SE VA LA VIDA.

Oscar Domínguez (1936)

"Aunque los años de tu vida fueran tres mil o diez veces tres mil, recuerda que ninguno pierde otra vida que la que vive ahora ni vive otra que la que pierde. El término más largo y el más breve son, pues, iguales. El presente es de todos; morir es perder el presente, que es un lapso brevísimo. Nadie pierde el pasado ni el porvenir, pues a nadie pueden quitarle lo que no tiene. Recuerda que todas las cosas giran y vuelven a girar por las mismas órbitas y que para el espectador es igual verla un siglo o dos o infinitamente"

Marco Aurelio (Reflexiones 14)

Se va la vida y me piden que espere. La vida, se va, esperando un autobús o un milagro.
Huérfana de conversaciones y de abrazos, navego en un presente que acabará mañana. Y hoy ya no existirá.
Dice el maestro que no puedo perder los recuerdos que no tuve, como un nexus seis acabado de formatear.
Sin embargo, me columpio en el pasado con el compás terrible de un reloj. Tiempo de náufragos.
Se va la vida mientras me bebo tu recuerdo, literalmente.

ADICCIÓN

Modigliani "Renee, le blonde"







¿Quién dijo que las palabras no matan? Bien, posiblemente no, pero crean adicción, la muerte pequeña, breve y fácil como una nana. Yo tenía una vida, una vida cómoda y gris como las vidas de los otros. Cuando la poesía y las pantallas dúctiles llegaron como maquinas de coser rampantes, la vida se tornó revolución y sangró para bien y para mal como el silencio terrible de una rosa en su belleza.

No estamos en París, ni soy Renee, ni Jeanne, ni vivo en un quinto piso. Sin embargo, comparto la fascinación por Modigliani, esa que se arrastra a base de bohemia fingida y de cutánea adicción.

AL COMPÁS DE "ON THE WATERFRONT"

Hay ciudades construidas entre el azul cobalto
y un magma de solitarias intenciones,
edificaciones donde la memoria se torna o moldea
al deseo más secreto y al anhelo carmesí abierto
a puertas misteriosas, en pos de una ilusión.
Hay lugares donde campan los faunos entretenidos en tabernáculos
donde las lunas aúllan, los lobos alumbran a las cariátides de turno
que, abiertas de piernas y muy quietas, se divierten a la manera del otro.
Desde la ventana observo
--de entre la neblina y un río de hierro,
otrora goteo de claraboyas impacientes-
a los impostores de la vida fácil,
los oigo danzar en la Casa de los Vetti
recién bañados en leche novísima,
anunciadora de prolegómenos mágicos por incautos.
Por un momento quisiera en aras de ansia y sexo
viajar hasta allí y empaparme de los flujos de los maestros y los peces.
Por un momento quisiera en aras de amor sempiterno,
rancio y antiguo como los cuentos de Barbies,
embriagarme del olor a semen que atraviesa céfiros y arrasa mi casa
dejando rastros, ausencias de deseo inacabado.

El silencio de una rosa terrible.

En el vacío de esta noche señalada,
agradezco la virtud de los juncos salvajes.
y señalo con el índice, las islas a las que no debemos volver.