Para quien corresponda.

No escribo. Hace tiempo que no escribo y, a veces hasta pienso. No escribo porque sería duro y la inconveniencia sigue siendo inconveniencia. Ahora todo va bien, va bien y no va. Por primera vez quiero a alguien,ese alguien tan alguien. Y que no se vaya, y se va y viene, y se vuelve a ir. Reconozco que estoy vieja para ballatar y no desisto. Estoy vieja, lo poco vieja que estoy, no lo suficente, con celulites hasta las cejas, con lo que fuí y lo mejor que soy, para que me reces; yo con lo mío y lo tuyo; quedarse quieto, y yo inerte; un promontorio y un siempre. Y estaré para pelear Ponientes y lo que venga gris. Te quise siempre, un poco, ahí y allá. Veo, dos viejos amantes, en definitivo azul..

Ha llovido mucho ahí fuera.

Iba a escribir sobre los siempres: las noticias, los fachas, los catalanes, el Tour de Francia, lo valiente que soy hasta cuando no soy valiente. La ocultación a medias, lo justo y necesario pues, es sabido que los vacíos matan y se hace necesario el impermeable en algunos momentos. Supongo que jamás habría leído el libro de Richard Yates “Vía Revolucionaría” si Sam Mendes no la hubiese plasmado en la gran pantalla con sumo acierto, todo el acierto que arropa la distancia entre un medio y otro. O lo mismo si, y hubiese encontrado la exigüa edición de Emecé en el Mercat de Sant Antoni por un eurito y al ojeralo, diría algo así como ¡Qué tio tan triste! Triste, más triste que Fitzgerald. Es notoria mi debilidad por los tristes, incluído el paseo, y mi admiración por todo áquel que sea capaz de escribir cinco páginas seguidas. Comentaba Inma Muñoz, querida Inma,
“Yates vivió en carne propia las consecuencias de la inestabilidad emocional en una familia. Y la retrata magistralmente, sin concesiones de forma ni de contenido, con sobriedad y elegancia, demostrando un conocimiento de las profundidades del alma humana que a veces incluso asusta. Dios mío, ¿cómo puede conocer este hombre lo que temo, lo que anhelo, lo que escondo y lo que maquino? ¿Cómo ha logrado desmontar mis excusas y apartar el velo de mis argumentaciones inapelables para llegar a la verdad? ¿Cómo ha podido penetrar así en mí? Pues porque lo ha vivido él mismo: en sus propios temores, anhelos, secretos y maquinaciones, en sus propias excusas y argumentos inapelables, y en los de sus amigos, y sus vecinos, y sus compañeros de trabajo, y en los de aquellos con los que un día cruzó la mirada un segundo al pararse en un semáforo. Porque todos somos iguales. Porque hay algo que nos universaliza, y Yates ha dado con ello. Y no ha tenido miedo de desnudarse y desnudarnos en un clásico publicado en 1961, ubicado en 1955, pero que los lectores de los próximos milenios seguirán pensando que se escribió anteayer. “
Estoy de acuerdo, Inma, y hay más, hay una historia detrás de ese Bosque petrificado que bebe directamente de todas las Emmas Bovary, de Gatsby, de aquellos personajes impasibles de “la Tormenta de hielo” Dice el inefable Juan Manuel de Prada “ y es que Yates se preocupa de que sus personajes no puedan entender nada, privándolos desde el primer momento de esperanza, vedándoles los afectos sinceros, arrojándolos a un cenagal de amargura e impiedad, despojándolos -¡por supuesto!- de un horizonte sobrenatural. La literatura de Yates, por parafrasear la propaganda editorial, nos enseña lo que las personas dejan que la desesperación haga con ellas, aunque lo disfrace presentándolas como víctimas de estructuras opresoras. “ Olé, Juamanuel, lo ha descrito Vd. cojonudo, es claro que Vd. vive en los mundos de Yupi o del ABC, en su defecto y encima, nos perdona la vida. No se preocupe en absoluto, hay muchos Juanmanueles anónimos pagados de si mismos, encantados con sus miserias que se apresuran a esconder debajo de la alfombra. Vivir hacía afuera, es lo normal, no obstante, esta novela de estructura fácil y de desnudez inusitada lleva a creer irremediablemente en el escribir verdad. Este “negro” que fue en su día de Robert Kennedy y que tan sólo vendió 12.000 ejemplares de Revolutionary Road no supo nunca el éxito de su obra, y el éxito, créanme, radica en la verdad demoledora, bofetada terrible a los seres diminutos engrandecidos en humo, que renuncian a los sueños por convertirse en imitadores de nadas, incluido él mismo. Esos enanos emocionales son los exítosos y el resto, unos fracasados gilipollas, como Yates, como Aphril, como ese puñado de "nosotros". Eso es, quédate quietecito, para que nadie te robe la silla, para que jodas pero tu mujer no lo haga, para tener una imagen de sociable depredador "normal" Quédate quieto, lo suficiente para que en un momento de lucidez advenediza te llegue en una senectud bien pagada, tal vez entonces entiendas que has fracasado en la más grande tarea: vivir. Y no repetiras. Después de todo ¿Qué es el éxito sino el empeño en construir fracasos? Fracasas, luego te mueves. Aunque los vacíos maten, alguien tiene que romper la baraja. Ha llovido mucho ahí fuera, no va a llover dentro, coño, pensarán, y se equivocan, es dónde más llueve.

Billie Jean o el traje nuevo del emperador en una tintorería de Bangkok.

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Ha muerto el rey del Pop, también ha muerto el pequeño saltamontes y hasta un ángel. A Farrah la dejo a parte; en parte y reduntante por un estadio de lúcidez en sus últimos días, los demás no tuvieron tiempo para más. En verdad, os digo--homilía mía, que coño, a ver si me excomulgan de una puta vez, gratis—que me importa un carajo en la medida que la muerte de cualquier hombre me disminuye—citar a Donne queda solidario—en el resto para el resto, mamones ávidos de iconos disminuidos. Este último, Jackson, no ha muerto en Bangkok de “casualité” y el mundo llora. Normal, y que os den. Bien que "Thriller" sea lo más, pero vamos, el inventor de la penicilina no es. Lo única lectura que obtengo, y últimamente obtengo nadas, es que a todo—o casi—les gusta que les coman la polla, que les digan cuan estupendos , inigualables, insuperables—y todos los ·in”- lo putos genios que son. Esto es, no importa, el éxito mata a cualquier nivel; los feladores y plañideras estarán al acecho como setas adoradoras y te haran un pequeño dios, y si una osa—de osadía, no de oso, para los de la LOGSE—levantar la voz en algo que no te parece, significa exilio. Es sabido que el emperador lleva traje nuevo y es amigo de Berlusconi; el emperadorcillo toma unas cañas y sonríe al primer capullo/a que le sonríe a él, y después se va a su casita—si es follado/a mejor—y es feliz ¡Larga vida al rey! pero lejos a poder ser, para no vomitar, y no decirle que, en realidad está en pelota picada y que se puede morir, mañana. Cómo decirte que no eres lo que te dicen que eres, tal vez seas más, pero no en la medida venérea que ostentas. No te salves. Piedra tengo, puño cerrado, mano izquierda. Querido, pásate por la tintorería o, en su defecto, por un lavado de bajos, de coche, naturalmente.

Hace algo más de una década, mi hermana Angels me comentó que había apadrinado a dos niños en la India, en un lugar cuya traducción venía a decir algo así como “Ciudad del Infinito” Yo la miré con todo el escepticismo del mundo. Verán, según que "oenegés" me parecen una mera maquinaria para alimentar funcionarios parásitos y naturalmente, lo solté si más, la confianza da asco. Pasaron algunos días y ella, mi hermana, la mediana, "Chanchelitos” me facilitó toda serie de explicaciones sobre el proyecto que llevaba a cabo la Fundación Vicenç Ferrer y un libro sobre sus vivencias, “La revolución silenciosa”, de A. Oliveras. Se trataba de un proyecto “ben parit” que solo un loco, entre “el seny i la rauxa” podía llevar a cabo. Y así conocí a este chiflado maravilloso, militante del POUM, perdedor de guerras, conocedor de campos de concentración, de cárcel, y para rematarlo, ex jesuita. No voy a repetir la historia, tan solo dejar constancia de la emoción, un camino, un canto de pájaros y una “espurna” de esperanza.
Felicitar a Tv3 por el despliegue en “prime time”, mientras otros, incluida la 1 y otras autonómicas chabacanas, se dedicaban a cultivar la noche con la cutrez más estulta.
http://www.tv3.cat/videos/334409

“Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.”
Eduardo Galeano

Hi ha algú amb la mà estessa en camins de llumetes plenes per els cants dels ocells. I somriuem. Paradiso, cinèma, Ferrer, punyeter, catalá, boig i no mort.
No crec en deu i en la mare que el va parir. Vull l´ excomulgació, gratuita. pèro he de dir, he de dir, que, por fin he conocido a un comunista.

Sitges. Ciudad del mundo.

Entró en el comedor con el bajo, él que es tan alto como la luna. Se llama Artur y tiene unos ojos como el Jónico en la fotos de Politours. Entró de sopetón y me dijo: Eres Lily, y mediterraneamente eres mejor. Se sentó en el sillón y soltó : para ti, Lily-Lali, que no te lo digo pero te quiero. Y con la cara de boba, las heridas de los brotes, la mierda que hemos pasado, la que me queda, aún, eso, esa canción lo compensa todo. la mejor canción que me han dedicado nunca, jaja, y tiene que ser de Estrella Damm, cosas del destino. Y no insistas,no quiero salir, me gustan los azules. Soy leal. Creo en ti, pase lo que pase, seas esto o lo otro, yo estaré. Cuando eras pequeño, te cantaba una canción de la película “Capitanes intrépidos”, “Ay mi pescadito deja de llorar, hay mi pescadito no llores ya más”, ostras que película, Manuel el pescador; presumo de ofrecerte valores y defectos, muchos, ambos por doquier, aprende de ello, yo sigo aprendiendo. No olvido las naranjas en la cabeza con un añito y el que me dijeras ¡Mira, mama, soy Mikey! Y el jugar a capitales, y el que me discutas de historia. Eres un prodigio. Me gustan tus amigos, los de toda la vida. Eres mejor que yo, de eso se trata. Gracias por animarme, seguiré a tu lado, la lealtad es algo que tienes que valorar, no fidelidad, no lisonjas, lealtad. Bien, por una vez escribo madre, he actuado siempre como madre, siempre. Creo que he repetido cien veces la palabra “siempre”y cien veces mil. No soy Lily, joer con lo buena que está la tia, veinte años depués; aunque según tú si, me dicen “esta noche, esta noche” dicen “ adios, hasta luego, tú sabes que me tengo que ir..” quién quiero no me quiere, al menos no al lado. Y me dices que no, que no es “esta noche, esta noche” que "ese" que no valora es que no valora la nada.Y no me consuelas, en cuestiones de amores, harta de lírica, no hay dios que juegue a pares o nones, y ya no apuesto a ciegas. Te digo gracias y miro las estrellas por el telescopio, Orión y Escorpión -Antares-se odian, nunca salen juntas; decido que no tengo más remedio que hacerme accionista—o ferviente consumidora—de estrella Damm. No soy Lily, pero madre, si, y me gusta el azul y el plantar cojones a la vida, mediterráneamente y por encima, tú.
Quiero olvidarme que todo es una mierda; que la gente mata según los telediarios en alguna parte selectiva del mundo--- la muerte a la carta. Ni Liberia u otras existen, no se si existo, yo--Piensa. " Esta noche, esta noche, esta noche" quiero decirte como decía Goytisolo "tendrás, amigos, tendrás amor" Y no desconfíes, es lo peor que le puede pasar a un hombre. Lo de la igualdad lo dejo, tema inhóspito, raro, vomitivo. Vive. Barcelona es una amante terrible, hermosa; volveras.
No fumes--que ya fumo yo-- bebe cerveza y viaja, y nunca, nunca dejes soñar en noches que existieron e imagina la voz azul. No olvides tus raíces, Granada y Almería son marenostrum. Soy Lily, soy Laia, lali, Eulália, hija de Sócrates y de Angeles, andaluces, catalanes, federalistas y por ende, gilipollas, cazadores de sueños y mareantes natos. Soy tu madre y te quiero. Y ahora, hijo, navega.

Laia, espera que sepas decir: NO

Cabo de Gata, Almería.

A Ángeles y Ángeles.

Ángeles me llama cada mañana, a las diez y cuarto. Ángeles me llama cada mañana a las diez y media. He tardado mucho en darme cuenta que son mi conexión con el aire que respiro. Ellas y mi otra razón. Los demás conatos de razón hablan en lengua extranjera y se entretienen en las enaguas más próximas, llenitas de folclore y sus jaujas. Os quiero tanto y tanto que entenderéis esta minusvalía mía para verbalizar lo obvio.Te quiero, tanto y tanto. A las diez y cuarto, a las diez y media.

Aunque no estés, estás.
Begur atento, espera, y llegará un día que nos besará, su azul, con lengua.


Puede que el recuerdo de la luz me lleve

a las postrimerías del límite.

Renacer.

Inflexión o giro sobre pasos herbales,

paréntesis necesario en la creación de universos.

Y sé para quién.

Lo malo de no tener raíces

es que no puedes absorber el agua.

Aún así, saldré del laberinto,

libaré la clorofila que me ofreces,

a través de los húmedos filamentos neófitos

que resurgieron de tu semen y sus causas.

Como si un jinete azul dispusiera canales

para alimentar a los hijos de Mondrían,

Sed firme de regresar

a las sagradas formas de tu cuerpo invisible.

Ni los unos, ni los otros.

Retorno. El ordenador se rompió. Roto. Quiero pensar que fue un acto de solidaridad para conmigo. Mi ordenador es más persona que algunas personas. Esas personas-personas son en realidad amebas programadas para la normalidad, entendiendo por normalidad sus parámetros de cabestro cabal que, ante cualquier tipo de actitud diferencial les aparece en la pantalla de sus meninges un “El sistema no reconoce” No quiero llorar, no voy a llorar. Mañana, otra vez los mañana, harán una prueba sobre mi granulosa en el hígado—mío, el hígado—mío, joder. Me he encontrado tan sola en este periplo, periplo abierto, que no doy nada por perdido, nada. He abierto el ordenador, después de una etapa somne, y me encuentro no con declaraciones de lealtad y amor—amor, si no ¿Qué sino? con gilipolleces elevadas a la máxima potencia. Me envían sendos mensajes, los unos y los otros. Nadie a quién yo aprecie-putada extrema-- Los unos me dicen que tienen una página web que es la ostia de las ostias, y que si encuentro algo mejor que “busque compare y compre” y además me vendían un “cuadro de honor” con los premios y demás dádivas. Un pestazo a P.P. Y a gaviota invade esta pantalla. Me tapo la nariz. Los interfectos han ganado premios de poesía (no entiendo si a eso se le puede llamar tal) en ayuntamientos de la gaviota de marras (Vomito) Por otro lado, los que un día fueron compañeros durante tres minutos me envían su colaboración triunfal en Barcelona, taller de poesía en un bar de la Barceloneta. Más asco. Una gorda tocando tambores tribales, una ama de casa que se ha apuntado al Ateneo con ganas de follarse a alguien---virtualmente--una que dice que es pedagoga y que no sabe que revolución va con v, un médico psiquiatra que es viejo y no acepta. Yo caí en el error, una vez, dos veces, no más. Y me hace gracia la situación. El “uno” conminando a su mujer a poner otro diploma en el comedor; el tío facha, ganador, sin tener ni idea de poesía y por ende, del mundo, diciéndole a su mujercita: ¿Maricarmen, has enmarcado mi diploma de natación?. Los “otros” llevan pañuelo palestino, esa orla de izquierdas que no es de izquierdas porque no tiene ni puta idea de nada. La tía que quiere ser Isadora Duncan y escribe “Rebulución”--amante de niños y viejos, nadie en su sano juicio ría con semejante engendro, progre folladora de lo que surja, fea como la madre que la parió” No cobro, luego digo.No diferencio unos de otros, cerdos al compás de Gardel o unos revenidos con rastas. Uno sabe de los errores y aprende, algo. La última vez que estuve con esta gentuza—que no es de izquierda ni ná, no saben, no contestan-- les propuse poner de fondo para el recital poético-diculpen,tengo que reír-- que sonara Albéniz. Me dijo, la come pollas, que Albéniz no era catalán y no sonaba catalán-- Ah, claro, la nueva Isadora Duncan ignoraba que Albéniz nació en Camprodon. Poco importa, ignora cosas más importantes,es obvio que le resbale lo sutil, se le pasará con el tiempo o no. Veo el funeral de Albéniz, la estación de Francia, la comitiva hasta el Liceo, el homenaje en el cementerio de Montjuic, las palabras de F. García Lorca, Margarita Xirgú. Seguirá siendo cerda, la cerda. Yo, mañana sabré. Me pesa haber tenido un hijo y condenarlo a morir, solo por eso he de demostrar la dignidad que no tengo. Y, como decía un amigo mio que decía--a saber que querrá decir, al decir-- W. Allen, “Dios no existe, Marx ha muerto y no me encuentro muy bien".
Y lucho contra la estulticia, la mía.
Me queda Panero, Gimferrer y la voz de Albéniz, os dejo. No es hora de morir, no estoy por el empeño, aunque sea federalista y me guste Albéníz y hasta la suite de Iberia. Joderos.

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Tres mil noches con Marga.

Margarita del Río

A Margalida.
No sé on ets, Margalida,/però el cant, si t'arriba,/pren-lo com un bes./Crida el nom/del teu amant,
bandera negra al cor... Joan Issac
Con la que está cayendo- siempre ha caído mierda selectiva del cielo para los mismos-enfermedades mutantes globalizadas, iglesia metiendo mano en textual y dando por el culo en particular—espero que la Srta Pepis, denote el esfuerzo mío por aparcar los galones de sobrecargo de la Enterprise, una siempre ha cargado a la izquierda y Vd. no me gusta al igual que yo no le gusto a Vd., cómprese una mercería digna de su nombre con bragas Hello Kitty y procure que se la folle un pez o dos-- En fin, en estos días de trueno, de convulsiones y visionarios apocalípticos, me ha conmovido la pérdida de Antonio Vega. Gracias, Antonio, por tus letras, esas que forman parte de la banda sonora de nuestra particular nostalgia. El recreo por fin llegó y los vacíos serán vacíos en Orión que siempre es mucho más interesante. Tres mil noches con Marga serán eternidad pues ya no serán. “Grita el nombre de tu amante, bandera negra en el corazón” Te entiendo, me asomo a la ventana para comprobar que solo el amor nos salva. I potser no sabràs/que el seu cos sovint/ens creix a les venes/en llegir el seu gest/escrit per parets/que ploren la història..

Sant Jordi, el libro, la rosa y la edad de la inocencia.

"...recorda sempre això, Sepharad.
Fes que siguin segurs els ponts del diàleg
i mira de comprendre i estimar
les raons i les parles diverses dels teus fills.
Que la pluja caigui a poc a poc en els sembrats
i l'aire passi com una estesa mà
suau i molt benigna damunt els amples camps."

Salvador Espriu.

"...recuerda siempre esto, Sepharad.
Haz que sean seguros los puentes del diálogo
e intenta comprender y amar
las razones y las diversas hablas de tus hijos.
Que la lluvia caiga poco a poco en los sembrados
y el aire pase como una mano tendida
suave y muy benigna sobre los anchos campos."
Traducción: José Agustín Goytisolo

“Tal vez la infancia sea más larga que la vida” una de las maravillosas frases que nos regala la flamante poseedora de la Cruz de Sant Jordi. La autora de Paraíso Deshabitado, su obra más autobiográfica, confesaba hoy, la fascinación por este premio; cuentos y leyendas se sumergen por las sinuosas líneas de un mundo mágico, comprensible tan solo para los adúlteros, si, si, adúlteros y no adultos. En esta fiesta hermosa --discúlpenme, tal vez la que más-- me congratula que se premie en Catalunya, a una escritora catalana más que excelente que escribe en castellano sin problema alguno y que según las declaraciones de hoy en Tv3, jamás firmó el manifiesto de marras, luego incluyeron su nombre impunemente. Marsé con el Cervantes y Margarit con el Nacional, hablan por si solos de que aquí la anomalía es fructífera. Barcelona, con sus grandezas y sus miserias, a la luz de su monumentalidad o sus orines, es fundamentalmente multiculturalidad y mar. Decía, Matute, “No te fíes de un hombre que no tenga imaginación, ni de un hombre que no quiera beber” Y por ende, añadiría, no te fíes de los que no regalan libros o rosas, ni de los que no tengan alma de mareante pues no conoceran ciudad. Lean, cubran las impolutas páginas de notas, lágrimas o poluciones y no se olviden de la rosa, ella rompe cualquier silencio.

No, no lamento nada.

Las hazañas diarias/ilusiones del día/ las más pequeñas cosas:/palabras compartidas/
útiles, generosas. A.Costafreda

Se rompen los témpanos irisados de fractales fraccionados. Duele el viento cuando aun no me ha rozado: las hemorragias interiores. Remuévase la turbia sangre portadora de ruegos para titanes exiliados. Una voz muere en el camino, entre ondas de tecnología punta. Y no hay voz, no la oígo, la recuerdo pero no la oígo. Me jode recordar que estoy recordando. Siempre defendiendo la memoria colectiva, maldigo la memoria individual, emocional, puta en lastre que me lleva y me corroe; sin embargo, la sustento con ambrosía de noches novísimas, la retroalimento con mis dedos y se mueren los recovecos al sentir sin sentir. Me fue concedida para verte, la vida, y la vida se me va en compulsiones dáctiles con dueño invisible. No puedo hacer menos que adorarte como se adora en altares a una deidad esquiva. Non, rien de rien/ Non, je ne regrette rien/ Zurzo mil razones en una alfombra escarlata, la acera de mi lengua se extiende impoluta, por si viniere tu boca. Aujourd'hui, ça commence avec toi !

mp3tube.net/br/musics/Edith-Piaf-Non-je-ne-regrette-rien/153123/ace="Arial" size="2"> Edith Piaf - Non je ne regrette rien

El rugido de los batallones escarlatas.

"Caer de continuo en las excepciones, verse metida en casillas que no eran las de la gente.. Le encantaban los líos inverosímiles en que andaba metida siempre por causa del fracaso de las leyes en su vida. Era de las que rompen los puentes con solo cruzarlos, o se acuerdan llorando a gritos...”
Julio Cortázar

He llegado al hartazgo de esperas sin esperanza, de vindicar desde escalones desgastados llenitos de colillas. Le das más importancia a los actos que a la consecuencia emocional de los actos. Lo se por el rugido de los batallones escarlatas, ardes en ellos por los poros y mi piel se torna volcan insoportable. Dos meses de cutáneas embestidas pruritosas hasta que resolví aunarme con el enemigo, eso me daría la inmunidad. Perejil, savia, romero y tomillo. Llueve indiferencia luego necesito un impermeable que me impida gritar pues ya grité y no sirve. C uriosa la capacidad de medir el dolor ajeno ¿nunca pensaste que el dolor es de uno? Se trata de estar no de juzgar, se trata de consolar por el tacto y aliviar días, se trata de asumir errores como éxitos sin ábacos y sin debes ni haberes. Luchar por una causa que olvidaste hace tiempo. Las máculas escarlatas han desaparecido por algún pacto que aún desconozco, tal vez sea que me he rendido a la evidencia. Si vas a la Feria de Scarborourg, perejil, savia, romero y tomillo, da recuerdos a alguien que vive allí, fue una vez mi gran amor. Rugen los batallones escarlatas bajo el estandarte de mi yo atrincherado en escalones, pues estoy forrada de papel con fondo utópico y azul, que aún espera, las invasiones bárbaras.

Ha muerto José María Pinilla, poeta y amigo.

En los últimos meses tuve el privilegio de contar con la amistad de JoseMaría, una amistad básicamente telefónica en la que ambos soltábamos los demonios a juguetear por el jardín, me manifestó en varias ocasiones que las cosas no andaban bien y que de todas maneras no importaba porque dejaba de escribir y nos dejaría a todos. Y yo le decía, no, coño, no. El día 15 de Febrero recibí un email en el que me decía que era una amiga de verdad-verdad y que estaba contentísimo. Pensé que la nube negra había pasado, pensé equivocadamente. Una pseudosuicida como la que fui en su día, tiende a pensar que los demás actúan bajo los mismos parámetros y que, los mañana nos traen aires novísimos. El me lo dijo en tantas ocasiones y no lo creí. Y ahí quedó, en la arena, mecido por el azul de Alfonsina en una Barcelona cada vez más inhóspita. Puedo oír graznido de las plañideras y el coro, analfabetos emocionales se apuntan a las exequias como quien se toma un refresco. No los oigas, no son ellos dignos de este acto último, el arte de morir es un grito desesperado, una protesta alzada, un pulso a los que te escucharon y un desprecio a la insolidaridad. Duerme, has obrado el milagro de aunar voluntades y abrazos. Y ahí quedó,quedo, en la arena, mecidos los ojos en un azul infinito.

MOMENTOS.
Momentos antes de que empiece a suicidarme,
voy a hacerle una última apostilla a mi diario,
sin papel ni lápiz
-hoy que los cronistas escriben en "emepetres" y narran
en el lenguaje de los símbolos-,
voy a conquistar la verdad,
no en el lenguaje hablado,
ni en el de un texto,
sino en el lenguaje del olvido,
ese que para retener palabras no usa
abecedarios ni cuartillas,
sino encías rotas
para que no perezca la caligrafía de las ganas,
de las ganas de ser y de estar
que la certeza
nunca inventa y sí destruye,
como un elegante vacío o como una sombra
al compás del silencio o la amargura,
o se bebe el vino amargo de la histeria y de la historia;
nuestra pequeña historia
que interviene, que aniquila, que araña los días,
los días
que ya no transcurren tan serenos ni tan lentos como antes.

Porque me nacen todos los miedos,
momentos antes de que empiece a suicidarme,
y se clavan en mi torso
como una garrapata
todas las luces de la lluvia,
el rumor de las miserias que tuve y las futuras condenas
que me invitan al suicidio.
Las opciones que me quedan se diluyen como avispas en su enjambre,
facturas y facturas;
facturas de todos los momentos
de los buenos tiempos y los malos,
facturas impagables e impagadas
de los favores y los hechos.
¿Por qué será que todo se paga con abuso?

Ahora que había hecho las paces con el tiempo,
ese señor huraño sin razones ni medida.
Aunque a decir verdad,
tampoco quiero desvelar todos los secretos
porque no somos de ninguna parte,
ni existimos,
tan sólo somos caminantes de aquí a la eternidad.
Somos hijos del azar y por quedar ya no queda
ni la voz de la experiencia.

Aunque sé, que de todo esto,
no vais a creer un ápice,
ante la amenaza de ese laberinto de interpretaciones
que preveo,
permitidme que os tienda un pulso,
momentos antes de que empiece a suicidarme.
José María Pinilla—Ultimos poemas--

Vicente Nuñez hablaba de la poesía como una ramera, puto mundo injusto, llenito de mediocres y de feladores complacientes. Cierto, más a mi me pesa el hombre, el hombre y la pérdida grande ante la mirada atenta de un Mediterráneo, ávido de poetas.

R.E.M. con retrato de Camille Claudel al fondo.

En estos días de letargo involuntario, el tiempo se estiraba en mi cama como un chicle con cromo dentro. Las horas multiplicadas por tres resolvían obsequiarme con más dudas y el cromo me machacaba las sábanas con un lema: “...es el único que se ocupaba de algo más que de sí mismo. Esta es la clave del sentido de la vida; amar es preocuparse por otro... es sentirse responsable por otro.” Saint-Exupéry es un genio tan deliciosamente ingenuo como cierto; lo malo de las cosas ciertas, es la imposibilidad de observarlas con ojos pragmáticos y maniatados. Si, el estado febril
suda ideas que me reconfortan en el vértice de la frase “No lo entiendo, no lo entiendo”. Mierda, media vida intentando apartar el “no lo entiendo” eso es malo, decían los psiquiatras, hay que aparcarlo ¿aparcarlo? Vamos mal entonces, Sr. Doctor rey de la fluoxetina, no tengo ni idea de aparcar vehículos. Cuan fácil son las cosas para los que son fáciles las cosas. Hoy estoy mejor-casi-bien, me he puesto en pie de un salto a las siete de la mañana, lo cual demuestra que estoy bien y he pensado justo eso ¡que bien estoy! Y después del café que me debía, he dispuesto
que tal vez era hora de empezar, a saber por donde, a arreglar lo devastado. R.E.M. a todo volumen y trapo en ristre a pelear al polvo, a batallar ácaros. Suena “ Pensé que te escuche reír. Pensé que te escuché cantar. Pienso que pensé que te vi intentándolo. Pero eso era simplemente un sueño..”
Limpiar el polvo de los libros no se me da bien, me detengo en algunos y los sostengo abrazados como si me fuesen a salvar de algo. Modigliani, ah Modigliani y Jeanne; Camille Claudel, cuanta pasión, cuanta expresividad, cuanto hijo de puta alrededor. Explicaba un día de invierno a Rodin en el Museo Nacional de Arte de Cataluña, explicaba a Rodin al nombrarlo para explicar a Claudel; ella y su excepcional obra. En L Âge Mûr veo representada la escena: Camille, arrodillada y suplicante, dirigiendo sus manos hacia él, Rodin, quien le da la espalda mientras la exmujer de Rodin medio ángel medio bruja (que representa a Rose Beuret) se lo lleva. Pasó los 30 últimos años de su vida en el manicomio de Montdevergues. Allí murió sola. Sigue sonando “Losing my religon” y resuelvo que hoy no es hora de desempolvar libros, hoy es dia de lavabos y asepsia, de meter mano al W.C. agüita clara y lejia espesa como sanadora saliva,la tuya, que diluya esta tristeza mía al saber que me estás perdiendo.
“Ahí estoy en la esquina
Ahí estoy en el centro de las miradas
Deshaciéndome de mis creencias
Tratando de mantenerte conmigo ...”

Recuerdos, olvidos e hipocóndrias varias.

"Tata Lali"
Jùlia Morral

He estado unos días alejada de mi. Comentaba madre “estás fuera de ti” y es cierto. Ubicada exactamente entre una urticaria galopante y un silencio inhóspito, la soledad me supera y la hipocondría invade los huecos tristes de tu ausencia. Dedico las pocas fuerzas que me restan a husmear cualquier tipo de razón, razonable-en redundante, que pudiere ser la causa de tal estropicio. La investigación no da resultados y los sres. galenos me tienen hasta las mismísimas con sus aseveraciones icognitivas, esto es, resultados autoinmunológicos o lo que es lo mismo, no tienen ni puñetera idea. Será que me he convertido en una kamikaze emocional. Todo lo que pasa es emoción; rasco que te rascarás y me puteo para tapar otras emociones. Autodestrucción. El dolor se combate con otro dolor más grande. En efecto, mi urticaria y yo no hemos hecho amistad, no es un unicornio azul ya que puestos a tapar, coño, algo más sugerente requiero. Y aquí sigo, mejorando dentro de la normalidad anormal, mientras leo que ha muerto Pepe Rubianes de un cáncer de pulmón. Mierda, Rubianes, ahora no - la puta España, esa parte que también conocía Larra se alegrará—esa, esa en concreto a la que te referías, si- Por un momento pienso en la pérdida y por otro, en ese acto tan egoísta e inevitable de empatizar con el miedo, desasosiego invade entre urticarias, pulmones y un cenicero rebosante de Ducados asesinos. En este lapso de días y noches de pasión cutánea, lo peor ha sido el silencio, tu silencio. Un silencio explicado con un sencillo “me olvide”. Te olvidaste de recordarme; te olvidaste de recordarme y de recordar que estaba enferma; te olvidaste de recordarme y de recordar que estaba enferma y que tenías que recordar que según tus recuerdos recordabas que me habías querido siempre. Escucho a O`connor mientras preparo un café lloroso y me vuelvo niña. Tal vez necesites un pósit para que la nevera de tus noches recuerde mi nombre. Estoy buscando la paciencia entre los fármacos y tu imagen. Haz el favor de esperame y no olvidar mis ojos en tu número de teléfono.

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HAY ESCALONES ENGENDRADOS PARA ESPERAR INVASIONES BÁRBARAS.

"Porque la noche cae y no llegan los bárbaros.

Y gente venida desde la frontera

afirma que ya no hay bárbaros.

¿Y qué será ahora de nosotros sin bárbaros?

Quizá ellos fueran una solución después de todo."

Constandinos P. Cavafis

El silencio bordó la tela de la locura-araña, esa que envuelve y corroe alimentando la desazón, desasosiego en la piel. Instalada en esa soledad-silencio, te requiero confeccionando aviones de papel, mil mensajes en forma de palomas móviles hasta el hartazgo. Invade la nostalgia otro Febrero que no conozco. Lacerantes, atraviesan el cuerpo un ejército de hormigueos inéditos. Los recuerdos avanzan por la espina dorsal; recuerdos que no son y sin embargo, son, existen en la medida que los instalo en el salón y les ofrezco café. No hay fin, pues permanece intacta la ilusión por el retorno; los mitos no mueren, se encuentran conformados entre almidones de blanco enamorado. Pacientes, los relojes de las Estaciones-Término, se solidarizan con las madrugadas y lloran coplas. Comprendo, mientras enciendo el enésimo cigarrillo, que hay escalones engendrados para esperar las invasiones bárbaras.

CONSTRUCCIÓN DE AFECTOS.

A Sócrates Benítez Alcaraz.

Disculpa el retraso en el entendimiento, la actitud beligerante, la prepotencia mema de los veinte años e incluso de los treinta. No es tarde, no. He vuelto para reivindicar tu nombre y a los verdaderos constructores de catedrales.

"Uno no puede olvidar la sangre historiada,
los atardeceres en sierras y playas perfectas
donde el bronce se aunó con el Nostrum
para dar forma a la más milenaria y excelsa
de las tierras.
El ámbar dejó en corazón un si y un soplo.
En las noches brujas se oye un compás,
yo y tu sombra, paseando en gerundio con la luna."

I PREMIO DE POESÍA KATHARSIS 2008

Quiero compartir con vosotros una buena noticia, la revista Katharsis acaba de hacer público el fallo del "I PREMIO DE POESÍA KATHARSIS 2008 " donde mi poemario "El sol en escorpión" ha sido galardonado con el I premio y "Las verdades prohibidas con un accésit y mención especial del jurado.

PREMIOS DE POESIA KATHARSIS MODALIDAD POEMARIO:

PRIMER PREMIO al poemario:

“EL SOL EN ESCORPIÓN” de Eulàlia Benítez Padilla. Montcada i Reixac. Barcelona (España).

SEGUNDO PREMIO al poemario:

“BOLSA DE CANICAS” de Luis Amézaga. Vitoria (España).

TERCER PREMIO al poemario:

“ENTRE LAS HOJAS DEL PLÁTANO” de Julio Antonio Corigliano. Ciudad de Buenos Aires (Argentina)

ACCÉSIT Y MENCIÓN ESPECIAL a los siguientes POEMARIOS:

“LAS VERDADES PROHIBIDAS” de Eulàlia Benítez Padilla. Montcada i Reixac. Barcelona (España)

Gracias a todos, a los de siempre, a los de ahora. Publicar cuesta un potosí, tan sólo tengo dos publicaciones en mi haber--soy una neófita, aficionadilla y terca- y este primer premio verá la luz en edición digital de momento, más tarde quién sabe. Reitero gracias a todos, me siento como en los Oscars, como si me hubiesen dado el Oscar al mejor guión original y suspiro con Welles--aunque no se lo llevó--el oscar--, la gloria, si--, Hammet, Cohen, Trumbo y tantos otros. Así pues, perdonad la euforia y las ganas de dar las gracias. Gracias a la vida, a Artur, a la yaya, a Alfredo, al Mediterráneo, a las depresiones en forma de cordilleras y en forma de ansiolíticos, a Barcelona y su puerto, a Almería y sus playas, a la sangre historiada de los que me llevaron en volandas, a los azules, a las ventanas imaginarias que me llevan en un pispas de la Estación del Norte a Delicias, a mis padres, a todos aquellos que me quisieron un día una pizquita, a aquellos que me odian y que no me molesto en odiar, a Mahler, a las B.S.O de mi vida, y sobre todo a aquellos que me habéis regalado un trocito de vuestro tiempo al posar la mirada en mis cosas, a José M. Pinilla y su amor por las letras a Miguel Sánchez Robles--al que estoy leyendo con avidez--y sus palabras de ánimo, a mi paciente favorita, la 24, y su empática visión, a García Rodríguez, a Felipe--la reclama sus une-a la Princesa Inca, a Arena, y a todos y cada uno de los anónimos tan conocidos que un día se pasearon por estos lares o por otros derroteros en los que caminé. Gracias a Sthendal por el rojo y el negro, a Flaubert por educarme sentimentalmente, a Ferrater y Costafreda por enseñarme el filo de la navaja, a Salinas y Cernuda por el amor dado, a Lispector y Storni por la visión del mar, a Platt y Eunice Odio por las entrañas del alma, a Larra y Walter Benjamin tan lejos y tan cerca, a Montserrat Roig, Amat Piniella, Primo levi, Semprún, Hérnandez, Marcos Ana, por decirme en lo que se puede convertir un hombre, a los rusos, a los franceses, a Cortazar, rayuela en mi bolsillo, a la literatura que nos salva...

No me extiendo más, ésta pesada de Lalita quería compartir la alegría y así lo he hecho, puede que no tenga otra oportunidad ¡Qué coño! tal vez si, tal vez.

*Os dejo uno de los poemas insertos en el poemario ganador "El sol en escorpión"

LOS ALACRANES TIENEN LA PIEL SUAVE.

“Cuando queráis llamar por su nombre al deseo,
repetid la palabra
melancolía.”
L. GARCIA MONTERO

No pienso permitir que se apaguen las horas,
ni que los interruptores sean autómatas
como la sangre de algunos hombres.
Justa funcionalidad en justa proporción.
Digo no, a un telegrama baldío,
están en desuso.
Firme propósito me acompaña,
a pelear la tierra con energía alternativa.
Tú y yo fundidos al sol en escorpión.
Y fue inmenso, tan intenso el acto,
que dejamos atrás la belleza de la palabra.

EL ARRECIFE DE LAS SIRENAS.

El arrecife de las sirenas
(Cabo de Gata-Almería)




A Elsa, criatura deliciosa de Adelaida García Morales.

Entre dos ríos enormes y lascivos,
así mi cuerpo enredado entre rodamientos
internos, permanece inmerso en miradas,
zarco claro de ojos que no son ojos
detienen las horas, vestidas de agua.
A.M.
Antes del meridiano,
se aposentan las palabras,
que dichas, suenan asépticas,
no denotan emoción.
Sujetas y controladas
-las palabras-
a la circunspección minuciosa,
del animal que llevamos dentro,
nos desmarcan del sentimiento primero.
P.M.
Después del meridiano,
el individuo,
da a su cuerpo una siesta,
y a su mente el sopor debido del relajo.
Danzan neuronas somnolientas.
descafeinadas y revoltosas
-las palabras-
sufren, prisioneras por soltarse,
del dueño suyo que, voluntarioso,
lucha por taparse la boca.
Entre A.M. y P.M.
Antes o después del Meridiano,
depende de la hora bruja que toque,
vocalizan gargantas profundas
Lindas Lovelaces de asexuada afonía.
Balbucea el periplo del día-noche.
-las horas-
Pensamientos conformados,
ideas maniatadas por la cruda realidad,
salen a dar una vuelta.
Vislumbro una oportunidad fonética resuelta en azules
con mi cola de pez antiguo espanta moscas
venceré al silencio
-duro enemigo en combate-
cánticos de olas, horas bruñidas
de dentro a afuera
Como debería ser,
como debiera ser,
como debería ser.
Aún espero tu sinfónica embestida,
con los pies descalzos, abiertas las piernas,

arrecife en el que has de encallar una y otra vez

en furiosa suavidad mecida,

en suave furia abandonada al fulgor cobalto.

Será entonces cuando tus ojos detengan las horas,

vestidas de flor y agua.

NO TE METAS EN ESE JARDÍN.

Me lo han repetido una y otra vez: no te metas en ese jardín, no te metas que no es progre, ni de izquierdas. Vamos, que siendo manifiestamente de izquierdas, hay que colocarse el pañuelo palestino de marras, en el caso que no lo hagas, serás acusado sin un ápice de diálogo, de genocida. Lo que hay que ver, lo que hay que oír. Parto de la base-puritita lógica- que todos, absolutamente todos, estamos en contra de la muerte, del asesinato, sea de donde fuere ¿Y Darfur, y tantas otras tragedias escondidas en intereses oscuros?
Piensen. Cotejen y piensen. Una manifestación de progres "Izquierdosos" alentando a Hamas, es una contradicción en si misma.
El tema es ancho, extenso como lo es la zona y no permite exaltaciones desde pulpitos calientes.
En una ocasión, desde la cubierta de una de esas lanzaderas que trasladaban a los turistas desde Nápoles a Capri, tuve ocasión de conversar con unos judios sefardíes; tenía dieciocho años y la experiencia fue gozosa, increible ese castellano perpetuado por amor a una tierra que desconocían; increible que esos judios fuesen ateos, de izquierdas y amables como ese mar que bañaba la Gruta Azzurra; increíble el gesto mohíno de una de mis compañeras de viaje, Angela, me espetó ¿Qué haces hablando con unos judíos? Craso error el mío, olvidé que llevaba el susodicho pañuelo progre. Acabó el viaje, acabó la amistad.
Y yo, el número 1261, pienso en Marx, en Primo Levi, y en que probablemente, dios no existe.

La libertad escupida

Pilar Rahola 14/01/2009 Actualizada a las 03:31h Política
Lo confieso. Iba a titular este artículo de forma más contundente y explícita: "La izquierda fascista". Pero me ha frenado el sensato artículo de Lluís Foix, en La Vanguardia de ayer. Ciertamente, y como yo misma he escrito en ocasiones, hay que tener mucho cuidado con el uso de algunos grandes conceptos que han teñido de horror el pasado de Europa.
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Edición Impresa: La banalidad del lenguaje
Foix habla del uso perverso del término genocidio para atacar la incursión militar de Israel. Yo, que coincido con él, cometería el mismo error si usara el término fascista para definir a los sectores que tengo la intención de analizar. El fascismo es un fenómeno ideológico con un largo historial de violencia y muerte y no es equiparable a nada. Y si es la expresión extrema y trágica de las ideas de derechas, no podemos olvidar que también existe la versión extrema y trágica de las ideas de izquierdas. Del fascismo al comunismo, todos convergen en el mismo gusto por tiranizar y matar. Dejemos, pues, las ideologías totalitarias para la memoria negra de la historia. Como resulta evidente, sin embargo, que actualmente existen sectores de la izquierda que presentan tics inequívocamente intolerantes, y cuyo dogmatismo fanático impide la disidencia, a veces de forma violenta, también resulta fácil considerarlos fascistas de izquierdas. No caeré en la trampa, e intentaré considerarlos solamente intolerantes, incapaces de asumir dos actitudes fundamentales de la cultura de la libertad: el derecho a la disidencia y el derecho a no ser sospechoso por ejercerla. Por supuesto, escribo por la herida, no en vano tengo el dudoso honor de ser blanco, junto con algunos otros colegas, de las iras de sectores organizados que, con la excusa de la defensa del pueblo palestino, están demonizando nuestro derecho a pensar distinto. Guardianes celosos del pensamiento único, y esclavos de su miedo a pensar en libertad, disparan contra el pianista para impedir cualquier posibilidad de reflexión crítica. Sobre el conflicto de Palestina no se debate. Se imponen argumentos camuflados de solidaridad y pacifismo, y cualquier análisis que esté fuera de la ortodoxia progre es enviado a los infiernos de la maldad y de la complicidad asesina. Por supuesto, todo bien aliñado con campañas de difamación, insultos en todos los foros posibles, y algunas lindas amenazas. Estos mismos que se manifiestan de forma gritona en las calles, levantando bondadosas banderas de solidaridad, son los mismos que nos atizan con esas banderas, en un intento burdo de hacernos callar porque pensamos distinto. Su intolerancia llega hasta el punto de intentar monopolizar, no solo la verdad del conflicto, sino también la defensa de la paz. Es decir, no sólo niegan el debate. También se creen con el derecho a considerarse "los buenos" de la tragedia que se vive en Tierra Santa, en un ejercicio pueril de maniqueísmo. Buenos palestinos y malos israelíes y resumen en blanco y negro un conflicto que hace 60 años que dura. Por supuesto, los que tenemos opiniones más complejas sobre el rompecabezas de Oriente Próximo somos tildados de genocidas, cómplices de la matanza, y otras lindezas al uso. ¿Y si resultara que para defender la paz, se necesita un pensamiento más complejo? ¿Y si los enemigos de la paz, estuvieran en las filas que defienden? ¿Y si algunos palestinos lo tuvieran más claro que los papistas europeos que dicen defenderlos? ¿Y si Israel fuera la única alternativa real que le queda al pueblo palestino, cuando se libere de las ideologías que los oprimen? Ni contemplan la posibilidad de pensarlo, imbuidos de una pretendida superioridad ética que les permite negar toda opción que no sea la de su verdad bíblica. La superioridad ética de la intolerancia.En este proceso de demonización de la disidencia, se ha llegado a momentos de pura locura. Por ejemplo, las manifestaciones de Madrid y Barcelona, donde los gritos de Allah Akbar, los pasamontañas y las pistolitas, los vivas a Hamas, las quemas de banderas israelíes y americanas y los grupos islamistas se manifestaban en buena compañía con 'L´estaca', los progres al uso y los pacifistas de toda la vida. Y con el propio conseller de Interior, en uno de los actos más vergonzosos de la historia de esta conselleria. Como dicen algunos mossos, ¿cómo van a recibir información sobre islamismo radical por parte de otros servicios de inteligencia, si su propio conseller se manifiesta en tamaña compañía? Dicen que se manifestaron a favor de la paz, pero se oyeron gritos de guerra. Dicen que se manifestaron a favor de la solidaridad, pero en la manifestación se repartieron revistas donde seis ciudadanos catalanes -Joan Culla, Vicenç Villatoro, Lluís Bassat, Miquel Sellarès, Pilar Rahola i Jaume Renyer- eran señalados con la diana de la maldad y la sospecha. ¿Ellos señalan, y quizás otros disparan? Por supuesto, recibirán la querella pertinente. Y finalmente, dicen que se manifestaron a favor de Palestina, y solo oímos el ruido atronador del odio contra Israel. De tolerancia, nada. De solidaridad, con el ojo tuerto. Y de libertad, sólo el grito, usado para imponer el pensamiento único, y acallar las bocas disidentes.