y barruntas todos los porqués del mundo.
Pido inundaciones de manos abiertas y solo hay un silencio, roto por el tecleo de mis dedos y el palpito de un corazón que se resiste a dejar de preguntar.
Solo me buscas cuando quieres que te escuche.No me oyes, no te llega el sonido del agua de mis ojos. Me estoy escapando de entre tus dedos y no quiero irme, pero me voy. No dejes que me convierta en arena, haz que llueva en mi boca abierta, inundA mi garganta sin importar que no sea abril. Corramos, corramos, corramos. Peleemos calles a golpes de beso, empapados y soñadores seremos felices por un instante, un segundo, una hora...Habrá un año en el que habrá un día en el que dirás: vamos. Y yo iré con la boquita pintada y unas chanclas para mojarme de vida. Hazlo, dame tu mano y comprende, comprende, comprende. Tal vez entonces podamos nadar.

Reacciones paradójicas.

.

Hoy he ido, se suele decir, “al médico” la frase siempre me ha producido la sensación de visitar grutas sin linterna o caminar a tientas entre senderos sinuosos con posibles caídas al abismo, todo ello, eso si, sin nocturnidad pero con premeditación y alevosía. Mal asunto. Los señores galenos me producen una cierta alergia y un respeto dudoso, a priori, el mismo que podría tener por cualquier otra profesión; señalo esto último con énfasis por la manía quasi universal a ese respeto exacerbado que tenemos hacía un trabajador ¿porqué trabajan, no? del cual no sabemos absolutamente nada y que la puede pifiar en cualquier momento. Véase, la categoría ya del dirigirnos al susodicho: Sr. Doctor, vamos tengo colegas que también son doctores, en otros ámbitos, pero doctores, y nadie les dice: Sr. Doctor, a mi nadie me llama Sra. Casidoctora o Sra. Licenciada. Esta barrera, ya imprime un escalón al más puro estilo militar, la distancia esa tan americana de los cursillos pestilentes para ejecutivos agresivos-esos que acaban probablemente como en “la muerte de un viajante”, de marcar territorios. La situación es francamente ridícula si no fuese porque juegan con la salud de uno, conceptos básicos entre el bien y el mal, sano-enfermo.
Todo esta parafernalia anterior, amén de ser una opinión digamos que, de siempre, ayer se tornó más firme si cabe. Si, ayer tenía que ir a recoger los resultados de unos análisis, me encontraba altamente cansada, apática y que mejor que unos análisis; me hicieron unos primeros en los que todo estaba normal, muy normal, excepto lo que no lo estaba, es entonces cuando te dicen que hay que repetir y tal vez hacer una punción para descartar “males mayores”. A una se le queda cara como de acelga, entre la mala leche, la tristeza y la desinformación, eh, porque si preguntas mucho les jodes y acaban diciendo eso de “yo solo sé que no sé nada y conócete a ti mismo” como dijere el tocayo de mi padre, pero en cutre. Y una espera unos diítas, acongojada-o acojonada, como prefieran-y llegó el gran día, y ese gran día, ayer, no es como los días en los que esperabas resultados, un poner, de los exámenes, de ellos, de los exámenes sabías perfectamente como te había ido y, punto arriba, punto abajo, esperabas una certeza. Aquí los resultados son como esperar a que te digan cualquier cosa, y los tristes mala follás, esperamos lo peor, y una explicación de ese peor o ese mejor. La suerte, que a veces me acompaña a modo de Jedi de la cotidianidad, me ha acompañado, si, la resulta es una abundancia en sangre-en mi sangre, queridos médicos de mi corazón-de benzodiazepinas, que ellos mismos me habían prescrito. La respuesta del galeno, sencilla: nada, nada, lo quitamos y ya está ¿Ya está? El, ya está, resonaba en mi cabeza, ya está, ya está... y no sabía si darle un morreo de película, por la alegría, o una patada en el culo, por el cabreo supino y tan solo le musité: claro, serán reacciones paradójicas ¿no? Me miro fijamente con ojillos de estupefacción y creo que casi estuvo apuntito de decir ¿Lo cualo? En ese momento entendí que no entendía y que lo mejor era darse la vuelta y decir: la paradoja es Vd. Sr. Doctor. No lo hice, y al decir adiós lo miré como solo se miran a los imbéciles y pensé que era un buen momento para quererme, largarme presta a ese rinconcito-mi habitación-con Clarice Lispector y un café.

A LUIS GARCIA MONTERO.

Quizás no deberíamos sorprendernos de nada, pero he de decir que no pierdo la capacidad de asombro, primero con la tan traída-y venída-Memoría Histórica (así con mayúsculas) una deuda pendiente que no se ha sabido saldar desde los ámbitos pertinentes. Crimenes contra la humanidad que desde aquí-y eso me consuela, pero me enerva al mismo tiempo-tanto la UAB como la UB hemos impartido otra clase de historia por lo que veo. Desde hogaño--y quiero que se me entienda el énfasis--he intentado rescatar, cotejar, divulgar--como quieran llamarlo--varios, muchos, casos sangrantes tanto en la zona de Granada como en la de Almería, por cuestión de justicia aunque fuere divulgatoria y por cuestión, sobre todo, de sangre, cutánea. Me he dirigido en diferentes ocasiones a los mal llamados archivos--sin archivar--especialmente en el llamado "Caso del parte del inglés" en el que mi implicación no es nada objetiva--ni quiero, ni debo--y en el que mi familia no pide cuerpo alguno, sino la verdad sobre esa sentencia, que aún obrando en mi poder, se me han negado una y otra vez cualquier información.

Bien, esta introducción de un tema que daré debida cuenta en su día, viene a cuento por la rabia y la indignación que me produce la sentencia al profesor Luis García Montero por llamar perturbado a un colega que, efectivamente y con la RAE en la mano, es un perturbado.

Los mismos perturbados que en otras tantas profesiones, véase periodistas, historiadores--se me eriza el alma al recordar al pseudo-cosa Moa o a un tal Vidal--y tantos profesores u otros seres incognitivos con licenciatura para matar ideas.

Estoy indignada y desde este humildísimo lugar solo puedo decir:

Montero, gracias por la dignidad y la poesía.

SONATA TRISTE PARA LA LUNA DE GRANADA
A Marga
"Le ciel est par-dessus le toit"
Paul Verlaine
Esta ciudad me mira con tus ojos,
parpadea,
porque ahora después de tanto tiempo
veo otra vez el piano que sale de la casa
y me llega de forma diferente,
huyendo del salón,
abordando las calles
de esta ciudad antigua y tan hermosa,
que sigue solitaria como tú la dejaste,
cargando con sus plazas,
entre el cauce perdido del anhelo
y al abrigo del mar.
Estarías aquí
y nada habría cambiado sino el tiempo,
el cadáver extraño de sus ríos
que siguen sumergidos
como tú los dejaste.
Ahora
siento otra vez mi cuerpo poblarse de veletas
y lo veo entendido
sobre generaciones de ventanas antiguas
mientras la noche avanza solitaria y perfecta.
Somos de una ciudad
cargada de paciencia,
que no conoce el sueño de los invernaderos,
ni ha vivido la extraña presencia del amor.
Como pequeñas venas
los comercios esperan para abrirse mañana
y el deseo no existe
más allá de la luna de los escaparates.

Hemos soñado ya todos los sueños,
hemos vivido aquí
donde la historia olvida sus raíles vacíos,
donde la paz es negra y se recoge
entre plazas cerradas,
sobre tabernas viejas,
bajo el borde morado del misterio.

Alguna vez soñamos
con un mundo distinto:
era cuando el imperio perdido del azúcar
y llegaban viajeros
al olor de la industria.
Las calles se llenaron de motores rugientes
y la frivolidad
como una enredadera brillante por los ojos
nos ofreció de pronto
templada carne, lámparas de araña.
Parece que os recuerdo
abrasados al mundo entre trajes de hilo,
entre la piel hermosa de una época
que nos dejó sus árboles,
el corazón grabado
sobre las pitilleras, y su dedicatoria
en las fotografías.
Ahora
cuando el destino ya no es una excusa
sino la soledad,
y los cielos están bajo el tejado
como tú los dejaste,
todo recuerda un sueño sucio
de madrugada.
Aquí
no tuvimos batallas sino espera.
La guerra fue un camión que nos buscaba,
detenido en la puerta,
partiendo con sus ojos encendidos
de espía
y al abrigo del mar.
Más tarde
entre canciones tristes de marineros rubios
todo quedó dormido.
De balcón a balcón
oímos la posguerra por la radio,
y lejos,
bajo las cruces frías de las plazas,
ancianas sombras negras pascaban
sosteniendo en las manos
nuestra supervivencia.

Esta ciudad es íntima, hermosamente obscena,
y tus manos son pálidas
latiendo sobre ella
y tu piel amarilla, quemada en el tabaco,
que me recuerda ahora
la luz artificial del alumbrado.

Vuelvo hacia ti. Mi corazón de búho
lo reciben sus piernas.
Como testigos mudos de la historia
acaricio las cúpulas perdidas,
palacios en ruina,
fuentes viejas
que recogen la luna
donde van a esconderse los últimos abrazos.
Verdes en el cansancio
de todas las esquinas
esta ciudad me mira con tus ojos de musgo,
me sorprende tranquila
de amor y me provoca.
Amanece
moradamente un día
que las calles comparten con la lluvia.
La soledad respira más allá
de las grúas
y mi cuerpo se extiende
por una luz en celo que adivina
los labios de la sierra,
la ropa por las torres de Granada.

La madrugada deja
rastros de oscuridad entre las manos.
Oigo
una voz que clarea. Lentamente
los tejados sonríen cada vez más extensos,

y así,
como una ola,
entre la nube abierta de todos los suburbios,
esta ciudad se rompe sobre las alamedas,
bajo los picos últimos
donde la nieve aguarda
que suba el mar, que nazca la marea.
De "El jardín extranjero"

Podeís firmar en la página http://www.festivaldepoesiadegranada.com/

Y que Granada, Andalucía entera, no calle más.

DE LOROS, PAPAGAYOS Y SIRENAS.

A Lluis Maristany, profesor y mago.

"Estaba rígida, inmóvil, adherida a la tierra y formando parte de la montaña, igual que sus plantas, sus árboles, sus rocas, sus piedras...Todo se cubría por igual con la blancura de la nieve. Desde las cumbres más altas, desde el Mulhacén y el Veleta, picos helados e inhumanos, bajaba un viento enérgico que azotaba mi cuerpo. Aquel grandioso y gélido espectáculo se apoderó de mí. Nada podía hacer ni pensar. Al fin me dejé caer junto a Elsa, sobrecogida por el poderoso silencio de las montañas y de la muerte. Y me pareció que ella vibraba ahora con la misma pulsación de la tierra. Deseé dejarla allí para siempre, en aquel espacio, tan ajeno al mundo de los hombres, que ella misma había elegido para confundirse con él, para pertenecerle, como si por fin hubiera encontrado su sitio. "

Adelaida García Morales, "El silencio de las sirenas"

Ayer, cansada y tal vez cansina, decidí evadirme-otra vez-con las sirenas de Adelaida, con El sur de Adelaida.

“Mamá se marchó a su tierra y tú no tenías amigos. Decían que eras tan raro … Pero a mí nunca me extrañó. Pensaba entonces que tú eras mago y que los magos eran siempre grandes solitarios.”

Todo esto me viene a la memoria como aquél rayo que no cesa y de los que son culpables, no sé si una tarde de abril, aunque puede que fuera octubre, en un I.E.S. de un pueblo periférico, con olor a cemento y a polígono gris apátrida, un puñadito de locos que creían,si, creían en lo que hacían. Y fue en una de esas tardes a los que los alumnos de nocturno asistíamos entre la somnolencia y el entusiasmo de hacer mil cosas a la vez, con la ensoñación de cambiar un mundo elitista-aunque en aquellos tiempos y en estos, diría más bien, adjetivo-compendio,mundo-cabrón. Ahora se que tuve una suerte o varias. De entre esas aulas surgió una confabulación mágica, una unión indeleble, el acto de pensar, de cotejar, de cuestionar y por supuesto, la magia de la lectura. De entre aquellos alquimistas entusiastas incansables de la palabra se encontraban Carme Riera, y en esos días fraguaba “Et deix amor la mar com a penyora” y que se sigue prodigando en producción literaria y en la docencia en la U.A.B Pero sobre todos y cada uno de esos incansables, estaba, Luis Maristany . El, era algo raro o nos parecía raro, nos ofrecía obras de autores impensables para unos bachilleres incipientes, Max Aub, Steinbeck, Woolf, Sender,Stendhal..
Juan Benet, aún resuena:
“Región era un pueblo repleto de ausencias. Los que se fueron jamás volvieron. Faltaba la madre, el amigo, la persona amada... Y en Región se desencadenaron acontecimientos incomprensibles.”
Luis, Luis, sonrío porque allá donde no habita el olvido-negando al poeta-estás tú. Tú y la insistencia en que no querías loros, ni tan siquiera papagayos intelectualoides de plumaje excelso y fondo de loro. Al fin y al cabo, un loro es un loro, decías. Tú y tus excelentes por mis críticas obscenas a Cela, por mi manía a Joyce, por mi debilidad por un incipiente Ferrater y una pasión exacerbada por ese gusto al fracaso, esa cadencia hacia los perdedores.
Y te reirás, no te equivocaste, sigo siendo tremendamente cabrona e injusta con todo lo que me huele a loro, internet es un bosque, una fuente, un mundo de papagayos, las idiotoriales más—he dicho bien, idiotoriales más de lo mismo.Las mujeres siguen escribiendo como mujeres—con el coraje que me da, con sus ripios decimonónicos,y por estos lares adornados con musiquillas, estrellitas, hadas, princesas y todo tipo de idiotez supina pero persisto, de entre la mierda o bien hay más mierda—el principio de Peter-o encuentras joyitas, lecturas que acompañan sin distancias y mujeres que escriben simplemente como mujeres pero sin ser la Srta. Pepis ni sin decir “miembra”—y es que tampoco gustabas de sirenas y yo lo único que quería es ser un poco Kerouac, una heroína de Flaubert, y más una Colometa que una tia con cola de pez que se pasa el día puteando a viajeros sexuales--el primero fue Ulises, que cara tenía ¿eh?- Bien pensado, lo que me gustaría es ser musa, todavía no he visto ningún anuncio "Se busca Musa, razón, aquí" y es que estamos en crisis ¿Y cuando no, te preguntarás? No se lo digas a Orwell que se descojonará y además te añadirá-amén de que tu alumna es una deslenguada, que también--que tenía razón.

Este país, este mundo, es tremendamente divertido, lo malo es que es real, te desayunas partiéndote de risa solo, un poco por desquicie, un poco porque la risa en soledad es jodida y acabas hablando en voz alta.
No te equivocaste Luis, no conmigo, sigo cotejando lo que puedo, y ¡Que coño! Si me venden la moto que les cueste un potosí o dos.
“Decían que eras tan raro … Pero a mí nunca me extrañó. Pensaba entonces que tú eras mago y que los magos eran siempre grandes solitarios.”
Y eras tan raro que me empujaste hacia la historia “ve y cuenta” “ve y di” y ahora se que lo que querías decir es que nunca debía de dejar de aprender y que la historia no se aprende nunca, que necesito siete vidas o vagar por toda la eternidad—esa idea me gusta, para dar por el culo a algunos y escupir como Vian algunas tumbas-y por ello me diste tareas para todos los Septiembres y todas las noches en vela.
Gracias por la magia, maestro.

P.D. No olvido a Cernuda, pero es que eras…eres, muy pesado, muy experto, jajaja, recordaré, sin embargo, a Marcos Ana, a él, a todos los del penal de Burgos, a todos los Marcos Ana anónimos de este puñetero y florido pensil.

EL COLOR DE LAS PALABRAS.

“…bebo en tu desgarradura, separo tus piernas desnudas las abro como un libro donde leo lo que me mata.” G. Bataille.

Rendición me encuentra extendida y sola,

abriéndome como un geranio petulante,

vulnerable al riego disperso de tu voz.

Niña me reconozco en defecto párvulo o silencio.

Catarsis necesaria para poder renacer entre tus piernas

como he renacido ya entre tus palabras y tu boca - tan mía-

No puedo ni quiero desunir la emoción desnuda,

adherida a los ribazos de mi costado impío

que me lleva la emoción, en volandas cómplices.

No hay referencias, por novísimo

por sagrado olor a semen, que se forjó en aquelarres,

conjuros estocásticos para acabar en sitio justo y llegada,

la calidez de un abrazo en una noche como ésta,

en una noche como todas las noches del mundo.

He vuelto a pintar paisajes con la pátina

de la geografía sin geografía,

con el color, de tus palabras.

.

ANOCHE SOÑE QUE VOLVIA A MANDERLEY.

"Ai no corrida"
Nagashi Oshima (1976)

Anoche soñé que volvía a Manderley…
Y debe ser por el sueño de marras que me ha dado por recordar, por recordar-dos veces-a aquellos que se quedaron en la cuneta, frase que no entiendo; tal vez la que se quedó en la cuneta fui yo, o ninguno, que para eso está el autostop “hacer dedo” pelin demodé y que sin duda, denota la edad de una, la que escribe. Total, que así, pensando y pensando—no hago otra cosa y además no sirve de nada, y encima no me pagan, he pensado: que leches hago yo en una cuneta. Es como decir:
“Yo tenía un amigo …” “Yo tenía una granja en Africa a los pies de las colinas de Ngong…”
Bendita Dinensen, ambas tuvimos y ambas recordamos, aunque no estoy por la labor de hacer un monumento en Reixac sobre África, ni sobre el amigo invisible.
A lo que iba, yo tenía un amigo-que no vivía a las orillas del Ngong, pero que era un amigo “Guadiana”, es decir “ahora estoy, ahora no estoy” al que cada vez entiendo más y entiendo menos. Este amigo, un poco Peter Pan, un poco lugareño de la Matanza de texas—esto tiene explicación, pero no la voy a dar—tenía-y tal vez tenga-una febril vida “internetil”, la lista de féminas en su haber supera todas las perspectivas que para si quisieran los banqueros en estos tiempos del cólera—bueno, los banqueros, no, porque los que roban son ellos y a los que rescatamos, también son ellos—reitero, a lo que iba, que me voy del tema. Esto es, que este amigo tiene la manía de buscar información de todo bicho viviente, si señores, el Google ha hecho mucho daño, toda herramienta tiene utilizaciones universales. Y eso es lo que hizo, él, universalizarse.
Y una, que es muy una, y al más puro estilo Copycat—véase, no salgo de casa porque estoy hecha una mierda, pero poco—me he puesto en el papel de Clarise en El silencio de los corderos, de el pelirrojo de C.S.I Miami y con mi arsenal de armas letales—google—he encontrado infinidad de señuelos, mala leche, rabia, asco, tirria y tres días de cervezas sin fin. No lo hagan. Más vale vivir en la ignorancia.
Ole, ole y ole, lástima que fuese-la interfecta y/u destinataria de los efusivos halagos varios y extensos- un pelin desatendida por la naturaleza, aunque eso no tiene importancia dados los avances en el campo de biogenética y sobre todo de las Coporaciones dermoestéticas a módicos plazos.
Dirán Vds.—vosotros-que esto lo digo por despecho, y tienen razón, por coraje puro, porque la idiotez no la entiendo, la mía, eh., menos mal que es un estado de idiotez transitoria, lo cual quiere decir que dentro de nada me parará un Audi o un troncomóvil con el que salir de esta cuneta de una puñetera vez. El plan B es coger caminito y manta, lo cual no descarto en absoluto, todavía no han llegado las lluvias y no estoy en Ranchipur. Optimismo a raudales tengo.
“Yo tenía un amigo …” “Yo tenía una granja en África a los pies de las colinas de Ngong…”
Y es que los hombres-a veces, algunos hombres-son como son, no digo tontos, digo, son; y prefieren a las que prefieren por puro complejo de inferioridad.
Nada es lo que parece.
Anoche soñé que volvía a Manderley para solidarizarme con todas las Rebecas, las Emmas, las Kareninas, las amantes de Lady Chaterley y ofrecerles un final alternativo tipo “Ai no corrida”
Como diría Mae West::
“Cuando soy buena, soy muy buena y cuando mala soy mejor.”

http://es.youtube.com/watch?v=SLslXLOza9o&feature=PlayList&p=2DC8A79DEA0DFC31&index=9

NUNCA SUPISTE CONDUCIR UN FERRARI.

Autorretrato de Dora Maar, hecho a finales de los años 40 en su casa de París, donde vivió recluida desde que se separó de Picasso.
Murió en 1997, a los 90 años , dejando para la posteridad una frase lapidaria : "Yo no fuí la amante de Picasso; él sólo fué mi amo".




Cierto,
hay cosas que debería cambiar,
Ajustar lo que sobra.
Daño.
Año.
Guadaña en daño, este año.
Estirar lo corto.
Todos los años,
Mil años.
Pero los cromos tocan en los pastelillos
y las postas,
no siempre encuentran Mercats de Sant Antoni
donde poder intercambiar verdades y regalar mentiras.

La vida,
debería obsequiarnos con la experiencia,
Generosa en entendimiento,
golosa avidez de perdón.

El problema no es el mercado,
el que ofrece cárnicas intenciones
a modo de palabras a granel.
Son los mercaderes los que convencen,
salivas prometedoras
con aspecto de cola de carpintero.

Sonrío a través del flujo que recorre todas mis eñes,
en su inexorable camino hacía el mar,
sin saber su dueño que ha perdido otra oportunidad para morir.

Nunca supiste conducir un Ferrari
Ni apreciar la gruta, ávida de tus ojos,
Mezcolanza perfecta entre lo lácteo
y la sublime transparencia del adiós.

BAILAR CON UN EXTRAÑO.

Me duelen las tristes horas,
las horas vanas.
Esa glauca mirada,
esa mirada glauca
Que me enseñó el rayo que no cesa
Y aquel del caballo en la montaña,
Miguel y Federico entre casetas y nanas.

Nos construirán un faro de guía para la barca
La barca que esta perdida,
la barca neocon, naufraga.

Nos construirán un dios nuevo.
nuevo credo, nueva alfalfa,
y mierda vestidita de azul, si conviene,
si hace falta.

No os creo y no quiero creer.

Solo puedo ser abducida por la lealtad del arco iris.

Creo en el hombre, pero ese hombre llega y marcha,
Huidas a la ciudad del sol.
Y me quedo esperando en la estación
-como Smart, aún sentada en Grand Central Station-
-como Serrat, cuando decía “tu no eres quien yo espero”
aplicado a mi izquierda y a mi corazón,
de izquierda también, de vals
y de dulce de membrillo.

Por poseer, fui poseída,
mas por amar no fui amada
¿Amar a que?¿A dios?

Se derrumban las bolsas
Naufragan las balsas.

No puedo escribir más,
La cocina me reclama
y mientras,
Suena Leonard Cohen:

“Te quiero, te quiero, te quiero
,con la butaca y el libro muerto,
por el melancólico pasillo,en el oscuro desván del lirio,
en nuestra cama de la luna
y en la danza que sueña la tortuga.
¡Ay, ay, ay, ay!Toma este vals de quebrada cintura…”

El televisor de fondo con noticias frescas,

carne fresca, podrida alma.
Marengo y cerdo rosa, me cuenta
que Robin Hood al Sheriff de Nottingham, rescata.

Sigue, todo sigue,
Este vals, este vals, este vals…

Me sobreviene un suspiro,
No me escucha nadie,
sólo Orwell me guiña
Cariñoso, cariñoso, cariñoso
desde la estantería de la izquierda.
Izquierda, siempre,
hasta la victoria, siempre.
Siempre,siempre, siempre.

Lloro porque me hablan los libros y las personas, no.
Luego entonces río,
Los libros me hablan, a mí.
¿Bailamos un vals?
Este vals, este vals, este vals…

Brenan, Lyton, escuchad,
vivo, todavía vivo.
Estoy en Viena o en un patio de la Alambra.

Y decido, que yo, hija de mi padre,
Siniestra, voluble, amante de tantos escribidores,
Hacedora de nadas,
Aprenderé un libro, un párrafo, un mundo.
Abriré montañas,
y esperaré a que me llame, él.
Aunque no guste de teléfonos, ni de rubias locas.

Granada, Lorca, de los Ríos, mi abuelo, Guadix,
la carretera de Málaga a Almería, el Paseo de los tristes,

-Este vals, este vals, este vals…-

Disculpen,
Voy a hacer la cena y hoy no es hora de morir.

http://es.youtube.com/watch?v=2sZzJAxfD-4
Leonard Cohen. Take This Waltz

LARGA ES LA NOCHE.

María del Rosario Endrinal Petit

«Se nos fue la mano.»

A tres jóvenes se les fue la mano y una mujer, que leía o decía en voz alta poemas de Amado Nervo y escribía cuentos cortos, ha muerto quemada en Barcelona. Han sido dos días de agonía en la unidad de quemados del hospital Vall d’Hebron. La quemaron en la oficina de una entidad bancaria, la Caixa. En uno de esos cubículos que llaman cajeros automáticos.

“Tu cabellera es negra como el aladel misterio;

tan negra como un lóbrego

jamás, como un adiós, como un quién sabe.

Pero hay algo más negro aún: tus ojos.”

Así sonaba Amado Nervo en la voz de la mujer quemada.

«Se nos fue la mano.»
«Se nos fue la mano.»

Esta frase breve hace vibrar los cristales de las ventanas de Barcelona y que nos trae en boca y en pluma, Arturo San Agustín en “La noche que quemaron a la mendiga” un libro que se presenta el próximo día 24 y tal vez-ojalá-sirva para entender cuan larga es la noche.

Nadie nace en un banco rodeado de cartones, ni en un cajero, ni en un puente. Detrás de cada uno de esos ¿Indigentes? ¿Inadaptados? Hay una historia, una vida.
La noche, esa larga noche del trago y la pastilla.

La noche, esa larga noche que el indigente teme y por eso aún abusa más de lo que le perjudica, porque en realidad ya nada le puede perjudicar más.
A Charo la mataron dos veces, o dos veces mil. La mató, primero la insolidaridad, la falta de piedad, la resulta de una cobardía; más tarde, arribó el brazo ejecutor, estos desalmados, homicidas crueles y grotescos, para los que no tengo adjetivos calificativos suficientemente extensos.
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Murió con el 70% de su cuerpo carbonizado y la cara quemada, atacada mientras dormía entre cartones en un cajero del barrio barcelonés de Sant Gervasi. Diez años antes viajaba en yate y disfrutaba de una vida cómoda. Era muy coqueta. Y muy apasionada. María del Rosario Endrinal Petit, Charo, era secretaria de dirección de los supermercados Pryca. En aquella empresa conoció a un directivo francés para huir de un matrimonio anodino. Dejó a su marido e hija pequeña por un nuevo amor y su familia nunca se lo perdonó. Cuando Jan la abandonó y ella regresó a Barcelona le dieron la espalda. Ella nunca se recuperó de ese desengaño amoroso. Luís Riera, la última persona que se preocupó por ella, dijo a El periódico de Catalunya que “Jan fue el gran amor de su vida”. Ese fracaso sentimental la hundió por completo, y sin la ayuda de su familia acabó malviviendo en la calle. La noche que la atacaron tenía 51 años. Luís guarda algunas fotos de Rosario en las que nadie podía imaginar que acabaría viviendo en la calle. “Le encantaba pintarse, arreglarse y que le hicieran fotos”. En una de sus preferidas, la mujer aparece vestida de época. “En un viejo baúl de la casa de mis padres encontré un vestido de seda de mi bisabuela. Se lo regalé. Parecía cosido para ella”. Su último compañero sentimental confesó que Charo no supo pasar página. “Se iba en busca de Jan, él la rechazaba y ella regresaba abatida, rota, perdida”. Comenzó a beber, a vagabundear y estuvo ingresada un tiempo en el psiquiátrico de Sant Boi. Luis se la llevaba los fines de semana. “Le gustaba ir a los restaurantes de playa a comer almejas”. Luís se siente arrepentido por no haber hecho más por ella. “Sólo me tenía a mí en esta vida”. Tras salir del hospital volvió a la calle. Poco a poco fue dejando las aceras de Sants, siempre cerca de la casa de su madre, y se trasladó a Sant Gervasi. “Sus primeras noches en la calle las pasó con un abrigo de visón. Qué locura. Se lo robaron el segundo día”. La historia de Charo nos recuerda que todos los indigentes tienen un pasado, una familia, mala suerte. Son personas, con dignidad. Aunque no tengan nada.
http://www.lasextanoticias.com/noticia/dama/cajero/274311
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Recuerdo las palabras de John Donne

“Nadie es una isla encerrada en si mismo…Nunca hagas preguntar por quién doblan las campanas: doblan por ti”

Y es que nadie, repito, nadie, está exento de caer y volver a caer. El filo de la navaja, la delgada línea roja que separa “lo normal” de lo “anormal” es impredecible.
A Charo la mataron por lo menos dos veces.
“Se nos fue la mano” declaran los miserables. Mientras, la familia que la había negado tres veces mil, reclama una cuantiosa indemnización, ironías de la puñetera vida.
Tal vez con las treinta monedas que consigan paguen un funeral digno—el cadáver estuvo varias semanas sin reclamar- que les alivie la mala conciencia, aunque eso es imposible, para tener mala conciencia primero habría que tener conciencia.
Repito, a Charo la mataron dos veces y ahora sus enemigos quieren cobrar a la muerte.
Treinta monedas con las que le personaje de R.J. Sender, Mosén Millán diría:

“Yo digo en sufragio de su alma. esta misa de réquiem, que sus enemigos quieren. pagar.”

Y ahora, sigan con sus vidas, gimoteando con libros infumables, lloriqueando con películas pastelosas y sin ver la realidad.

Ella no supo pasar página. Hay gentes que no tienen página que pasar pues caminan anestesiados, no saben lo que es el dolor y por ende, tampoco saben de amor ni de remar al viento, no aprendieron a leer en los ojos, ni a recitar en esquinas redondas. Ella, si.

LA REALIDAD SIEMPRE SUPERA A LA FICCION.

Sitges 2008 ha terminado—eso es lo bueno de los festivales, de las bienales varias, que terminan-. Este año—llego tarde, uno siempre llega tarde —ha ganado Surveillance de Jennifer Lynch, un film que nos muestra—con crudeza y sin miramientos, añado, como debe ser—la corrupción policial, con dosis de terror auténtico y del humor negro más genuino. De casta le viene al galgo, no en vano su padre es el creador de la inquietante “Cabeza borradora” de la inconmensurable “Terciopelo azul” o de la siempre recordada adaptación “Dune”. Larga vida deseamos a Jennifer Lynch.


En otro orden de cosas y sin querer—todavía, jajaja, llegará, seguro- afianzarme en el vómito fácil de la “Crisis” las contradicciones entre los Neocones salvadores ¡que raro se hace que éstos cabrones les de por el intervencionismo al más puro estilo comunista!
Y así, pensando en “New deal” en si Keynes, Roosevelt o el mismisimo John Steinbeck les daría un pasmo ante tanto neoliberal excelso en neuronas inservibles, voy a pasar al toque de humor antes de que se hunda el Titanic con Di Caprio incluido.
Lo que más me gusta de este tiempo que corre—"Corría el año..."frase con la que empieza sus cuentillos, el ínclito Cesar Vidal, historiador para los más tontos, incluido el mismo, mismamente—es la cantidad de pseudo historiadores y pseudo-opinodetodosoytertuliano que pululan por estos lares, son graciosos si supieran que son graciosos, lo malo es que no lo saben y lo mismo te hacen una crítica literaria, que te escriben un relatillo, que sentencian tan a gustito—a nivel de Ortega Cano, es decir, sin la E.S.O.
Va para ellos:

La hora chanante—Crítica de libros
http://es.youtube.com/watch?v=DMbcOrhrbLg&feature=related

En otro momento haré la crítica—un poner—de “El niño con el pijama de rayas” que como diría mi admirado Ángel Martín, es una film hecho por un tonto para los más tontos. Apartado superior se merecen otras joyas de la corona, chorradas tan vendidas, rubricadas al más puro estilo del inefable Follet y que son—sin ni puñetera idea de historia—y hacen, las delicias de los mezquinos que creen que saben algo. Cinco años de carrera para nada, ya lo decía mi madre, ser ignorante es más rentable.
Un amiguete opina sobre Cesar Vidal, el historiador del mundo mundial que, junto a Pío Moa-pájaro de cuidado- forman la vanguardia de este país.
http://es.youtube.com/watch?v=tqvVYz0vzMw

Por hoy ya es bastante, ya hablaré—cuando lo pueda digerir—los premios Planeta, que si bien, el año pasado clavaron con Millás, este año tienen un tufillo a naftalina sospechoso hasta para mi abuela.

Pero antes me gustaría decir: ¡Hola, soy polaco! --polaca, en este caso—
Polònia-Tv3
http://es.youtube.com/watch?v=Ffb-ZLBBJRM

No soy objetiva, ya lo sé, ni quiero serlo.
Y es que me queda Polònia—Catalunya mía—Andalucía—mía, Flaubert, Sthendal, Vázquez Montalbán, Maruja Torres y “el pa amb tomàquet”, las playas y la sal de la tierra*…
* Salt of the Earth -1954- Herbert J. Biberman

Fin, por hoy. Echo de menos hasta los que no me echan de menos y dicho esto, me voy a tomar unas gambitas con su cervecita correspondiente—o viceversa- y a pensar en la insoportable—pero graciosísima- gilipollez del ser—incluída una, que no se llama “istmo”.

Os dejo un fragmento del poema que inspiró el título--y gran parte del guión--de la pelicula de Elia Kazan, donde el crack el 29 y la enfermedad de la protagonista-Wood, eterna-son incomprendidas por un idiotizado Beatty:

"Aunque mis ojos ya no puedan ver ese puro destello

que en mi juventud me deslumbraba.

Aunque ya nada pueda devolver

la hora del esplendor en la hierba,

de la gloria en las flores.

No hay que afligirse,

porque la belleza siempre subsiste en el recuerdo."

(William Wordsworth)

SITGES 2008

SITGES 2008.


LA ODISEA CONTINUA A PESAR DE LA CRISIS .

Desde el pasado día 2 -y hasta el 12 de Octubre inclusive- podemos disfrutar de la 41 edición del Festival Internacional de Cinema de Catalunya, siendo—y retomando la vocación primera-uno de de los festivales más importantes dentro del género fantástico y de terror.
Una vez señalado el propósito del festival, supongo que obligado por el a veces tan poco objetivo “orgullo patrio”, no sé si el propósito es un despropósito en si mismo o si la verdadera ciencia ficción está en el dispendio y los “canapeses” varios que se zampan a costa de los contribuyentes. Pero sería otro tema y con la que está cayendo no tengo ganas—o tal vez si y me contengo la mala leche- de regodearme ante éste previsible estallido del neoliberalismo rampante.
Dejo el link de la web del Festival donde. muestran todos los trailers de las películas a concurso en la sección oficial, así como los homenajes y retrospectivas.
http://www.cinemasitges.com/ct/
Brillan con luz propia los clásicos de siempre, Carpenter, Ferrara y sobre todo Kubrick.
Cuando en una pantalla aparece “A STANLEY KUBRICK PRODUCTIONS” uno tiene la certeza que está ante un film único y prometedor. Hace cuarenta años del estreno de “2001: A SPACE ODYSSEY” ya nada volvería a ser lo mismo en lo que a SF se refiere. La conjunción quasi mágica: Arthur C. Clarke en el guión, Douglas Trumbull en los efectos especiales bajo la dirección de Kubrick y la música de Strauss nos deja una obra maestra y, como el mismo Festival describe: un vals en las estrellas y una sinfonía de la humanidad.

Zarathustra sigue hablando y Hal9000 se pregunta, si soñará.

P.D. Me largo, rauda y veloz, al reestreno de "V de vendetta". Artur se ha empeñado y además ante la disyuntiva de escoger entre este producto de la factoría hermanos Wachowski y la última de Elsa Pataky--Santos, se llama--me quedo con la "V" de vendetta, de venganza o de lo que fuere. Cuestión de gustos, jajaja. Ya contaré.

GRACIAS A LA VIDA.

"Noche estrellada"

Vicent Van Gogh

Si, gracias a la vida—como en la canción de Violeta Parra- que me ha dado tanto, tanto menos el talento para poder insertar nada del youtube—el enlace y punto pelota—el día que aprenda habrán inventado la telepatía “internetil” de marras. Jaja.

http://www.youtube.com/watch?v=WyOJ-A5iv5I

Pongo lo que sé poner y ¡hala! Arreando, en gerundio—bromita de una de letras, ya sabéis—además las quinientas visitas de este blog—blog de pena, penita, pena—es de la familia y de mis allegados—o sea dos, jaja—lo cual me lleva a agradecer la generosidad indeleble de manos abiertas sin condición.
Gracias a la vida que me ha dado unos cuantos luceros y una luz. Gracias a la pasión incombustible de mi pilar, la yaya, de mi otro pilar, mi hijo, lo más grande que ha parido madre—o sea yo, sin modestia alguna--Gracias a la superestructura de arbotantes y arcos de medio punto, a saber, la madre mía—un tesoro a descubrir—y de las mujeres excepcionales a las que he visto de soslayo y ahora empiezo a ver—ya lo decía mi abuela, las gafas, hacían falta para la nebulosa y para enhebrar corazones—y a los hombres geniales—de genio al genio—los que no están y los que empiezan a estar, estando. Gracias Sócrates, la vida nos ha enseñado la necesidad de entendernos por la piel y las ganas, era inevitable y ahora, es, y siento que es siendo. Estamos aquí.
Gracias a las mañanas y a las noches, a la literatura que me da los paisajes, al cine que me da la palabra, y al revés, porque la magia está en un si es un no y un no es un si.
Y gracias a los errores, a las erratas de fe, con ellas aprendo que queda por descubrir un todo inmenso, y que mi alma, no cabe en un celemín.

TRES VECES CIEN.

"La lengua de las mariposas" José Luis Cuerda-1999

"Y con sueño de nuevo se volvió lentamente
adonde nadie sabe de nadie.
Adonde acaba el mundo. "
Luis Cernuda


Me resbalan por entre los dientes la saliva fugaz
que ungió mi boca por un instante.
¡Olvido pequeño y silencio!
La utopía quedó lacerada por un vacío.
la respuesta de los mensajes subliminales
abiertos como heridas en la distancia.

Niegas tres veces cien en un lustro
-un lustro ilustrado en ilustres ojos iletrados en síes leales
como una flor de lis con fondo azul-
donde las pétreas filias y fobias se jactan de comer caninos,
cuando es sabido que perro no come carne de perro, ni con pan.
Está canido, el canino triste,
nacido bajo los auspicios helíacos de Sirio,
orto de todos mis agostos.

No me equivoqué.
El que ama apuesta por las salpicaduras en las pestañas.

No me equivoqué.
El que ama apuesta por las quimeras sostenidas en do.

Acaso los dioses reciban flores
cuando cumplan la tarea de imponerte medalla de latón , corazón de Oz,
que camina como un muerto.
Valientes son los que cabalgan solos
hacedores de finales dignos de Peckinpah.

Me llevé la gloria y eso que no sabía nadar.

MATCH POINT O EL ARTE DEL DESENCANTO

Acabo de visionar Match point--si, ya sé que os suena--del amigo Allen. En la sinopsis del film nos aparece la trama como una historia del ascenso de un joven en la alta sociedad inglesa y de hecho, se trata de la historia de una ambición o tal vez no. La lectura que me ha suscitado dista tanto de lo que a priori puede parecer como de la suerte que acompaña al protagonista, más bien estaríamos hablando de la historia de un simple, un inmovilista, un cobarde al que el azar acompaña. Woody ha dibujado perfectamente un estereotipo, el de tantos—y tantos hombres—incapaces de dar un paso al frente ni para miccionar, puede parecer que cambian pero en realidad no lo hacen, buscan el entretenimiento pero al final se quedan—de ahí la importancia del inmovilismo—a verlas venir, deseosos de volver a la rutina de siempre, con su mujer—de siempre---su perro—el de siempre. En resumidas cuentas, unos tristes que no saben que son tristes y cuya lealtad, estriba tan sólo en quedar quietos muy quietos. El caso es que estos individuos suelen tener ascendentes o descendientes a los que—no quiera dios—ni por asomo les agradaría el trato que ellos mismos dispensan; el doble rasero, la doble moral, imprime a estos jugadores de ping-pong—tenistas no son, falta caché; boxeadores tampoco, falta coraje. En definitiva como decía Lampedusa “hay que cambiarlo todo para que todo siga igual” esa sería su máxima.
La suerte no me acompaña y me han vuelto a meter un servicio directo, otro Match point, tal vez porque la vida quiere que me haga experta en el arte del desencanto.





El arte del desencanto




Soy un vaivén, una peonza
la montaña rusa a la que no subirás
¿Qué has hecho de mí?
Una víscera solitaria,
Tan sola, tanto,
que solo quiere en soledad
-sola y redundante como la muerte-
un solo,
solo,
solo,
solo y postrero
abuitrado beso.

Experta en catedrales de humo,
en el arte del desencanto
y en esos vacíos, tan llenos.






No me iré sin hacer ruido.


http://es.youtube.com/watch?v=vYezlfa5oSE&feature=related

Y cuando me vaya---me habré ido, o no--

El efecto de los rayos gamma sobre las margaritas

El efecto de los rayos gamma sobre las margaritas.

Dios a muerto dos veces. La primera, cuando leí—tiempo ha—al loco ¡tan cuerdo! de Gaya ciencia; la segunda, con la noticia de la muerte de Paul Newman. Dios a muerto dos veces y de hecho no a muerto ninguna, pues mis dioses son inmortales y tienen un panteón en mi memoria con fondo azul y una esperanza. Así me alejo, con una esperanza azul que no verde, de ese nihilismo y sus huestes, con mis dioses pequeños, a saber: el cine y la literatura, la literatura y el cine, en definitiva, el lenguaje, ese código que algunos—muchos, tantos- no saben o no quieren utilizar.
Newman a muerto y no me lo explico porque está. Está en la pantalla y en los fotogramas de mi retina y está, en la sonrisa mía, al recordar a ese Buscavidas que era capaz de comerse tropecientos mil huevos duros. Está en la libreta que rescaté del cajón, donde apuntaba las películas que veía en un cine nuevo que parecía viejo y que ahora no existe y existe como lo hace el Montecarlo, el Roxy y el Kursaal. En esa libreta, con letra redondilla e infantil—casi como ahora—aparece un título: El efecto de los rayos gamma sobre las margaritas y una anotación: no he entendido nada. Película extraña e insigne de entre el puñado que se permitió dirigir el hombre de la mirada azul. Newman hacía un retrato absolutamente cotidiano y por ello, espeluznante, de los avatares de una cuarentona. El resultado es una crítica feroz a la sociedad norteamericana—aunque es extrapolable a cualquier lugar y sus lugareños—Ah, los lugareños de mente estrecha y polla inquieta con sierra mecánica en la lengua—interpretada por una inconmensurable Joanne Woodward.
Como ven, el señor de la mirada más azul de todos los tiempos, ha hecho que vuelva a escribir chorradas y me congratula, no su muerte--evidente-sino la ternura en el recuerdo. En cierto modo, La leyenda del indomable, La gata sobre el tejado de zinc, el actor´s estudio, las gotas de lluvia sobre mi cabeza mientras pasean esos dos hombres y un destino, forman parte de nuestro imaginario, mi imaginario.
Brick estaba atormentado por una familia estúpida, por un entorno estúpido como las ratas, las mismas a las que despreciaba Newman, las mismas que se han enriquecido hasta envilecerse, las mismas que hacen que caiga Wall Street o que hacen que caiga uno. Las ratas no tienen clase social y si llegan al poder se lo zampan todo, engullen hasta su propia bilis, arrasan casas y conciencias sin pestañear ni perder el sueño. Newman en Veredicto final,da vida a ese abogado acabado ya, y sin embargo creyendo aún, nos dá una lección de lealtad--lealtad, hermosa palabra- uno de los mejores finales que recuerdo y una interpretación memorable: los perdedores no pierden nunca porque no juegan.
Se va, se ha ido otro Largo y cálido verano, se va y vuelve como lo hace Tennesse y Blanche du Bois, como lo hace la gata intentado aferrarse al tejado caliente y no caer en el olvido o en el Éxodo de los indolentes. Dijo Richard Matheson en el final de su más conocida obra: “He dejado de ser hombre para convertirme en leyenda” Eso eres tú Newman, leyenda azul.

PEQUEÑA MUESTRA DEL TALENTO DE UN GRAN ACTOR. IN MEMORIAM, SIEMPRE.

- De como hacer fácil lo difícil:

B.S.O. DOS HOMBRES Y UN DESTINO

http://es.youtube.com/watch?v=H39CxyNfNOM

Butch Cassidy and the Sundance Kid, 1969 DIRECTOR George Roy Hill
MÚSICA
Burt Bacharach
FOTOGRAFÍA
Conrad Hall
REPARTO
Robert Redford, Paul Newman, Katharine Ross, Strother Martin, Jeff Corey, Henry Jones, Cloris Leachman, Ted Cassidy, Kenneth Mars

- De como envejecer con dignidad.

http://es.youtube.com/watch?v=YBD6FxrtJN0

VEREDICTO FINAL-The Verdict-1982, DIRECTOR Sidney Lumet,GUIÓN David Mamet Novela: Barry Reed)
MÚSICA
Johnny Mandel
FOTOGRAFÍA
Andrzej Bartkowiak
REPARTO
Paul Newman, James Mason, Charlotte Rampling, Roxanne Hart, Elden Ratliff, Milo O'Shea, Lindsay Crouse, Edward Binns, Wesley Addy, Julie Bovasso

- De como interpretar a Teenesse Williams

http://es.youtube.com/watch?v=U9GX7TDGFNE&feature=related

LA GATA SOBRE EL TEJADO DE ZINC - Cat on a Hot Tin Roof-1958 Richard BrooksGUIÓN
Richard Brooks & James Poe (Novela: Tennessee Williams)MÚSICaCharlesWolcottFOTOGRAFÍAWilliam Daniels
REPARTO
Elizabeth Taylor, Paul Newman, Burl Ives, Jack Carson, Judith Anderson

- De como comerse cincuenta huevos duros y ser leyenda.

http://es.youtube.com/watch?v=19dIJy5LgsQ

LA LEYENDA DEL INDOMABLE -Cool Hand Luke, 1967 DIRECTOR Stuart Rosenberg-GUIÓN
Donn Pearce & Frank R. Pierson (Novela: Donn Pearce)
MÚSICA
Lalo Schifrin
FOTOGRAFÍA
Conrad Hall
REPARTO
Paul Newman, George Kennedy, Dennis Hopper, Harry Dean Stanton, Strother Martin, Lou Antonio, J.D. Cannon, Ralph Waite, Anthony Zerbe, Joe Don Baker, Wayne Rogers

- De como enamorar y ser casi tan guapo como mi padre

http://es.youtube.com/watch?v=19dIJy5LgsQ

"Hay cosas que pasan todos los agostos y los septiembres, rituales de los nostágicos, de los perdedores natos que no se resignan—no a perder—sino a morir perdiendo. Gracias por la dignidad y por la magia. No olvidaré a Rachel, ni a las margaritas."